Полынь и мёд

Я рвусь вперёд, тороплюсь увидеть сестру, потому что уже успела понапридумывать себе столько страхов, что впору у психиатра лечиться. Когда бью кулаком по деревянной двери, находящиеся по ту сторону никак не реагируют на нас – продолжают веселиться, как ни в чём не бывало.

– Да что ж за катастрофа? – бурчу себе под нос, снова тарабаня по бесчувственному куску дерева.

Рома берёт меня за плечи, отодвигает чуть в сторону и ка-а-к двинет по двери ногой в тяжёлом ботинке, что, кажется, сейчас крыша рухнет и стены осыпятся. В доме моментом стихают голоса, а я соображаю, что можно ведь было снова позвонить на номер Юлика – вдруг бы та девушка снова трубку сняла и впустила нас по-хорошему.

– Кого там хер лысый принёс? – доносится с той стороны, а замок щёлкает. В проёме двери показывается красное лицо парня лет двадцати с модным хвостиком на почти выбритом черепе. – Кого надо? Вы соседи? Шум мешает?

Он явно не рад гостям, но кого это волнует?

– Светлана Ларионова у вас? – спрашивает Рома, а парень вскидывает на него взгляд и будто бы даже трезвеет.

– Светка, что ли? Дрыхнет на втором этаже. А вы вообще кто такие?

Он такой взъерошенный и ошалелый. Особенно в сравнении с Ромой, который выше его примерно на голову, если не больше.

– Родственники мы её, – говорит Литвинов мягко, но настойчиво отталкивая парня в сторону.

– Вот правда, лучше не спорь, мы очень злые, – шёпотом объявляю коротышке, а тот хлопает осоловелыми глазами с покрасневшими веками. – С моей сестрой всё нормально?

– Ну, перебрала чуток, вырубилась, – бормочет, по всей видимости, хозяин дома, а Рома зыркает на него так, что мне даже жаль становится мальчишку.

Сколько же они тут выпили? Стойкий аромат алкоголя и табачный дым клубятся туманом, а веселье снова набирает обороты. Пьяные крики, взрывы хохота  и назойливая музыка отражаются от стен, сливаясь в общий гул. То тут, то там можно увидеть парочки, обжимающиеся так неистово, словно через минуту мир рухнет на их головы. Какие-то несчастные спят вповалку в самых неожиданных местах, и что-то мне подсказывает, что гульба здесь длится не первый день.

– Задницы бы вам надрать, – бурчу себе под нос, а Рома усмехается, снова беря меня за руку.

Словно боится в этом гормонально-алкогольном хаосе меня потерять.

Деревянная лестница с резными очень красивыми перилами вьётся вверх спиралью, и мы поднимаемся, стараясь не перецепиться через какого-нибудь пьянчужку, что решил уснуть прямо на ступеньках.

– Я такие вечеринки только в американских подростковых мелодрамах видела, – говорю, когда оказываемся наконец на втором этаже.

– Я даже во времена своего буйного студенчества такого не видел, – отмечает Рома, отталкивая в сторону не вовремя вышедшего из-за угла парня с длинными рыжими волосами, решившего, видимо, что штаны сегодня можно вовсе не надевать. Трусы на нём в яркий горошек, а сам эксгибиционист настроен всё-таки пропустить ещё пару бокалов пива.

– Где она может быть? – размышляю, распахивая каждую дверь по очереди. – Такой дом огромный…

За каждой из дверей кто-то то ли храпит, то ли сексом занимается. Гости все сплошь ровесники сестры, и это наводит на мысль, что они, наверное, сокурсники. Решили, видимо, предаться разврату на чьей-нибудь свободной хате. Раньше это называлось вечеринка, нынче вписка, но сути дела новомодное слово не меняет.

Я вовсе не ханжа и прекрасно понимаю, что любому человеку нужен отдых, веселье и повод для радости и встречи с друзьями. Только это настоящий бедлам, и Света где-то здесь, а мы никак не можем её найти.

Осталась последняя дверь, и я решительно толкаю её, чтобы наконец-то увидеть свою сестру. Она лежит поперёк кровати, свернувшись калачиком, и кажется совсем маленькой и несчастной. Светлые волосы разметались по синему покрывалу, падают на лицо, а я машинально отмечаю, что одежда, вроде бы, целая и вся на месте. Лишь туфли валяются на полу – те самые, что сестра накануне хотела мне подарить. Но туфли – это не страшно. Больше всего я боялась увидеть Светку голой в одной кровати с каким-нибудь красавчиком, который воспользовался её состоянием. Но нет, хвала небу, горемыка моя одна в комнате.

Подхожу к кровати, присаживаюсь рядом со спящей сестрой и пытаюсь разбудить начинающую пьяницу, но она не реагирует, лишь слабо стонет, переворачиваясь на спину. Что-то бормочет себе под нос, причмокивает, а я убираю спутавшиеся волосы с её лица.

– Это твоя сестра? – слышу рядом удивлённый голос Романа и киваю.

Да уж, это моя сестра.

Глава 13

Роман.

Твою ж ты мать.

В голове ни единой приличной мысли, а неприличные мечутся запертыми в ловушку сбесившимися псами.

Нет, такого не бывает – это сон, наверное. Идиотская муть, которая снится, обычно, перед рассветом. Мыльная опера по замшелому телеканалу, где сценарий переполнен роялями, а актёры безбожно переигрывают. Что угодно, лишь бы не реальность.

Я даже щипаю себя незаметно за руку, чтобы проснуться, но хоть башкой о стену бейся, не поможет.