Последний час надежды

Изловить Доминик оказалось непросто. Никто не знал, где она, хотя все знали: где-то в Париже. В конце концов я решил довериться интуиции. На третьей утро, проходя мимо одного небольшого кафе возле музея Пикассо, я заметил её автомобиль, стального цвета «Foudre» выпуска две тысячи девятого года. Разумеется, стального цвета, какого же ещё?

Я вошёл в кафе. Девять утра; в этот час здешние кафе уже открыты, но пустуют. Она сидела шагах в трёх от входа, за столиком; я вздрогнул — всё та же лёгкая куртка, брюки, шарф в полтора оборота. На столе перед ней стояла чашечка кофе, рядом — стопка газет.

Голос мой осип. Я кашлянул, она не обратила внимания. Бармен вопросительно поднял взгляд, я махнул рукой — всё в порядке.

— Иреанн Доминик де Сант-Альбан? — спросил я. По-галльски, если можно так сказать. С галльским выговором.

Она медленно повернула голову. Сняла тёмные очки. Взглянула мне в лицо, улыбнулась.

— Ирэн-Анна Доминик де Сен-Блан, — поправила она. — Мне знаком ваш голос, мсье…

— Деверо. Брюс Деверо, к вашим услугам.

Она протянула руку, продолжая улыбаться, я поклонился и прикоснулся губами к её ладони. Почувствовал запах жасмина.

— Садитесь, — она указала на соседний стул. — Слушайте, откуда я вас знаю?

Я хотел было ответить, как…

— Мадемуазель де Сен-Блан? Прошу вас, только два слова…

Репортёр. Вбежал с улицы. Камеры стали теперь настолько мелкими, что опознать журналиста можно только по поведению.

Доминик что-то прорычала, не разжимая зубов.

— Ненавижу! — бросила она, глядя на меня. Схватила свои вещи и бросилась, но не улицу, к машине, а на кухню. Улыбающийся бармен распахнул перед нею дверь и захлопнул её перед носом репортёра.

Секунд через десять на улице коротко взревело, взвизгнуло. Мне не требовалось оглядываться, чтобы понять — «Foudre» там больше нет.

Бармен подошёл ко мне. Поставил передо мной рюмку коньяка. Опять коньяк…

— За счёт заведения, мсье. Вы первый, на моей памяти, кому мадемуазель Доминик предложила присесть.

— И давно вы её знаете?

— Семь лет, мсье. Она бывает у нас два раза в неделю.

Семь лет?! Что-то не так.

— Можно газету? — попросил я, ощущая, что руки начинают дрожать. Бармен кивнул и через минуту передо мной на столе появился выпуск «Монд». Господи… двадцать девятое августа две тысячи шестнадцатого года. Как я не обратил на это внимание? Я поспешно добыл свой «блокнот», открыл, включил…

Две тысячи шестнадцатый. Повсюду. Я механически ставил даты, не вчитываясь. Настолько привык к «стартовому» две тысячи десятому?

— Не волнуйтесь, мсье, — посоветовал бармен. — Она отыщет вас. Сама отыщет. Я видел, как она смотрела на вас.

Я кивнул, допил коньяк и распрощался.

* * *

Прошло всего полчаса. Я шёл по тротуару, ни о чём не думая. Смотрел по сторонам. Всякий раз Париж меняется, всякий раз мне хочется обойти его весь. Пусть даже это не Ле-Тесс. Когда «Foudre» затормозил рядом со мной, я не удивился.

— Садитесь! — крикнула она. — Давайте же!

Я уселся. Она бросила на меня короткий взгляд.

— Пристегнитесь, — велела она. — Вы нужны мне живым.

Я едва успел выполнить приказание, как меня вжало в сидение так, что рассмеяться не вышло. Так, что-то среднее между карканьем и смехом.

Минут через десять, чудом избежав нескольких столкновений, Доминик остановила машину. Я огляделся. В Ле-Тесс этот парк назывался Мон-де-Вельер.

— За мной, — она указала направление и побежала. Я едва поспевал за ней. Минуты через три мы остановились на одной из бесчисленных аллей. Доминик указала на скамеечку. Уселась первой, медленно сняла косынку, очки и шарф. Небрежно скомкала всё это, засунула в карман своей куртки.

— Здорово, — похвалила она, обратив внимание, что я не запыхался. Как и она сама. — Спортсмен?

— В некотором роде.

— Рассказывайте, Брюс. Я видела вас в газетах. Брюс Деверо, «бриллиантовый принц». Рассказывайте.

— Ч-что?

Она улыбнулась во весь рот.

— Всё, что хотели. Вы ведь хотели мне что-то сказать?

— Отдать, — поправил я. — Вот это, — и протянул платок. Тот самый, с монограммой. Тот, что получил в университете Сант-Альбан, в недостижимом и бесконечно далёком прошлом.

Она посмотрела на платок. Во взгляде её я прочёл то же чувство, что охватило и «здешнюю» Софию — чувство нереальности. Медленно протянула руку, взяла платок. Поднесла к лицу. Закрыла глаза.

— Это мой? — ответ ей явно не был нужен, но я кивнул.

— Откуда он у вас?

— Это очень долгая история, мадемуазель де Сен-Блан.

— Доминик.

— Благодарю. Это очень долгая история, Доминик.

— Начинайте, Брюс. Я никуда не тороплюсь.

— У вас сегодня выступление в Университете, — поправил я.

— А, это всё мама, — махнула рукой Доминик. — Перебьётся. Сделала из меня игрушку для торжественных случаев. Давайте, Брюс, рассказывайте.

* * *

Я долго не знал, с чего начать.

— Ваш отец хотел, чтобы была Ирэн, — я смотрел под ноги. — Маме хотелось Анну. Бабушка настаивала на Доминик. Получились вы.

— Брюс, это все знают, — она поджала губы. — Вы же не хотите, чтобы я приняла вас за ухажёра?

— Вы обожаете раскрашивать статуэтки. Больше всего вы любите статуэтки кошек, драконов и птиц.

— Брюс, я сейчас разозлюсь!