Полёт шмеля

Тобой, как гриппом я болею,Сгораю в пламени костра.Хоть ты – мираж, но я сумеюС тобой согреться навсегда.

* * *

Коль закипает в лужах талая вода,То, значит, ливень был обычным кипятком.Зимой и летом хлещет декадансСтихом про эшафот и автопром.

* * *

Не стройте поэту-брюнету ловушки!Потеют постели. Твердеют слова.Пиит, камер-юнкер! Воспет был тут Пушкин,Бездонный язык и музык. Чудеса!

* * *

Котлеты поджарить не стих сочинить.Где смысл, если нету покушать?Рождается очень глубокая мысль:Писать надо чуточку лучше.

* * *

Написать о любви? Напиши.Я подушку не стану похабить.Над стихами, читатель, не ржи.Двадцать лет в пылких чувствах я занят!Напишу о любви я главу.На Стихире её прочитают.Я устало на рецки кивну.Маловато, однако же, баллов!

* * *

Пролетаю мимо всегоНа коньках по планете из книжек.По гиперболе падаю вновь.Март! Отброшу коньки и – на лыжах…

* * *

Как ворвалась одна красоткапотоком строф,так и ушла,рифмуя строчкипро свой любоф.

* * *

Ах какая у меня широкая душа!Я хороший и могучий. Ни шишаНе прощаю никого и ни за что,Оттого что все вокруг меня – дерьмо.Руки, ноги – это всё, что есть у них.Я гуляю по столице средь страниц.Ах, Москва-столица очень хороша!Как чудак, я сочиняю для гроша.

* * *

Вибрирует крик гортанныйСреди голубых. Орфей!Певец ты немного странный.А в тундре рога длинней.

* * *

Я утоплю зимой в тебе весну.Я щебет подарю и зелень лета.Коль не ответишь – я стишком взгрустну.Печальна доля Музы и поэта!

* * *

В одиноком алькове вторая подушка лежит.

Она станет любимой моей изголовьем.Не похабить искусство! Вот так, только так надо жить!Я пишу эти строки, сгорая от чувств поголовья.

* * *

Болтали птицы иностранно,Взмывала стая голубей,И, севши прямо на беретку,Свистел свистелью свиристель.И дефилировал с подругойЛинялый озорной беляк,И воробей летал по кругу,Но в лужу сесть не мог никак.

* * *

Он стоял, словно пламя —Монумент Ильичу,Возвышаясь над нами.Я с ним слиться хочу!Как сожгли Хиросиму,Так спалили его.И горел ярко мрамор

На вожде и пальто.Шлю фашистам проклятья.Начинаю войну.Мне читатели – братья.Всех стихами убью!

* * *

Если я двадцать лет из своих двадцати одинок,Значит, нет никого-никого со мной рядом.То ли я не созрел? То ли Дьявол наметил мне рок?Проведу эту жизнь не назойливо, строчки корябав.

* * *

Спутаны волосы, пряди,Космы, власы шевелюр…Утром тут сумрак наряден.Чуток анчутка. Сё – сюр!

* * *

Оголенного провода электрошокпредназначен не тем, кто погиб.220 вольт дернет – как хорошо!Только, богиня, попрошу: без обид.

* * *