Понаехавшие (сборник)

Я ехал к милой в грязном паровозе.Стучали стёкла. Падали младенцы.Стояла драка за последним полотенцем,храпела баба в тридцать пятой позе.Но паровоз застыл на скользком склоне.И машинист, с утра напившись пьяным,сорвал в пяти вагонах три стоп-кранаи, воздух выпустив, издох в штабном вагоне.А паровоз топтался перед камнем:пойдёшь направо – быть без кочегара,налево ждут нерусские татары —секир-башка, пишите ярославне.Ключ со звездой утерян шестигранной,

и туалет закрыт теперь навеки.Протухли пиво, сало, чебуреки,и кипяток иссяк в нутре титана.Шёл паровоз. Торосы, торф, цыгане.Разграблен был последним белочехом.Ты знаешь, милая, я правда к тебе ехал.Но умер от чесотки в Джезказгане.

Сто пятая баллада

Сегодня, кажется, у Быкова день рождения.

Я давно уже не пишу стишков, но зато у меня есть Заначки.

Сто пятая баллада

Ну а мы – тончайшие сущности,

                   мы – жидчайший эфирный компот.Время нас пинает бесчувственно,                             погружая нам ноги в живот.Обезножены и безвилочны,                              мы парим над кистями икры,батареей зенитно-бутылочной шашлыков,                                       коньяков, хванчкары.Нам не чужды радости жизни, но когда                                          мы снимаем штаны,глаз за нами следит укоризненный                                        из сияющей вышины.Нам немного и нужно-то, в сущности:                            что-то выебем, что-то сожрём.

Мы сюда ведь резвиться отпущены                            в этот кем-то потерянный дом.И раздавшись вширь от ширпотреба,                                разеваем в трамвае хайлои глядим на бездушное небо сквозь                                           бутылочное стекло.У стены, в ожиданьи расстрела,                                   надуваем дрожа пузыри.Ну? Кому бегемотова тела? Но с поющею                                                птичкой внутри.

Стихотворение

(всякий человек имеет право сочинить стихотворение)

Порою надев лапсердак и ушанку,я отправляюсь в мечеть спозаранку.

Но воняет ушанка и жмёт лапсердак,и, похоже, я делаю что-то не так.А когда больше нет у меня сигарет,я себе покупаю в Шушары билет.Но не сеют в Шушарах ни рожь, ни табак,не плывёт в реке грек, не свистит в реке рак.А когда в моём доме иссякнут продукты,постучит в мои двери усталый кондуктор.И мы пьём с ним вино, в коем плесень и мрак.Но кондуктор дурак и я тоже мудак.И когда из свирели волшебные трелия извлекаю под звуки метели,тихо входит соседка и бьёт мне в пятак.Ибо здесь я никто и зовусь я никак.

Стихотворение-2