Порхающая душа

Дождь вышивает бусами коверНа черном шелке городских панелей.Серебряные бусины по стеклам зазвенели,И в ризе бисерной — собор.Кому-то молятся заплаканные тени,Кого-то ждет отточенный гранит, —А дождь нерадостный, а дождь осеннийЗвенит.Топазовые нити ожерелийЗмеятся и сверкают вдоль Невы.На холоде огней ее сгорелиИ я, и вы.И вы, и я — в плену у длинных улиц,В плену у города осенних снов;

И вы, и я блаженно улыбнулисьТому, что больно от его оков,Тому, что он толпой изранен и измучен,Тому, что он унижен и в пыли.И все-таки — велик, и все-таки — могуч он,И красоту его низвергнуть не смогли.И вам, и мне мил особняк старинный,Чьи окна на сто лет укрыли жалюзи.На мраморе стены — портрет Екатерины,А за стеной — панель в грязи.И вам, и мне шлет нежные приветыНапудренных красавиц длинный ряд:О временах княжны ЕлизаветыИх мушки и фонтанжи говорят.Кому же страшно в этой тьме дождливой?

Трусливым хочется домой.Уйти за ними разве бы могли вы?Расстаться с тьмой?Пусть будут осени унылы покрывала,Печальна колесница октября,Но над тобой, Нева, давно ли развевалаВолну кудрей весенняя заря?Пусть плачет дождь над искрами топазов,Пусть хочет кто-то скорбный умереть, —Мой Петербург! Ты не горел ни разу,Но будешь пламенно гореть.Ведь над тобой, холодная столица,Два века сказочность плели,И знаешь твердо ты, кому теперь молиться:

Царям небес или царям земли.Кому-то молятся заплаканные тени,Кого-то ждет отточенный гранит.А дождь нерадостный, а дождь осенний —Звенит.«Солнце России». 1917, № 23.

У креста

Пусть в вихре листьев, золотых от смерти,От умирания осенней красоты,Печальны в поле серые кресты, —Не надо слез над ними. Верьте, верьте,Что будет радость для ушедших ввысь,Что будут сладостны и светлы воскресенья,И нам откроет кто-то, в чем спасенье,Ответит нам на наше «отзовись».

Не надо видеть в мире только осеньИ думать, что уныл ее наряд:Кто о чудесном духов жизни просит,Тому о чуде духи говорят.Я слышу, как звенят осенние червонцыИ как зима поет снежинковые сны,Но верю, что за тучами есть солнцеИ обещанье радостной весны.И мне не кажется, что травки на могилеО чем-то безвозвратном говорят;Те души, что любовью к миру жили,В огне смертельном не сгорят.«Солнце России». 1917, № 7.

Гатчинский дворец