Поклонник

Довольно быстро мы приезжаем в частную клинику, расположенную недалеко от моего дома, где со мной все так искренне милы, словно я волшебная фея, приносящая каждому радость.

Со мной все в порядке – никаких трещин, просто ушиб. Мне назначают какую-то мазь и отпускают, одаривая улыбками. А мне не до улыбок – я опоздала на учебу.

– Садись, – снова велит мне Матвей, который тенью слонялся за мной по больнице и вместе со мной сидел в кабинете доктора.

– Я поеду на метро, – хмуро говорю я.

Я приготовилась к тому, что он будет спорить со мной, но Матвей удивляет меня:

– Хорошо. Езжай на метро. – И добавляет: – Но хотя бы до метро я могу тебя подвезти?

Я растерянно киваю. Не знаю, чего от него ждать в следующий момент, но точно знаю, что, когда сажусь рядом и он касается моего лица, внутри что-то вспыхивает.

– Что? – спрашиваю я тихо.

– Ты красивая, – говорит Матвей, разглядывая меня.

– Не говори глупости.

– Это не моя прерогатива. – Он явно намекает на то, что моя. – Ты очень красива. И не смей отдавать свою красоту никому, кроме меня.

И что я должна отвечать на это? Благодарить, игриво смеяться, кокетничать, утверждать, что, напротив, страшная, или осыпать ответными комплиментами его? Я молчу.

Он велит молчаливому водителю подвезти меня до ближайшей станции метро. Я выхожу из машины и, вспомнив кое-что, стучусь в окно. Оно медленно опускается.

– Что?

Я улыбаюсь.

– Не помню, говорила или нет… Спасибо, что спас меня.

– Не говорила.

Матвей манит меня пальцем, чтобы я наклонилась. А когда я это делаю, целует в щеку. И я понимаю, что утонуть в его северном море будет легко и просто.

– Увидимся, принцесса. – Он смотрит на меня, не мигая. – Свой номер я оставил в твоем телефоне. Звони, если что. Переписки не люблю. Кстати, вот.

Матвей протягивает мне пакет с логотипом известного магазина одежды.

– Что это? – хмурюсь я.

– Не мерзни, – говорит он и уезжает.

Я провожаю взглядом его черную, похожую на пантеру машину и спускаюсь в метро.

Жаль, что это был всего лишь поцелуй в щеку, а не нечто большее. Он подарил мне красивое пальто.

«Ты красивая», – слышу я его голос в своей голове, уже сидя в поезде. И украдкой смотрюсь в зеркало.

Я опаздываю на первую пару, но с трудом успеваю ко второй. Алиса уже ждет меня – мы переписывались с ней, она знает, что произошло, но требует, чтобы я рассказала ей все-все-все до мельчайших подробностей. Я никогда не видела у нее таких глаз – словно я рассказывала ей сказку, а не эпизод из своей жизни. Она слушает меня на перемене, и ее синие глаза становятся все больше и больше.

– Либо ты гребаная Золушка, Ланская, и тебе чертовски повезло ухватить такого парня, как Максим Веселов (а это как выиграть миллион долларов), либо что-то странное происходит, – выносит она в конце концов свой вердикт. – Ангелина, я тебя заклинаю, будь осторожна. Хорошо? Обещаешь? Пожалуйста.

– Конечно, буду, Алис, ты что, – улыбаюсь я невесело.

– Мне все это не нравится. Я попробую поискать информацию на Поклонника. А, ты теперь называешь его Матвеем, – хмыкает подруга. – С одной стороны, я рада, что ситуация с цветами разрешилась, это действительно сводило с ума. И рада, что Поклонник богатый красивый типчик. Кстати, ты же сделаешь мне его фото? Но, с другой, эта история такая мутная… Как болотная вода. Тебе нужно быть аккуратной, повторяет Алиса. – Сначала убедись, что Веселов не шизофреник с какой-нибудь веселой манией. – Голос Алисы переходит на доверительный шепот. – У мамы на работе, ну, в торговом центре, девушка пропала из салона французского нижнего белья. Куда делась, никто не знает. Тревогу забила хозяйка, когда она на работу третий день не явилась. А девчонки между собой поговаривают, что у нее объявился какой-то богатый парень на крутой тачке. Может быть, он увез ее и прикопал где-нибудь.

– Думаешь, Матвей такой? – с сомнением спрашиваю я. – Нет, я не защищаю его, поверь, Алис. Я просто пытаюсь понять, кто он такой и действительно ли… Действительно ли меня любит.

– Да. Но тогда зачем он всюду следует за тобой по пятам? И дважды спас… Слушай, может быть, ты должна получить со стороны родственников своего отца огромное наследство и он подбивает к тебе клинья? – осеняет вдруг Алису.

Иногда она такое выдает – ей бы детективы писать.

– Сомневаюсь, – вздыхаю я. – К тому же отец даже не записан в моем свидетельстве. Умер раньше, чем я родилась.

– Ну ты хотя бы узнай его фамилию. Ланская – это же фамилия мамы? – продолжает Алиса с горящими глазами.

Уверена, в детстве она была тем самым ребенком, который воодушевлял других на всякие авантюры вроде поиска сокровищ во дворе.

– Возьму на заметку, – обещаю я.

– С ума сойти, – качает головой подруга. – Ты будто мне сказку рассказала. Такое бывает, да?

Я пожимаю плечами. Мне остается надеяться, что это добрая сказка, а не злая.

– А что Стас? – спрашивает меня на следующей перемене Алиса.

– А что с ним?

Мне не хочется думать про него. Все мои мысли о Матвее, и мне кажется, что этим я предаю Стаса. Поэтому даже не отвечаю на его сообщения – пишу, что очень занята по учебе.

– Вы встречаетесь?

– Он считает, что да.