Повести рассказы. Стихотворения. Поэмы. Драмы

В ненастную тучу кручина моя собралась. Огнями-зарницами грусть моя в ней разгулялась, Ударила молнией в сердце,И крупным дождем полились мои слезы.Промчалась та непогодь-буря грозой надо мною, Но все ж не сломила меня и к земле не пригнула.Я гордо чело подняла.И взором, омытым слезами, теперь я взглянула яснее, И в сердце моем зазвучали победные песни.Весенняя сила в душе заиграла,Ее не сломили морозы суровой зимы,Ее не пригнуло туманом тяжелым к земле,Ее не разбила весны перелетная буря.Пускай собираются новые грозные тучи,Пускай угрожает мне огненным, острым оружьем,-

Я выйду одна против бури И встану – померяем силу!

‹1893-1894›

«НЕВОЛЬНИЧЬИ ПЕСНИ»

МАТЬ-НЕВОЛЬНИЦА

Был ясный и веселый день весенний, К нам в комнату, в распахнутые окна, Врывался шум потоков говорливых,Что вниз бежали улицей нагорной,И ветерок влетал, и, как ребенок,Бросал он на пол со стола бумаги.А вслед за ним влетала стая звуков,Та песня города, что всем знакома,Но в ней уже иные были ноты, Весенние… Они звучали не для нас,

И не было веселья в нашем сердце,А та весна, что за окном смеялась,Нам принесла нерадостные слухи И новости тюремные: в неволе Сидит один, а тот сошел с ума,А тот недавно вышел, но,- больной Душой и телом,- был он арестован Как раз в расцвете сил, надежд, мечтаний; Над нами тоже тучей грозовою Нависли темные угрозы власти.Такой была для нас в тот год весна.Сидели мы вдвоем и говорили;Я с грустью слушала рассказ своей подруги И бахрому рассеянно сплетала На скатерти (подруге эту скатерть

В остроге мать когда-то вышивала).Рассказ тот был отрывистым и тихим,А голос от печали приглушенным;Он скоро оборвался, как струна.Все стихло в комнате, лишь было слышно,Как в ней играл малыш моей подруги И маленьким похлестывал кнутом,На стуле сидя,- трогаясь в дорогу.Я, глядя на него, тогда сказала:«Ну, что же делать? Не печальтесь, друг мой, Что, может, мы свободы не увидим,Зато ребенок ваш ее увидит.Что скажешь мне ты, маленький философ?» Ребенок на меня взглянул разумно

И ясно любопытными глазами,А мать его сказала торопливо:«Молчите, пусть он этого не знает.Мне помнится, еще ребенком часто Я слышала от матери покойной:«Как вырастешь, свободной будешь, дочка». Она так весело и твердо говорила,Что я поверила тогда в судьбу иную,И верила, пока не подросла…Так говорят и моему ребенку…Иди играй, мой маленький, иди же!»Ребенок вновь к игре своей вернулся,Подруга села шить, а я – за книжку,Наш разговор на этом был окончен…

‹1895›

* * *