Поэзия

ПОГИБШИЕ ПЕСНИ

Я в детстве был большой мастакНа разные проказы,В лесах, в непуганых местахПо птичьим гнездам лазал.Вихраст, в царапинах всегдаИ подпоясан лычкой,Я брал из каждого гнездаНа память по яичку.Есть красота своя у них:И у скворцов в скворечнеБывают синими они,Как утром небо вешнее.А если чуточку светлей,

Величиной с горошину,-Я знал, что это соловей,И выбирал хорошее!А если луговка – у тойКругом в зеленых точках.Они лежат в траве густой,В болотных рыхлых кочках…Потом я стал совсем большимИ стал любить Ее.И я принес ей из глушиСокровище свое.В хрустальной вазе на комодОни водружены.В большом бестрепетном трюмо

Они отражены.Роса над ними не дрожит,Как на лугу весеннем.Хозяйка ими дорожитИ хвалится соседям.А я забуду иногдаИ загорюю снова:Зачем принес я их сюдаИз детства золотого?Дрожат над ними хрустали,Ложится пыль густая,Из них ведь птицы быть могли,А птицы петь бы стали!

Дорога влажною была…

Дорога влажною была,Когда зима сюда пришла,И легкий след моей любимой,И даже рубчики калошС земли морозной не сотрешь,Застыло все, и все хранимо.Потом нагрянули ветраИз ледовитых дальних стран,С цепи сорвавшийся буранВ ворота рвался до утра.Его и след давно простыл,Но, как надгробные курганы,Сугробы в сажень высотыХранят величие бурана.

Ушли ветра, а вслед за нимиНа землю пал спокойный иней,Леса, деревни и мосты,По речке низкие кусты,Стога поодаль от реки,Из труб лиловые дымки,И все, что ни было вокруг,Под зимним солнцем стало вдругСпокойным, чистым и простымУзором редкой красоты.Прошло немало трудных лет,Пришло ко мне иное счастье,Но цел под снегом легкий следЕе, прошедшей по ненастью.