Последний штрих

И в этом она права – кровь совсем не красная, когда засыхает. Может, поэтому она теперь выкрасила все в темно-зеленый цвет? И чем она это объяснит? Тягой к природе, которая возникала у нее время от времени? Я только улыбнулась своим мыслям. Если брать нас двоих, то по части странностей она всегда занимала почетное первое место.

– По мне, так тебе пора получить права.

Я только поморщилась.

– Вождение не для меня. Все перед глазами сразу расплывается.

– По-моему, с таким пора к специалисту, – фыркнула она.

И казалось в этот момент, что меня отправили прямиком к психиатру. Может, в самый раз пройтись до него? Иногда мне приходилось впутываться в такие вещи, от которых у иного действительно давно бы помутился рассудок.

– Как твоя последняя работа? – спросила я, чтобы немного разрядить обстановку.

С открытым окошком было не так душно внутри, но все еще зрела необходимость создать какой-то шум. Иначе вновь придется слушать те жуткие звуки, которые Даша благородно звала музыкой. И что только она находила в этих речитативах? Они нередко даже не ложились на мелодию на фоне. Я тряхнула головой, подставив лицо ветерку, вырывающемся из приоткрытого окна.

– Кажется, и меня постиг кризис. Как только беру в руки кисть, так сразу тело тяжелеет, тянет сесть в кресло и хорошенько вздремнуть, – все это она рассказывала в своей манере, играя голос в такт словам: то снижая тон и практически шепча, то возвращая все к прежнему звучанию.

– А мне кажется, что ты просто ленишься, – хохотнула я.

– Да-да, у великой писательницы ведь всегда есть материал, – поддержала Даша мой тон, но быстро успокоилась, приняла более серьезный и сосредоточенный вид.

Только я предпочла просто расслабить лицо.

– Может, тогда сходим куда-нибудь? Тебе надо развеяться.

Даша покосилась на меня. Не удивительно. Прежде все инициативы шли исключительно от нее. И хоть иногда казалось, что это игра в одни ворота, я была к ней ближе всех в трудные моменты. Поэтому со временем мы привыкли к нашим темпераментам и предпочитали ничего не менять.

Но раз дела обстояли так, то я предпочла не ждать приглашения.

– Мне это помогает, когда совсем не пишется. Я подумала, тебе это подойдет.

– Я уж думала, тебе голову напекло, – Даша откинулась назад – мы подъехали к светофору.

Я не стала ничего говорить, только забрала волосы резинкой в беспорядочный хвост. Совсем неважно, как я выгляжу так рано утром. Хотя и в другое время суток тоже.

– Так что думаешь?

Даша только кивнула и вновь напряженно вцепилась в руль. На светофоре загорелся зеленый.

***

В ее квартире ничего не поменялось. Вечный беспорядок сопровождал из каждого угла однокомнатной квартиры, посуда давно требовала мытья, а корзина для белья уже ломилась от количества сложенных в нее вещей. Чистым было только пространство перед мольбертом – там Даша всегда сохраняла идеальный порядок. Это ее небольшой угол, то место, куда она приходила отдавать себя всю без остатка. И чтобы ритуал был завершен, как надо, там требовались две вещи: тишина и пустота. Тогда только на белом холсте начинали появляться штрихи, а после и пятна краски, расползающиеся в бесподобную мрачную картину.

И хоть Даша была художницей, картин в доме она не держала. Все шедевры она хранила в студии знакомой, откуда периодически вывозила их на выставки. Квартира же была слишком тесна для того количество холстов, которые она успела создать за все время.

– Я бы хотела самые любимые держать рядом, – говорила она мне как-то за стаканчиком вина, которое мы распивали на маленькой кухне. – Но посмотри вокруг. Здесь совсем нет места для них.

Да, мне было проще. Мои книги занимали всего одну полку, и ту я бы отыскала для них в месте, где совсем нет шкафов. С картинами ситуация была иная. Поэтому сейчас Даша довольствовалась тем, что иногда их покупали, и она могла не только пожить чуть лучше, чем обычно, но и отправить своего «ребенка» в приличный дом.

В этот раз Даша не стала ждать, пока я повешу куртку и скину кроссовки. Она сбросила босоножки и впорхнула в комнату. Такое поведение меня насторожило. Обычно Даша бежала ставить чайник. Я последовала за ней. Она, словно статуя, стояла у окна и чуть сдвинув объемную штору, смотрела вниз – на двор и дорогу, простирающиеся под ее окнами. Я подошла ближе, посмотрела через плечо: снаружи виднелась только одна черная машина

– Что случилось? – все же не выдержала я.

Она медленно качнула головой, словно отходила от болезненного сна. И даже цвет лица ее стал бледней.

– Он снова здесь, – сдавленно ответила Даша.

Я вновь посмотрела наружу. Возле машины крутился какой-то человек, будто ждал кого-то. И если подумать, то его не было в тот момент, когда Даша парковала свой автомобиль во дворе. Он приехал за те несколько минут, которые мы потратили на подъем?

– Кто «он»? – спросила я.

– Он… бывший…