Полдень, XXI век, 2012 № 09

То, что было потом, было предсказуемо, скучно и тяжело, хотя кому-то может показаться захватывающим (особенно если это происходило не с ним самим, а с кем-то другим). По прибытии на Землю меня отдали под военный трибунал. Что он делал? Да он вернулся, когда подавляющее большинство пленных еще удерживаются эльфийцами. Томятся в ужасных условиях! Почему он был освобожден? Он читал эльфийским офицерам сти-хи! Развлекал вражеский комсостав! Был выделен и обласкан врагом, да еще сотрудничал с ним! Ну, это измена родине, в чистом виде, все доказательства налицо и тянет никак не меньше, чем на высшую меру! Но тут подписали мирный договор с эльдарами, отменили военное положение — и смертную казнь заменили двадцатью годами каторги. По мере того как всё разваливалось, меня помиловали (десять лет вместо двадцати), затем амнистировали и реабилитировали. Когда всё рухнуло окончательно (а случилось это достаточно быстро), выдали медальку — «Защитнику свободы» — за спасение в плену тридцати девяти человек, так что я даже обрадовался в первый момент — пока эти медальки не стали раздавать направо и налево всем непричастным и невиновным. Я не понимаю — повезло мне или нет? Везение в руках искусных эльдарских Мастеров Судьбы оборачивается бедой, а беда — неожиданным новым везением, и так без конца. Флэшбэки моей памяти становятся, как и следовало ожидать, с годами слабее. Они возвращают мне не те месяцы, что я пребывал на планете эльдаров, — хрен их знает, что они сделали с моими воспоминаниями, может, просто стерли их, — и не дни военной катастрофы на Халладже (.синие шары антиматерии, беззвучно и быстро плывущие к навигационным башням космопорта и поглощающие их в ослепительной вспышке.). Нет, снова надо мной палящая синева — Бога, в пространствах идущего, лицо сумасшедшее. Снова я выкрикиваю: «Солнце, сожги настоящее во имя грядущего!». Четыре камня в ухе военврача всё горят, горят сатанинскими огнями, как осколки Сильмариллов, похищенных Морготом. Но помилуй прошедшее.

Константин Ситников

МУРАШИ

— Эту дорожку мои сын выложил своими руками, — сказала Амалия Ивановна.

На ней был красный олимпийский костюм, не хватало только тренерского свистка.

— Андрей выложил это своими руками? — удивилась Вера.

— Нет, — мягко сказала Амалия Ивановна, — другой мой сын. Он умер. Андрюша не очень-то склонен к созидательному труду.

— Мама, — сказал Андрей. Руки у него были заняты пакетом с продуктами.

— Разве я не права? Тебе всегда больше нравилось драться с мальчишками и жечь автомобильные покрышки в поле.

— Ты жёг автомобильные покрышки? — спросила Вера.

— Это было в детстве и только один раз.

— Дым от горящей резины стоял по всему посёлку. Здесь у нас розы, Верочка. Мой сын очень любил розы. Когда эти сорванцы — Андрюша и его приятель — вернулись домой, они были чёрные, как кочегары. Потом Андрюша пошёл в спортивную секцию и научился драться не только руками, но и ногами.

— Это называется французский бокс, мама.

— Не знаю, как это называется, но мне не нравится, когда человека бьют по лицу. Тем более ногами. Ну вот зачем ты устроился в ночной клуб этим… как его? Всё время забываю это слово…

— Вышибалой? Это было сразу после армии. Сейчас я работаю в службе безопасности банка.

— Какая разница? Ты одержим страстью к разрушению. Твой старший брат…

Андрей остановился.

— Ну что, что мой старший брат? — Это прозвучало резче, чем он хотел.

— Твой старший брат никогда не разговаривал с матерью в таком тоне. Да ещё при посторонних.

— Вера не посторонняя.

— Не придирайся к словам. Ты же знаешь, что я имела в виду. Она не наша семья.

— А чья она семья? Она моя жена, мама, хочешь ты этого или нет.

— Какой ты жестокий! Ты очень жестокий, совсем как твой отец. Твой старший брат…

— Мама!

— Молчу! В кои-то веки навестил мать… и затыкаешь ей рот! И вообще, ты можешь не волноваться. Я не буду вам мешать. Я своё дело сделала — ужин приготовила. Справитесь без меня.

— Ну вот, началось, — сказал Андрей.

— Вы не посидите с нами, Амалия Ивановна? — испугалась Вера. — Андрей!

— Что — Андрей?

— Ничего. Амалия Ивановна, не обращайте на него внимания.

— Как я могу не обращать внимания на моего сына? Старики никому не нужны. Я только раздражаю всех.

— Вы никого не раздражаете, Амалия Ивановна. Андрей, ну скажи!

— Ты никого не раздражаешь, мама, — сказал Андрей.

— Вечно обрываешь меня, когда я говорю о твоём старшем брате.

— Прости, — сказал он.

— А тебе следовало бы поучиться у него сочувствию. Да хотя бы элементарной вежливости.

— Я ведь уже извинился, мам, — напомнил Андрей. — Не устраивай мне публичную порку.

— Публичную порку! — с горечью повторила Амалия Ивановна. — И это всё твоё сочувствие к матери!

Она сунула руку в карман олимпийки, достала два кусочка рафинада и словно бы машинально кинула на дорожку.

Остаток пути они проделали молча. Перед резным крыльцом остановились.

«Это крыльцо мой сын сделал своими руками…»