Поспели травы

Ни лакей, ни господин —Средь уродов и уродинЯ живу теперь один,Бесшабашен и свободен.Я теперь свободен вдрызг,От тебя, не для кого-то,До тоски соленых брызгОт веселого фокстрота.Дует медь саксофонист,И резвятся на танцполе,Или я душою скис,Что тоскливо мне на воле?Пляшет девка на краюНа ногах кривых и жидких,Я сегодня же пропьюВсе души своей пожитки.Я сегодня же сойдуС жизни правильного круга,Чтоб в фокстротовом бреду

Мы забыли друг про друга.Так давай, на саксе жарь,Лабух с грустными глазами,Не отплясанного жаль,А несыгранного нами.2007

АЭРОПОРТ

Аэропорт – он храм враждующих религий,Костел разлук, обитель светлых встреч,И пассажиры, как послушники с веригами,Сгибают к чемоданам гордость плеч.И крестным я, не ходом, а экскортомТебя здесь провожаю в жизни течь,Вот оттого я не люблю аэропорты,Что грусть земнее радости от встреч.2007

* * *

Небо кроет грустью сероюНад моею головой,

И зачем все в Бога веруюЯ, оставленный тобой?И за что мне в наказаниеБелый цвет венчальной лжи?Как же быстро для закланияВ сердце точатся ножи.Как же быстро все проходит-то,Будто поезд – под откос,И душа моя распоротаВраз на тысячи полос.Их не сшить уже иголкою,Ведь суровой будет нить,А любовь уж слишком колкая,Чтоб взахлеб не загрустить.Я – босой в колючем вереске,Где роса – живой хрусталь,Сердце разбивают вдребезги,Если прошлого не жаль.Раз не жалко недопетого,

Бьют изменой по губам,И я пью до дна от этогоСпирт с печалью пополам.Но звезда, как рюмка белая,Вдруг пробьет тоски покров,Чтоб не зря я в Бога веровал,Чтоб к любви я был готов.2007

КЛИКУША

Бог у нас прощает всех,Дьявол ищет лучших,И на мне тяжелый грех —Я пошел в кликуши.И теперь врагов своихВ злости выкликаю,Оттого недобрый стихНе читаю – лаю.Оттого мои зрачкиНа прицел похожи,

Чтобы души рвать в клочкиПод дубленой кожей.Я друзей не узнаю —Смотрят исподлобья,Не хватает мест в раю,Хватит под надгробьем.А враги похожи все —На одну душонку,Мне желают крепко сестьНа блатную шконку.Мне на славу наплевать,На мошну – тем более,Эх ты, в Бога душу мать,Как в тюрьме – на воле.Не лосьоном, тиной с ржойВаши пахнут души,Вот с того-то всем чужойЯ пошел в кликуши.2007

* * *