Пороки

– Зачем ты привез меня сюда? Мы не могли поужинать в твоем особняке? – задаю первый пришедший в голову вопрос.

– Нет, не могли.

– Почему?

– Ты почти не выпила, – замечает он, кивнув на пригубленный бокал.

– Чуть позже. Надеюсь, еда не отравлена? – Я выгибаю бровь, глядя в хитрые темные глаза. Или это я хочу видеть их такими?

– Я уже говорил, что…

– Поняла. Приятного аппетита.

На мгновение Себастьян сжимает нож чуть сильнее необходимого, но затем жесткая рука, покрытая красивым рисунком вен, чуть расслабляется. Мы приступаем к трапезе. Салат вкусный, кстати, хоть и ем его с опаской. Не хочет убивать, значит, не хочет. Поверю на слово.

– Как ты жила все эти годы?

Вопрос застает меня врасплох. Нет, серьезно.

– С чего начать? С того, как я плакала ночами на протяжении года? Как родила дочь раньше времени из-за стресса? Как корила себя, что влюбилась в подонка?

– Ты влюбилась в меня? – В его глазах появляется едва заметный светлый огонек, затем но он постепенно гаснет с каждой секундой молчания. И в эту самую секунду в груди вновь ощущается тяжесть. Черт! Зачем я заговорила об этом?

– Это уже неважно.

– А что тебе важно?

Он правда хочет знать? Ну ладно, сам напросился.

– Интересно, чем ты занимаешься? Скрываешь свою деятельность за медиабизнесом? Торгуешь наркотиками? Оружием? Я ничего не знаю, в отличие от тебя! Почему ты такой?

– Какой?

Слово застревает внутри, едва просачивается через ком в груди, в горле и наконец-то, преодолев преграды, вылетает наружу:

– Преступник.

Молчим. Сколько? Секунд десять, может, двадцать. Не считала. Испепеляем друг друга ожесточенными взглядами. Небольшие морщинки под глазами Себастьяна выделились сильнее, но эмоции на его лице быстро гаснут.

– Почему ты так думаешь? – серьезно спрашивает он низким тоном.

– Ты взял с собой пистолет в поездку с ребенком и прятал его в бумажнике.

– Я влиятельный человек, должен обеспечивать свою безопасность. Сейчас я его оставил дома. Другого с собой нет. Могу показать карманы, если интересно, – он тянет руку к брюкам.

– Не стоит, мне неинтересно.

И впервые за вечер я говорю чистую правду. Мне действительно неинтересно. Потому что волнение и страх окутывают меня с головой, лишая других эмоций.

Между нами сквозит напряжение. Чувствую, скоро мне будет нечем дышать. Справа от меня закатное солнце, которое больше не греет, слева – выход на верхнюю палубу, где располагается капитанская рубка. Впереди Себастьян, и он не отводит взгляда, словно желает просканировать меня с головы до ног, пробраться в разум, в душу.

Как в прежние времена, когда я была слаба, а он оказался рядом. Красивый, сексуальный, заботливый. И сводящий с ума.

Сейчас он тоже сводит меня с ума, но совершенно в другом смысле.

Телефонный звонок заставляет вздрогнуть. Черт! Я думала, здесь не ловит связь. Себастьян мельком смотрит на входящий вызов.

– Извини, это по работе. Ужинай, нас ждет десерт. Если замерзнешь, возьми мой свитер в каюте на нижней палубе.

Он встает из-за стола, уходит в рубку.

С холодом он и правда угадал, зябко становится. В каюте, значит? Спускаюсь по лестнице, сворачиваю в небольшой коридор, где находится несколько дверей. Захожу в самую первую и тут же угадываю в ней каюту Себастьяна. Просторная, в таких же светлых тонах, как вся яхта. Большая кровать, тумбы по обе стороны, а напротив – встроенный в стену шкаф. Открываю его, не обращая внимания на обилие мужских вещей и несколько женских нарядов, беру с полки его свитер и… замираю.

Потому что внизу, под висящими вещами, замечаю точно такой же чехол-бумажник, какой уже видела у него. Дрожащими руками кидаю свитер на пол, открываю кожаный чехол.

И нахожу внутри него пистолет…

Глава 20

– Я же говорил, мне нужно время, – отдаленно слышится жесткий голос Себастьяна.

Пока я искала свитер в каюте, он спустился к нашему столику и продолжил разговор здесь. Стоит спиной ко мне, наверняка смотрит на беспокойные морские волны, сжимает свободной рукой перила до белых костяшек, даже отсюда вижу. Меня не замечает. Еще бы, я старалась как можно тише подобраться к нему, шла на его голос, заставляющий вздрагивать каждую секунду.

Стискиваю холодную рукоять пистолета. Согреть ее теплом не удается – она остается такой же, как раньше. Держу его внизу, не поднимаю. Зачем? Я же не собираюсь его убивать, только покажу, что нашла доказательство его обмана. Кину, когда он закончит говорить, взгляну в наглые глаза этого лжеца.

Почему я поверила, что он оружие не возьмет? В прошлом он тоже соврал, и эта ложь породила за собой длинную цепочку событий. Наивная.

– Ты же знаешь, я держу слово. Я не могу убить девчонку сейчас… Мне плевать, что ты там думаешь. Это мое задание, и я выполню его сразу же, как только представится возможность…

Сердце замирает в груди, воздух не поступает в легкие, даже этот гребаный свитер, пропахший полностью древесным парфюмом, ни черта не греет. О чем идет речь? О какой девчонке?

Аманда…