Повестка дна (сборник)

Минула страсть, и нет возврата,И прежним клятвам – грош цена,Ну что ж, невелика утрата,Прощай, наперсница разврата,Отныне лишь любовью братаМогу любить тебя, жена,И то лишь только временами.К чему вся эта суета?Ведь все, что было между нами,Как то: недвижимость, счета,Контрольные пакеты акций,Что так досталось тяжелоИ с чем так нелегко расстаться,Куда-то раз – и все ушло.Невероятно до смешного,Был целый мир – и нет его,Вдруг ни заводика свечного,Ни пароходика речного,Ни даже клубика ночного –

Ну абсолютно ничего.Зато как славно и легко нам,Поди-ка с нас чего возьми,Ведь мы чисты перед законом,А также Богом и людьми.Полураздетые, босые,Мы ваша совесть, честь и власть.И пусть клеветники РоссииНавек свою захлопнут пасть.

На смерть NN

Сегодня умер скверный человек,Изломанный, завистливый и злобный,Он обливал помоями коллег,Но сочинитель был весьма способный.Талантливый, мне скажут. Может быть…Эпитеты оставим некрологу.Ему я морду обещал на днях набить,Но не успел. И слава Богу.

«Вот я стою, не в меру полн…»

Вот я стою, не в меру полн,

Потупив очи сиротливо,На берегу простынных волнНа фоне энского залива.Зачем я здесь? и кто я тут?Что облик мой напоминает?Как вообще меня зовут?Из окружающих не знает,Боюсь, практически никто.Былая gloria sic transit,Она ушла как в решето,И вряд ли чью-то память дразнит.Хотя бы кто свой взор возделПри виде бывшего кумира.Забвенье – тяжкий мой уделВ пустыне чахлой микромира.А ведь когда-то был кудряв,Но все поблекло ныне разом –Мой плащ дыряв, мой стих корявИ все сильней бастует разум.

И все он ближе, этот день,Когда уйду неторопливоЯ с брега энского заливаВ Танатоса глухую сень.

«Осенний ветер листья гонит…»

Осенний ветер листья гонит,Стучится в черное окно,Никто давно уж мне не зво́нитИ не звони́т никто давно.Не то чтоб все меня забылиИли стал вдруг всем не мил,Но кто в тюрьме, а кто в могиле,А кто и вовсе пол сменил.

«Буря мглою небо кроет…»

Буря мглою небо кроет,Вихри снежные крутя.Тот, кто с мылом рук не моет,Тот рискует, не шутя.Руки мыть необходимоРаз, как минимум, в году,

Ведь руками хлеб едим мы,Как и прочую еду.Ими женщин обнимаем,Сеем, пашем и куем,Ими деньги мы снимаем,А потом в карман суем.У кого они нечисты,Пусть пеняет на судьбу,Хрен возьмут его в чекисты,Будь семь пядей он во лбу.Знал бы раньше я об этом,Драил руки б от душиИ не вкалывал поэтомЗа несчастные гроши,А пошел служить в наружку,Что гораздо веселей.…Выпьем, добрая подружкаБедной юности моей.

«Чтоб краше стало нашим жить соседям…»