ПоэZия русского лета

у меня всё нормально. душевная боль не в счёт.я одет по погоде, не голоден, жив… ещё.надо мною не каплет, не падает, не печёт.даже ангел ещё за плечом.пролетают пока заплечных дел мастера,ну и что тут такого, что вместо души дыра.о душе не пишите, о крыльях — и всё пройдёт.а не скажешь на чёрное белое — идиот.в идиотском полку отставной барабанщик был,может быть, счетовод и считал — всё гробы, гробы.

на Матфеевом списке писал — здесь был дом, и здесь,кем бы ни был, да только вот вышел весь.на куски разлетаясь в каждый обстрел, прилёт,всё же, сука, дышу ещё, чёрт меня не берёт.я все даты запомнил по накалу обсценных слов.ну и как там на небе, скажи, неплохой улов?на гибридной войне сам становишься вроде рыб —не доносится звук из забытой такой дыры.чем туманней вблизи, тем более даль ясна.зарастают окопы травой — и у них весна.у меня всё нормально. и нечего мне менять.

и бояться не нужно меня или за меня.я дышу, говорю и, в общем, совсем неплох.у меня всё нормально… да лучше б сдох.2019

Донецкое

Говорят, что у Данта над кругами адскимиБыл ещё рай, но кто до него дочитывал?Какие времена, такие и рифмы солдатские,Защити себя сам какой умеешь защитою.Нам выдавали полдень, и небо его было ласковым,

Но нам казалось тесно, мало, не слишком розово.А когда всё стирают таким сумасшедшим ластиком,Вдоль какого неба теперь мы пойдём с вопросами?Если верить Данту, небес так же девять наверчено,Святость тоже делится — на чистых и кто попроще.Пусть меня не ждёт ни в одном никакая женщина,Пусть все живут… пусть живут и никогда не ропщут.Что нам рай, куда не пускают даже Вергилия,И, куда ни ткнёшься, места под солнцем все заняты.То, что нас не минует, как знать, может быть, помилует.В город мины летят, а розы — по расписанию.

И они всё такие же — алые, белые, чайные,Только небо другое, наверно, круги перепутали.Если смерть ходит рядом — живёшь раза в два отчаянней,Розы тянутся к небу, любому, колючими прутьямиИз надёжной земли, где спасительны ямы и рытвины.Здесь последняя вера, что мелют Господни мельницы.Тот, кто любит, — любим. Небеса нынче настежь открытые.Медь звенит, и кимвалы звучат… души метятся.2019

Как называть