Ты сидишь на скамейке французского старого паркаХоть и лето… увы, почему-то не жаркоПробегают у парка по всем направленьям автоТак прохладно в июне, что впору одеть бы пальтоУ тебя столько опыта в русской грудиНо куда с этим опытом… сколько веков впереди?Ты всё знаешь: что плохо, что честно, а это – красиво…Ты всё знаешь? Зачем же живешь несчастливо?Почему на лице твоём хмурая теньЕсли знаешь – красивую мину надень…Ты сидишь. Плутоватые школьницы быстро бегут из лицеяПары, тройки спешат, или еле идут как болеяНакопленья в глазах и плечах и коленяхНе проснувшейся страсти и жирной младенческой лениПлотоядную булку жуя с шоколадной конфетойТы – французская школьница входишь в холодное летоХрупким жуликом, подняты плечи и усики тонкиЯ гляжу как проходят мадамы-ребёнки.Нежной шляпкою плотно прикрыв лысоватое темяНеудобный старик обгоняет прошедшее времяИ завязаны в узел шоссе и мостов злые жилы…Парижане веков, холодов мировых старожилыМы длиннее поём наши песни строку развиваяА над ними тоска всех часов мировых, боевая…
У Сены
Дама исчезает…Ветер лист срываетТуча наползает вдругПусто на скамейкеНет в саду еврейкиГрустно стало, – милый друг…Очень грустно сталоВетка вдруг упалаКатер протащился внизИщут что ли трупа?Доктор смотрит глупоПолицейский пьян и сиз…Трупов нет, не видноВсей команде стыдноВ воду что глядели зряВоду наблюдалиТрупы-то искалиРевольверами горя…
«Хорошо и скушно быть поэтом…»
Хорошо и скушно быть поэтомТолько русским комариным летомНа старинной даче с самоваромХорошо поэтом быть нестарымДа ещё с бутылкою поройОбнимаясь тонкою рукойИ грибы – отрада для желудкаВ лес пойдёшь – загадочно и жуткоИ с подругой Леной у водыВы плюёте в тёмные прудыХодит бабка как больной ребёнокКолокольню видно за горойИ когда пойдёшь отлить спросонокТо раздавишь ягоды ногойХорошо поэтом быть в РоссииНо теперь Россия на замкеИ цветы косые и кривыеУ меня в протянутой рукеБог простит земельныя уродцыИ без нас там что-то происходитКаждый день встают большие солнцыИ под вечер солнышко заходит