Повести рассказы. Стихотворения. Поэмы. Драмы

Горяча ты была, моя песня,В дни, когда я впервые запела.Очи ярким пылали огнем,Пламя в сердце горело моем,Я укрыть тебя в сердце хотела – Только в нем тебе было бы тесно. Горяча ты была, моя песня!Так была ты тогда горяча,Что подруга услышала зов.Словно роза, она запылала,И рука у нее задрожала От встревоженных песенных слов, Загорелась душа, как свеча…Так была моя песнь горяча!С давних пор моя песня простая Горяча… Что же с нею вдруг сталось? Слово вспыхнуло, как уголек,

И спалило заветный листок,Только горсточка пепла осталась.Ой, гляди, искра, вспыхнет, блистая! Горяча моя песня простая!

‹26 ноября 1896 г.›

* * *

Слово мое, почему ты не стало Твердым, как сталь боевого кинжала?О, почему ты не яростный меч,Головы вражьи срубающий с плеч?Верный клинок, закаленное слово,Я из ножон тебя вырвать готова.В грудь ты вонзишься, да только в мою, Вражьих сердец не пробьешь ты в бою.Выточу, высветлю сталь о точило,Только бы воли и силы хватило.Будет сверкать мой клинок на стене Всем напоказ, укоризною – мне.

Слово, оружье мое и отрада,Вместе со мной тебе гибнуть не надо,Пусть неизвестный собрат мой сплеча Метким клинком поразит палача.Лязгнет клинок, кандалы разбивая.Гулом ответит тюрьма вековая.Встретится эхо с бряцаньем мечей,С громом живых, не тюремных речей.Пусть же в наследье разящее слово Мстители примут для битвы суровой.Верный клинок, послужи смельчакам Лучше, чем служишь ты слабым рукам!

‹25 ноября 1896 г.›

* * *

Когда умру, на свете запылают Слова, согретые моим огнем,И пламень, в них сокрытый, засияет,

Зажженный в ночь, гореть он будет днем.И тот придет, о ком я так мечтала,Чей образ дорог сердцу моему.«Она тебе огонь свой завещала»,-Его узнав, так скажут все ему.Он гордо скажет: «Нет!»-и гордо взгляд подымет, И гордо прочь пойдет, не посмотрев назад.Как и всегда, он и теперь не примет Притворных слов, что люди говорят.Летите, песни вольные, далеко,Летите вслед за ним в ночи и днем,Побудьте с ним в жилище одиноком И все, как есть, поведайте о нем.Когда любимый с гордостью былою И в одиночестве откажется от нас,Тогда, о песни, пусть в гробу со мною У сердца моего схоронят вас.Когда ж с печалью он и с горькими словами

Припомнит прежнюю, забытую любовь, Тогда, о песни, мы навек простимся с вами, Расстанемся, а вы к нему летите вновь.

‹28 декабря 1896 г.›

ТОВАРИЩУ

Вы меня вспоминаете ль в нашей тюрьме,

Как я вас вспоминаю, больная?

Мы, подобно растеньям в тумане и тьме,

Оба вянем, простора не зная.

Ох, судьбы моей тягостен мне произвол,

А приятель меня утешает,

Говорит, что мой случай «не так уж тяжел,

Что с другими похуже бывает».

Хоть советчики искренни – скучны они,-

Их унылые речи напрасны.

Им ли знать, как без солнца убийственны дни,

Как безлунные ночи ужасны!

И вернее болезни, неволи верней

Эта страшная мысль убивает,