Полное собрание стихотворений и поэм. Том III

Человек – лишь хрупкая скорлупка,духа, раздирающего плоть?Также он, увы, и злая губка,Что на раны поимел Господь.Человек – исчадье двух начал.Божеское он не замечал,Предаваясь гневу и злорадству.Я тебя, о червь, склоняю к братству,Чтобы ты бы лютость умерял…В осемнадцать лет я был как ты– Сатана в обличье славянина!Дьявола на мне прилипла мина.Я был зол и бешен! Что, скоты!!!Я был зол и бешен как лавина!Страшная, в черкесския горах,Только что не пена на губах…Но по мере продвиженья дней

Я умею сделаться мудрей.Будь не злобно мыслящий червяк,Человек в обличье славянина,Не посмей на брата-гражданинаГрубо ополчаться просто так.Будь великий и могучий русский,А не просто на полоске узкой,Меж Кавказом и хохлов зажат…Будь народам равноправный брат!

Девочки без тела

Во глубине у скифския державыМы кушали французские сыры.Нам устрицы моргали из оправыОвально, мокрой, ледяной горы.Шампанское нам бледно зеленело,Французское. И страшно хороши,Нам девочки, живущие без тела

Обогревали наши шалаши.О, девочки, живущие без тела!Ты – Мата Хари, ты Мэрлин Монро!Шампанское вам бледно зеленелоНа шляпах колыхалось в такт перо!Вы ездили в больших автомобиляхО вас мечтали Принц и Президент,Теперь вас нет, но живы в скифских быляхО, вами раздираем континент!О, девочки, живущие без тела,Без рук, без глаз, без бюста и чулок.Я верю в вас, фанат осиротелыйПоэт, промокший у больших дорог…Последней удалилась к вам НаташаЕё я с телом всё ещё застал…В душе у ней была большая каша,И постепенно Бог её прибрал…

О, девочки, которые без тела, –Корде Шарлота, Фания Каплан…Я верю вам, поэт осиротелый,Солдат нелепый, роковой смутьян…

Полёт смерти

…Наверно смерть летит туда,Чтобы ногами на экватор,Поставить два таких следа,Копал как будто эскалатор.А дальше смерть должна взлететь,В полёт ужасный, комариный,Со свистом сладострастно петь,Обозревая град старинный.Где люд по каменным мостамИдёт весёлый и зловонный…И смерть проводит по усамСвоей улыбкой многотонной…

– Схвачу ли Фауста сейчас?– Иль Маргариту укушу я?И сетчатый затмился глазВдруг в предвкушеньи сабантуя…О, смерть! Ты статуей летишь!Ты не видна, но как могуча,Доступны Лондон и Париж,Тебя не остановит туча…А уж когда у смерти жор,Когда невмоготу нажраться,То остановится моторИ авион начнёт снижаться.И хрястнется о землю вразЯйцом, что со стола скатилось…И лишь заявит сайт «Кавказ»,Что колесо у них свалилось…

«Суббота, залитая гипсом…»