Пока мы не встретимся вновь

— Ну не совсем, меня пока еще к лику святых не причислили. — Попыталась отшутиться я.

— Детка, я столько искал вас. Где мама? — вертит головой, как сова, по сторонам.

Я тяжело вздохнула…

— Дядь Паш, тут такое дело… — как же это произнести-то?

— Дома, да? Вы уезжали? Я приходил к вам, но никто не открыл. Идём, заскочу поздороваться. — Уже тянет меня в сторону стоянки.

— Подождите, дядь Паша, мамы нет… — мужчина уставился на меня.

— А где она? На Работе? Или ты одна пока вернулась?

— Нет, ее совсем нет… Понимаете? — чувствую, как слёзы подступают к глазам.

— Если честно, не очень…

— Она умерла… — ну вот, я произнесла это. Первая слезинка покатилась вниз, а дядь Паша окаменел с застывшим вопросом в глазах.

— Как это…умерла? Когда? — его голос начал трястись.

— Пойдемте, прогуляемся, я Вам все расскажу. — Я взяла его под локоть и повела медленно вперед.

Мы шли хороших минут 40. Мужчина все это время молчал, а я говорила, говорила, говорила. Рассказала абсолютно все, ничего не утаивая.

В конце моей исповеди дядя Паша резко остановился.

— Погоди, ГДЕ ты сейчас живешь? — видимо он впечатлился моим временным ночлегом.

— В школе, в коптёрке у охранников. Но это временно. Я работу нашла, начну копить на комнату съемную. — С улыбкой выпалила я. Нужно спасать положение, а то он как-то бледно выглядит.

— Насть, ты что? А твое поступление? — тут уже удивилась я. Ну о чем он? Он меня слушал вообще?

— Пока откладывается на неопределенный срок. — Погрустнела. Ведь мечтала же… Наверно я насмешила своими планами судьбу.

— Так, ладно. Давай номер свой. — Дядя Паша полез в карман за телефоном.

Обменявшись номерами, он попрощался и сказал, телефон держать при себе.

Потопала в школу, темнеет уже.

Поужинали с «соседом» по комнате, легла спать и вырубилась сразу же.

Проснулась от звонка телефона. Выскочила в коридор, чтоб не тревожить мирно спящего дедулю.

— Алло…? — полушепотом ответила.

— Это я….. — нет! Нет, нет, нет….Не сейчас, ну пожалуйста. Я только- только научилась жить без него, смирилась с предательством, на кой черт он мне звонит.

— Откуда у тебя мой номер? — зло прошипела.

— Это не важно… Я звоню, что бы сказать…ты не нужна мне, Настя! Глупая, ты не вписываешься в мои планы. — Его ехидный смех прогнал табун мерзких мурашек по коже.

Что за бред? В следующую секунду, чувство будто я лечу в пропасть, а потом боль…

Открываю глаза и с облегчением выдыхаю…

— Настенька, ты чего на полу лежишь? — Степан Васильевич смотрит на меня, как на нерадивого ребенка.

— Я… да упала во сне наверно…

Во сне…Слава Богу, это просто сон.

Хватаю телефон, и в этот момент он оживает громкой мелодией у меня в руках.

Так, спокойно. Это не возможно. У меня новый номер.

— Да…? — сердце на миг остановилось, и я перестала дышать.

— Настя, это я, Паша. — хууух…

— Да, да, я Вас слушаю. — На моем лице, наверно, отразилась вся радость и облегчение мира.

— Я буду возле твоей школы через час. Выйди ко мне и паспорт возьми.

Мужчина отключился, а я уставилась на потухший телефон.

Ровно через час я вышла на крыльцо школы, а дядя Паша уже ждал меня, нервно расхаживая около машины.

— Здравствуйте.

— Привет. — Подскочил ко мне.

— Что случилось?

— Насть, я сейчас тебе хочу кое-что сказать, только выслушай до конца.

Я как-то сразу насторожилась…

— Ну…ладно… — неуверенность так и сквозила от меня.

— Мама же говорила, что я сюда не просто так вернулся?

— Да. Сказала, что Вы начальник теперь в каком-то университете.

— Ммм. ну да, в каком-то…в МГИМО.

Я и хлопнула челюстью о землю… Фига се! Да он Бог, по-сути.

— Ого… — на выдохе восхитилась я.

— Насть, я все сделал.

— Что «всё»? — я даже напряглась…

— Ты теперь студентка! — с гордостью и восхищением выпалил дядя Паша, улыбаясь во все 32 зуба.

— Эээээ …в смысле? — проблеяла я, как овца.

— В прямом. Это не тот факультет, конечно, который ты хотела, но это МГИМО.

— Дядь Паш, просто скажите куда смотреть.

— Куда смотреть? — не понял моего намека мужчина.

— Камера где, которая меня снимает? — я отошла от него и присела на ступеньки школы.

— Насть, ну ты дурочка, что ли? — ласково посмотрел он на меня. — Какие шутки? Ты студентка! С сентября на учёбу!

— Не гоните! — ляпнула и сразу покраснела. — Ой, извините. — Стушевалась я.

— Ничего. — Улыбнулся он.

— Дядь Паш, а зачем Вы это сделали? — мужчина присаживается возле меня, и тяжело вздыхает.

— Потому что ты дочь женщины, которую я любил со школы и наверно это чувство никуда не делось даже после её смерти.

Сказать, что я охринела — ничего не сказать. Как так-то? Они же дружили все вместе….

— А мама знала? — смотрю на мужчину уже иначе. Грустный, ссутуленный, с печальным взглядом и отражением потери на лице.

— Нет, что ты. Она была безумно влюблена в твоего отца. Когда смотрела на него, для нее больше никого не существовало. А я… я просто лучший друг семьи. — опускает голову и смотрит на свои руки.

— Вы поэтому тогда уехали? — кажется я догадалась, что это был за «переезд» в другую страну.