Последний билет в рай

– Ты за дурака меня держишь?! Тот, который вы вчера со Степаном принесли!

– Так мы ж его вам отдали!

– Кому именно?

– Да я его вот сюда положил, на этот стол.

– И где он?

– Дак – е-мое! Когда вся эта заваруха началась, ну, в смысле, вонь пошла, меня так затошнило! Кишки прямо через рот полезли!..

– Я тебя не спрашиваю, что у тебя через что полезло! Отвечай: пакет где?

– Иваныч! Я его тут как поло́жил, так и убежал и больше про пакет ничего не знаю…

– Врешь, паскуда!

– Иваныч!..

– Ты его стянул, гаденыш! Больше некому. Никто «песок» больше не видел, после того как ты его положил.

Суруляк произнес слово «положил» так же, как и Чепуров, с ударением на второе «о», словно передразнивая парня.

– Иваныч! Вот гадом буду: не брал я его! Вот те крест! На фиг он мне уперся?

– На фиг, говоришь? А ты знаешь, сколько тот пакетик весил? А сколько в нем доз? А по деньгам это сколько выйдет? Считать умеешь, морда воровская? Крысятничать вздумал? Я твое криминальное прошлое знаю! И знаю, за что тебя на зоне отпинали так, что ты в больничке две недели красной мочой писал! Что, скажешь, не было такого?

– Иваныч! Так там другое дело было… А у тебя я такую зарплату получаю, что мне чужого не надо! Мамой клянусь!

– Заткнись, урка! Гриша! Ну-ка, дай ему по почкам, чтобы он вспомнил, кто именно пакетик оприходовал?

– Не надо! Ай, мама! Больно же! Ай! Ох…

До меня доносились тупые звуки ударов. Чепуров вскрикнул несколько раз, потом затих.

– Вот что, гаденыш, – сурово сказал Суруляк, – запомни: если завтра утром «песок» не будет лежать у меня на этом вот столе, тебе отобьют не только почки. То, что сейчас тебя немного помяли, это – так… скорее для порядка. А завтра разговор у нас пойдет серьезный. Пшел вон, дешевка! Гриша, проводи.

Хлопнула дверь. Так, значит, в пропаже наркоты Суруляк-старший подозревает своего же! А что, может, оно и к лучшему? Чепуров этот – вовсе не невинная овечка, он получил по заслугам. Четыре года назад он на пару со своим дружком Обмылком в темной подворотне отметелил какого-то парня. Причем хорошенько отметелил, парень увечья получил. Кажется, Антон сказал, что тот долго потом лечился. Так что будем считать, к Чепурову просто вернулся бумеранг, пущенный когда-то им самим.

Некоторое время в «прослушке» было тихо. Потом опять пошли разговоры. Одним словом, просидела я возле клуба до самого вечера. И не зря! Результатом моих страданий явился целый ряд полезных сведений. Во-первых, номер какого-то мобильника, который Суруляк-старший продиктовал кому-то, разговаривая, очевидно, по телефону. Далее я узнала: клуб все еще не работает – запах от кулебякинского изобретения оказался таким стойким, что до сих пор не выветрился. Все окна в клубе стояли нараспашку, но это мало что дало: запах упорно держался в помещениях. Вызвали какого-то специалиста-химика, заплатили ему приличную сумму, и тот, сделав анализ газа (где он его, интересно, нашел – в проветриваемых-то помещениях?!), дал умное заключение: ничего, мол, здесь не поделаешь, газ улетучится сам, примерно через пару дней. Суруляк принялся кричать, что он терпит убытки, грозил перестрелять всех своих конкурентов, а заодно и налоговиков, которые опять донимают его всякой мурой. Наслушавшись этих корпоративных разборок досыта, я с большим удовольствием отправилась домой. Мой мочевой пузырь кричал «ура!».

Вечером позвонил Павел. Едва лишь в трубке послышался его мужественный баритон, как мои ноги тут же стали ватными.

– Полина, как твои дела?

Я постаралась взять себя в руки и более или менее твердым голосом рассказала ему о своих партизанских проделках в клубе.

– Да, я слышал краем уха о каком-то теракте, о заложниках, двадцати шести трупах и восьмидесяти отравленных каким-то неизвестным газом. Еще говорят, что милиция изъяла десять килограммов гашиша и столько же марихуаны, а в подвале нашли пятнадцать пленных девственниц, которых собирались продать каким-то крутым бизнесменам.

– Павел, я надеюсь, ты понимаешь, что эти слухи, мягко говоря, преувеличены? Но ты их особенно-то не развеивай, не опровергай, пусть все в городе знают, что этот клуб – полный отстой, и не ходят туда.

– Хорошо, не буду опровергать. А надо признать, лихо ты там покуролесила! Тем более что теперь эти ребята несколько дней не смогут работать, будут только убытки подсчитывать… Кстати, я был вчера в больнице, где лежит папа Артемки Арбенина.

– Да? И как он?

– Врачи говорят, поправляется, но очень уж медленно. Они считают, так происходит потому, что у Никиты нет желания возвращаться домой. Что у него осталось от прежней жизни? Практически ничего. Сына убили, жена покончила с собой… Его родственница – сестра погибшей жены – за ним по-прежнему ухаживает.

– Да, это плохо… Я о том, что поправляется он медленно. Наверное, у него действительно нет стимула. Возвращаться в пустую квартиру, где все будет постоянно напоминать ему о семье, которой больше нет… Ужас!

– Мне кажется, его немного взбодрило бы сообщение, что с убийцей его сына покончено, как ты думаешь?