Помню тебя наизусть

— Это не из-за Дениса, — икая и судорожно хватая воздух, — мне плевать, что он там бредит.

Тогда я ничего не понимаю.

— Мне Игорь написал. Персику ночью совсем плохо стало. Его…его… усыпили. — и снова в слезы.

Эх, ты ж блин.

Стою рядом с ней, и не знаю, что сказать. Слова напрочь все отшибло, в голове только эхо и бестолковый звон.

— А ведь я лекарства ему купила, — всхлипывает Белецкая, — и не успела. Надо было экспресс доставку брать, чтобы быстрее привезли. Или другую аптеку… Или…

— Ян, ну не надо. Ну, что ты, —смущенный ее горем, я беспомощно мямлю и чувствую себя полным кретином.

— Это все я…

— Прекрати, ты сделала все, что могла. Просто…просто не всех можно спасти. Ему слишком сильно досталось.

Она отчаянно мотает головой:

— Я должна была не тянуть и заказать это лекарство сразу, как только он попал в приют. Тогда бы успела.

— Ты не знала, что так выйдет. Ты не врач.

— Я дурааа, — горько стонет она.

А-а-а, к черту все. Ей плохо!

Хватаю ее в охапку и прижимаю к себе несмотря на то, что сопротивляется.

— Отпусти меня! Максим!

— Не могу.

Не хочу.

Она дергается еще несколько раз, а потом сама цепляется за рубашку и утыкается мне в грудь, продолжая реветь.

Я глажу ее по спине, несу какую-то непонятную ласковую хрень, чувствую, как ткань промокает от ее слез. Они прожигают насквозь, оставляя за собой бушующий ураган. Ладони от прикосновений горят, кровь по венам бежит бешеным потоком.

Я продолжаю ее держать и порву любого, кто посмеет сунуться и забрать.

* * *

Внутри все грохочет, и я не понимаю, чье это сердце так заполошно бьется. Мое, или ее. Или оба в унисон. Так вообще бывает?

Она рыдает, не стесняясь своего горя. Может пять минут, а может вечность — я напрочь потерял связь с реальностью, а потом постепенно затихает. Всхлипы становятся все реже. Ее все еще трясет, но теперь уже не от рыданий. Она напряжена, как струна. Вибрирует, продолжая цепляться за мою футболку, будто боится, что уйду.

Я молчу, просто жду. Потому что не знаю, что говорить и что делать дальше. У меня в голове плывет, мыслей нет, остались только ощущения: ее подрагивающее тело в моих руках, обжигающе горячие слезы на груди, надрывное дыхание.

Кажется, я готов стоять так вечно.

Наконец, Белецкая поднимает на меня несчастный взгляд — растерянный и немного испуганный — и время будто перестает существовать. Все что вокруг нас — размывается, превращаясь блеклый туман. Звуки тонут в нем, свет теряется. Остаемся только мы.

Яна окончательно перестает всхлипывать, замирает. Мне кажется, она даже не дышит, вибрирует от напряжения. У меня по-прежнему нет слов, поэтому просто поднимаю руку, и будто во сне веду пальцем по сырой щеке, стирая дорожку слез. Кожа горячая, гладкая, как шелк.

«Сейчас сбежит» — мелькает в голове шальная мысль, а я не готов ее отпускать. Ни сейчас, ни потом. Она рядом, и мне кажется, что так правильно, так и должно быть, будто все детали механизма встали на свои места, и он наконец заработал, как единое целое.

Но Белецкая не была бы Белецкой, если не удивила меня даже в такой момент. Она не убегает, наоборот тянется ко мне. Встает на цыпочки, закрывает глаза и порывисто прижимается своими губами к моим. Это не тот поцелуй, от которого огонь во все стороны. Он скромный, почти детский, не разжимая губ, но меня перетряхивает до самых пяток.

У этого поцелуя соленый привкус слез. Я им дышу. Живу.

До нас доносится какой-то сдавленный писк и топот убегающих ног.

Это отрезвляет, по крайней мере Яну. Она пятится, вырывается из моих объятий и отступает, прижимая руку к губам. В глазах такой испуг, что мне становится не по себе.

— Нас…кто-то видел, — произносит на выдохе, заливаясь жгучим румянцем.

— Тебе не плевать? — я жму плечами и прячу руки в карманы, потому что хочется ее снова схватить, прижать к себе.

Без нее холодно.

— Нет. Не плевать, — трясет головой так, что волосы шоколадным зеркалом струятся по плечам.

Меня все еще коротит настолько, что не могу ничего сказать. Шальным взглядом мечусь по ее лицу, по румяным щекам с блестящими дорожками слез, невольно провожу языком по своим губам, вспоминая их соленый вкус.

— Мы…ты…, — она безуспешно пытается справиться со сбившимся дыханием и подобрать нужные слова, — ты же мой брат!

На это я могу только пренебрежительно фыркнуть. Мы даже не сводные — родители никак не поженятся, ждут, когда мы закончим школу, чтобы не отвлекать нас от подготовки к экзаменам. Им и так хорошо. Они счастливы без росписи, колец и штампа в паспорте, а я уже напрочь забыл о том, что клялся сорвать их свадьбу. Пусть делают, что хотят. У меня своих проблем хватает, а от одной из них так вообще кругом голова.

— Ян, с ума не сходи. Какой я тебе брат?

Она беспомощно смотрит на меня, кусая мягкие губы. Мне снова нестерпимо хочется коснуться их. Запоздало понимаю, что не надо было ее целовать, теперь это превратится в навязчивую мысль, в болезнь, паранойю.

— Все равно. Это неправильно, — упрямо шепчет она.