Полное собрание стихотворений

Как я давно поэзию оставил!Я так ее любил! Я черпал в нейВсе радости, усладу скорбных дней,Когда в снегах пустынных мир я славил,Его красу и стройность вечных дел,Господних дел, грядущих к высшей целиНа небе, где мне звезды не яснели,И на земле, где в узах я коснел,Я тихо пел пути живого богаИ всей душой его благодарил,Как ни темна была моя дорога,Как ни терял я свежесть юных сил...В поэзии, в глаголах провиденья,Всепреданный, искал я утешенья —

Живой воды источник я нашел!Поэзия! — не божий ли глагол,И пеньем птиц, и бурями воспетый,То в радугу, то в молнию одетый,И в цвет полей, и в звездный хоровод,В порывы туч, и в глубь бездонных вод,Единый ввек и вечно разнозвучный!О друг, со мной в печалях неразлучный,Поэзия! слети и мне повейОпять твоим божественным дыханьем!Мой верный друг! когда одним страданьемЯ мерил дни, считал часы ночей, —Бывало, кто приникнет к изголовьюИ шепчет мне, целит меня любовьюИ сладостью возвышенных речей?

Слетала ты, мой ангел-утешитель!Пусть друг сует, столиц животный житель,Глотая пыль и прозу мостовой,Небесная, смеется над тобой!Пусть наш Протей Брамбеус, твой гонитель,Пути ума усыпав остротой,Катается по прозе вечно гладкойИ сеет слух, что век проходит твой!Не знает он поэзии святой,Поэзии страдательной и сладкой!В дни черные не нежил твой напевЕго души; его понятен гнев:Твой райский цвет с его дыханьем вянет,И на тебя ль одну? — на всё, на всех

Он с горя мечет судорожный смех —Кроит живых, у мертвых жилы тянет.Он не росу небес, но яд земли —Злословье льет, как демон, от бессилья;Не в небесах следит он орли крылья,Но только тень их ловит он в пыли,И только прах несет нам в дар коварный —Святой Руси приемыш благодарной!Но нет! в пылу заносчивых страстейНе убедит причудливый Протей,Что час пробил свершать по музам тризны,Что песнь души — игрушка для детей,И царствует одна лишь проза жизни.Но в жизни есть минуты, где от мукСожмется грудь, и сердцу не до прозы,

Теснится вздох в могучий, чудный звук,И дрожь бежит, и градом льются слезы...Мучительный, небесный миг! ПоэтВ свой тесный стих вдыхает жизнь и вечность,Как сам господь вдохнул в свой божий свет —В конечный мир — всю духа бесконечность.Когда шутя наш Менцель лепит воскИ под ногой свой идеал находит,Бальзака враг, его же лживый лоскНа чуждый нам, наборный слог наводит, —Поэт горит! из глубины горнилТекут стихи, — их плавит вдохновенье;В них дышит мысль, порыв бессмертных сил —Души творца невольное творенье!Конец 1836 или начало 1837 (?)