Полет

Не думай о секундах свысока, Изменит, сам поймешь наверное, Когда два крепких рога у виска, Шампунем не смывается отметина...

Арнольд не был наделен поэтическим тщеславием. Желание пусть и бездарными, но рифмованными строками, выражать свои чувства, терзало его самого. Но пожалуй, ни здравый смысл, ни тем более алкоголь не помогали ему так быстро прийти в себя, как это примитивное стихосложение.

Звериный ожог моих слез, Тебя с борта крейсера смыл, И революционный матрос, Залпом "Авроры" любви отомстил....

* * * Утром, вырвавшись из мутной пелены сна, Арнольд обнаружил себя, лежащем на полу собственной каюты в неудобной позе. При этом он был полностью одет, даже в галстуке. В дверь вежливо, но настырно стучали. - "Открыто...", простонал бедный поэт. Излишки выпитого накануне, отдались громовым раскатом в голове и непреодолимо подступили к горлу. Вошел капитан. - "Господин Петухов не могли бы Вы зайти в мою каюту?" - "А здесь нельзя...?" - "Нет", как отрубил, ответил Капитан. У Арнольда не было ни сил, ни желания сопротивляться. Он с трудом встал. Вставил ватные ноги в ботинки, одернул мятую одежду и вяло поплелся за капитаном.

* * * Капитан открыл перед ним дверь и отошел в сторону. Внутри, за столом сидел толстый, несмотря на прохладу потный человек в погонах. - "Заходите, присаживайтесь. Майор транспортной милиции Анохин", сказал человек, устало глядя на Арнольда. - "А что собственно случилось!?", садясь на стул и тут же раздражаясь спросил Арнольд. - "Вчера, между обедом и ужином на корабле произошло убийство", ответил милиционер, "Убили Екатерину Кетлер. Вы ее знали?..."