Попутчица. Рассказы о жизни, которые согревают

Мне не хотелось отпускать Алиску. Она совсем доверилась мне, трогала мое лицо ладошками, а я притворялась, что каждое ее прикосновение имеет свой звуковой маркер:

– Нось! – радовалась Алиса, хватая меня за нос.

– Пиу-пиу!

– Сетьки!

– Вжик-вжик!

– Газки!

– Хлоп-хлоп!

Алиса заливисто хохотала, обнажая смешные зубки с крохотной щербинкой посередине. Мама спешно переоделась и протянула руки забрать дочь:

– Спасибо вам огромное, выручили.

Я нехотя отдала Алиску маме.

Мне захотелось обнять их обеих. Сказать Варлей, какая она невероятная молодец, спортсменка, комсомолка и просто красавица. Что она настоящий герой, каждый день совершающий большой подвиг для маленького человечка.

Что на таких вдохновленных материнством женщинах держится этот мир. Что добро, которое она творит в обычной повседневной жизни, обязательно воздастся ей улыбкой дочери и их счастьем. И пусть ей хватает сил на упрямство – от него зависит так много в судьбе ее малышки!

Здорово, когда жизнь наполнена смыслом, и нет на свете ничего важнее этого выбора: жить для такого хрупкого, златокудрого ангелочка в трогательных розовых плавочках…

Я открыла рот и сказала все вышеупомянутое одной фразой:

– Знаете, она так на вас похожа!

– Да? – Мама резко обернулась и смущенно зарделась. – Правда? Вы правда так думаете?

– Конечно! Я сразу обратила внимание, что вы очень похожи…

– Дело в том, что… – Она хотела признаться, что Алиса приемная, но я ей не дала, перебила.

– Да это же сразу видно – мамина дочка! Вы же как две капли воды – две красотки!

– Спасибо. – Мама улыбнулась и будто по-новому с восторгом посмотрела на свою Алиску. – Ну, помаши тете ручкой и пойдем, я теперь тебя сполосну…

Я весело машу девочке в ответ.

Удачи тебе, Алиса, в твоем жизненном заплыве. С такой мамой тебе никакой шторм не страшен! Ты только обнимай ее почаще своими хрупкими веточками-ручками, трогай ее нось, лот, газки и говори ей на уськи: «Мама, я тебя люблю!»

И тогда у твоей мамы всегда будут силы, чтобы любить тебя сильно-сильно и чтобы горы свернуть и реки вспять повернуть, если понадобится.

Ты только обнимай ее, Алиса… Just do it.

Дядя Степа

Осенняя зима! Ветер колет щеки. Холодное солнце дразнит мандариновыми лучами из-за хмурых низких туч. Тоска отражается в лужах.

Перед железнодорожной станцией сломался канализационный сток. Ночью идут обильные дожди, и вода, которой некуда деваться, смешиваясь с грязью, охотно заполняет ямки в пешеходном переходе, оставшиеся после строительных работ.

Чтобы дойти до остановки, выйдя с электрички, нужно обязательно шагнуть в чавкающее грязное месиво. Иначе никак. Ну или крюк в пару километров.

Кто-то сердобольный кинул через необъятную лужу доски по диаметру половодья. Мост не мост, а хоть какая-то спасительная твердь под ногами. Доски сами почти утонули в нефтяном месиве, но все же видны сквозь грязь.

Люди выстраиваются вынужденной струйкой и по одному, как канатоходцы, широко расставив руки, спешат по доскам, опасливо выбирая место приземления ноги для каждого следующего шага. Идет бычок, качается…

Я сегодня в дутиках – сапогах на плоской подошве. Пройду. Вымажусь, конечно, но не беда. Приду домой и помою свои дутики.

Но прямо за мной бабушка. Она в валенках из светлого войлока, обутых в черные блестяще калоши. Бабушка мерзнет, у нее календарная зима и ревматизм, с которым шутки плохи.

Калоши не спасут – через минуту бабушка вымажет свои светлые войлочные валенки в мясистой, наваристой грязи.

Я оглядываюсь на нее в третий раз. Она замечает мой интерес. Считывает мое сочувствие.

– Э-э-эх! – говорит мне бабушка в ответ.

Это «эх» – про все. Про погоду. Про канализацию. Про судьбу валенок. Про жизнь.

Я, бессильно вздохнув, предлагаю:

– Давайте, может, вместе как-то? Боком?

– Да иди, дочка. Каким уж тут боком. И тебя вымажу только…

– Ну хоть сумку мне давайте! – говорю я, и она доверчиво протягивает мне легкую клетчатую сумку на колесиках, с которой я бесстрашно ступаю на дощатые мостки.

И вдруг сзади я слышу ухающий мужской бас:

– Ну-ка иди сюда, бабуль!

Лысоватый высоченный, под два метра, мужчина в куртке расцветки милитари (военный, наверное) легко подхватывает бабушку на руки, и пока та охает от неожиданности и пытается поправить съехавший с головы платок, смело ставит ногу размера дяди Степы на хлипкие доски.

Бабушка в съехавшем платке, обнажившем седую голову, тоненько визжит, ухватившись за воротник нежданного спасителя.

Очередь позади замерла.

Я уже на спасительном берегу, замерла вместе со всеми.

Рядом женщина в резиновых сапогах закрыла рот ладошкой. Два мужика тоже картинно застыли, как в игре «Море волнуется раз…»

– Посторони-и-ись! – выдохнул дядя Степа.

Он пытается, выглядывая из-за бабушки, понять, куда дальше ставить ногу, но перепуганная бабуля намертво вцепилась ему в воротник, полностью закрывая обзор.

Шаг – два – три.

– Не торопииись, – тоненько кричит ему женщина.