Поводырь крокодила

— Ты сумасшедший, — сказал Содерини, внимательно глядя на Леонардо, — вот почему ты бродишь здесь между двумя лагерями… Я все понять не мог… Ну, прощай, — и он ушел…

— Привет вам, мастер Леонардо, — сказал хозяин. — Давненько к нам не заглядывали.

— А ты все тот же, что и был, — сказал Леонардо. — Неграмотен, как францисканец, но весел.

— Я потому и весел, что неграмотен, синьор Леонардо.

— Не притворяйся, друг, что ты глупей, чем есть.

— Вы сильно постарели, синьор Леонардо… Зато много успели, я слышал.

— Деньгами нищ, зато богат разлуками. Ну, прощай, пойду и я…

И Леонардо вышел из трактира.

— Постарел… Постарел, — сказал хозяин, глядя ему вслед. — Раньше он был спокойный.

НЕ С КЕМ РАЗГОВАРИВАТЬ

А приезжий тем временем видел сон. Но так как наступило летнее веселое утро, и город пробудился, и никому дела не было до чудака, который заснул в тени возле придорожного окраинного кафе, то мозг его слышал звуки, шумы, пение, музыку города. И отключенная воля не мешала мозгу перерабатывать информацию по-своему и приводить ее в соответствие с опытом жизни этого приезжего, с его тайными хотениями, с его талантом. А что такое талант — не знает никто. Может быть, это способность иногда побывать в четвертом измерении и оттуда поглядеть на наши три.

И тогда приезжий видит, как на скамейку, под часами, садятся старик и девушка.

— Сон, а сон, — сказал приезжий. — Я кому говорю!… Ты мне снишься?

— Да отвяжись ты, господи, — сказал сон. — Я же на работе!

— Надоело мне это тиканье, — сказал приезжий. — Сил нет.

Тогда старик щелкнул пальцами, и тиканье пропало. Остался только писк транзисторов.

— Люди не любят, когда им заметно, как течет время, — сказал старик.

— Какой-то вы странный, гражданин, — сказала ему девушка. — Я вас где-то видела.

— Вряд ли мы могли встречаться, — сказал старик. — Я чертовски стар. Фактически я ваш праотец.

— Какой-то вы странный, гражданин, — сказала девушка.

— Вы сидите под часами, — сказал ей старик. — Значит, вы пришли на свидание. Логично?

— Я пришла просто так. У нас общежитие еще закрыто. Я обыкновенная девушка.

— Еще одна сумасшедшая! — сказал приезжий. — Можно подумать, что бывают обыкновенные девушки… Послушайте, — сказал он старику. — А вы действительно тот самый?…

— Да, конечно. Я тот самый.

— Забавно, — сказал приезжий. — Итак, на бульваре сошлись трое — поэт того старомодного типа, который верит во вдохновение, девушка, считающая себя обыкновенной, и бог времени Хронос.

— Да. Я Хронос, — сказал старик. — Поэту не стоило бы удивляться. Я был всегда и всегда буду.

— Кстати, время относительно. Это доказал Эйнштейн.

— Э-э… — сказал старик. — Отдельному человеку это незаметно… Плохо, если поэт перепутал время.

— Не понимаю.

— Понимаешь, но боишься признать… Юность человечества прошла. Юный измеряет время биением сердца и не наблюдает часов. Тик-так — стучит его время, и он идет вслед за сердцем. Потом первый испуг — он видит день и видит ночь, и они не совпадают с биением сердца. Тогда он признается в поражении и придумывает часы… Что?

— Не слушайте его, — сказала девушка.

— Не бойся, — сказал приезжий. — Он прав.

— Человек стал маленьким, — сказал старик, — и сердце перестало влиять на жизнь. Удар сердца ничего не меняет… Время ревет в микрофоны, и песня человека — это писк мыши.

— Ну-ну… не надо так, — сказал приезжий. — Ты уже стар. А то тебя хватит кондрашка, и получится банальный сюжет…

— Сюжет, — презрительно сказал Хронос. — Картинки из жизни, в которых можно найти что угодно, кроме истины… Чем дальше идет сюжет, тем дальше он от жизни. Я перепутываю твои сюжеты, — сказал Хронос и взмахнул рукой. Он кинул в воздух пачку исписанных листков. Белая метель. Крик девушки. Она хватает приезжего за руки, она пытается поймать листки. Но Хронос исчезает, и начинают все громче тикать часы: тик-так… Тик-так… Тик-так…

— Не смей! Не смей! — кричит девушка.

— Поздно, — говорит приезжий. — Хронос начал свою работу…

— Что же делать? Что делать? — в отчаянии говорит девушка.

— Смотреть…

— А ты не боишься, — спрашивает девушка, — что он прав?…

Тик-так… — стучат часы. Тик-так… — металлическое лязганье механизма. Что-то хрустит, хрипит, хрюкает и масляно чавкает — и все это тик-так… Тик-так… Девушка со страхом ждет ответа.

— Если поэзия — это истина, — говорит приезжий, — ее увидишь даже в обломках.

— А если нет?

— Значит, истина в твоих глазах, — говорит приезжий.

— Ты меня любишь? — спрашивает она.

— Как тебя зовут?

— Неважно. У меня некрасивое имя… Сначала скажи — любишь?

— Не знаю… — говорит приезжий. — Не знаю… И надевает черные очки.

— Ты меня любишь? — говорит девушка. — Скорей!

— Как тебя зовут?

— Зовут Муська… Сокращенно — Муська… Скорей!

— А полностью?

— Полностью меня зовут Муза, — говорит девушка.

— Что?!

Но тут он всхлипнул и проснулся.

…Солнце палило вовсю.

Жара стояла такая, что у всех прохожих выросли животы.

Столики из кафе вытащили на самый солнцепек, и там был только один-единственный посетитель. Озверевшие от жары официантки сидели в своих синих халатах под навесом, как синие куры, и занимались саботажем.