Поэзия социалистических стран Европы

Дождь за окном, ветра гудят, бушуя,любимая, все ближе осень. Да,она идет. Но не о ней пишу я.Неотвратимоосень, как всегда,с земли приметы жизни убирает.Но у природы есть неписаный закон,которому ход жизни подчинен,-родится все, цветет и умирает.Опять придет весна.И, сердце веселя,жизнь сменит смерть.Под синим небосклономвеселая заговорит земля,и семя стеблем прорастет зеленым.Созреет, свесится тяжелый плод,и радоваться солнцу будут люди,и птицы петь.

Но в день прекрасный тотменя, быть может, на земле не будет.Любой из нас свою заплатит дань,когда пора нагрянет грозовая.Час близится зловещий, и тогдаты о моем земном услышишь крае.Весть беспощадная промчится над страной:«Ворвался враг. Два наших самолетаподбиты, и погибли два пилота.Пал рядовой…»(Я – этот рядовой.)И долго будешь плакать ты,и станутбездонными озерами глаза.Здесь жизнь свела нас по причуде страннойна срок – пока не загремит гроза.Не жизнь,а бой за хлеб, страдания без меры.Не жизнь,

а жажда выйти на простор.За шар земной вступили в бой две эры,и мы в погибельный вступаем спор.Но в этом споре,сквозь огонь и пепел,сквозь голод, холод и сквозь кровь пройдя,день голубой во всем великолепьенам виден, как сквозь пелену дождя:идет он сильный и ширококрылый,несет он электричество, металл.Встречай его,отдай ему все силыи знай, что я всегда о нем мечтал.

КОРЕНЬ

Что ты значишь, земля, для меняс этим именем милым – Болгария?

Словно дождь твой, иду я, шумя,словно день твой июльский, сгораю я.Я на глине и камнях взрастал,обжигаемый воздухом знойным.И прямым, как дубы твои, стал,как твои родники – беспокойным.Надо мной твои ветры гудят,дух лесов и полей в их ладонях.Мне глаза твои в душу глядятиз глубин твоих древних, бездонных.Много ль есть у тебя уголков,не истоптанных вражьей стопою?Где могу я найти земляков,не пронзенных мечом иль стрелою?Каждый твой земледелец игралроль в большой исторической драме.Шел за плугом иль спал-почивал -он оружье имел под руками.Так в крови к рубежам наших дней

шла твоя грозовая история.Я всю жизнь ею болен,- ведь в неймой живучий, болгарский мой корень.

* * *

Нам яблоня плоды приносит каждый год.Ручей, из родника рожденный на вершине,внизу течет рекой, копя избыток вод.Зерно, в сырой земле сокрытое, взойдет,и вот, вобрав в себя всю благодать теплыни,многозернистый злак красуется в долине.Не забывай и ты, что должен в свой чередвернуть сторицей все, что жизнь тебе дает,в чем должником себя ты чувствуешь доныне.

НАКАЗАННАЯ ЛИСА