Погаснет жизнь, но я останусь: Собрание сочинений

Цвети как одуванчик, дева,Люби порядочных мужчин:Они без страсти и без гневаТебе предложат апельсин.Но бойся, бойся, одуванчик,Превыше смерти бойся тех,Кто ложитдевку на диванчик,Чтобы разделать под орех.

СОЧУВСТВИЕ

Понятно и не ново,Всё ж повторяю вновь:Любовь — святое слово,Не эрос, а любовь.Что может быть светлееИ может ли так быть:Любить людей в сабвее,В rush hour 1 любить?..Любить чужих, немилыхНам трудновато ведь,Но коль любить не в силах,Попробуем жалеть

Уродов и пригожих,Маститых и не в масть;Тогда мы сами сможемСвободнее дышать.1. Час пик (англ.).

СОКРОВЕННОЕ

Среди деталей и основНа свете много дряни.Воображения покровЛюбой дороже ткани.Раздень весь мир и посмотри;Как черви, скользки девы,Под платьем голы королиИ даже королевы.Пускай цветет, врагам на страх,Незнания истома.В любви, в изменах и в стихахНе обнажай приема.

ДВА КРЫЛА

Не признавая ремесла поэта,Нельзя надеяться на колдовство

И созидать ничто из ничего,У вдохновенья требуя ответа.Необходим талант и мастерство,И те, в ком есть соединенье это,Не ждут потустороннего привета,Но в творчестве их дышит волшебство.Плоды безграмотного вдохновеньяНе слаще бесталанного уменья.Победа мастерства искусству впрок.Поэзия не только птичьи трели –Гармонии и синтеза залог:Двуликий Янус – Моцарт и Сальери.

ВДОХНОВЕНИЕ

Был злобным, но рыхлымТьмы переполох.Бесшумно свет вспыхнул,Как молнии вздох.Бред бился без жалоб,К бессмертью стремясь.В испуге дрожалаПоэтики вязь.

Казалось, потухнетСиянье огняИ, словно на кухне,Начнется стряпня.Но в плавном размахе,Сквозь хаос и страх,Звенел амфибрахийВ коротких стихах.

БОРЬБА С СОБОЙ

Шпаны словесной голытьбаЖивет вне норм и статики:Сама собой встает собаНаперекор грамматике.Строптивая соба потнаВозвратным самомнением,Хоть называется онаДля всех — местоимением.Тут именительный падежДает случайный выигрыш,Но на победу нет надежд,Сам из себя не выпрыгнешь.

С собой покончить нету сил –Живуча, окаянная,Ведь столько лет ее носилПод сердцем постоянно я.

СУДОК МУДРОСТИ

Две металлических совыПодвешены на ветке,И чувствую — они, увы,Мои родные детки.Не голуби, не соловьи,А совы неживыеПохожи на стихи моиНадменные и злые:Условность примитивных форм,Колючесть в опереньи,Добра и зла, вне всяких норм,Холодное кипенье.Причем тут творческая боль?..Совиных тел победа:В них перец и земная сольДля моего обеда.

МОЙ ЧИТАТЕЛЬ