Поздний экспресс

   Она такая красивая, что у него просто зуд в пальцах - так хочется ее обнять. Мокрые волосы, чистое лицо без косметики, огромные глаза оттеняются синевой халата.

   - Не падаешь в обморок, Вик?

   - От чего?

   - Ненакрашенная, без укладки... Зрелище не для слабонервных.

   Вик лишь изумленно качает головой. Она так шутит? Кто их поймет, этих девушек. Она безумно красива именно такая - настоящая, естественная, в его банном халате, с лукавой улыбкой на розовых губах. Черт, кажется, он теряет голову, хочет ее снова, словно маньяк какой-то...

   - Я блинчиков поджарил... с творогом. Они магазинные, замороженные, но вкусные, вроде бы... Я пять штук съел.

   - Сколько?! - Надя смотрит на него с веселым изумлением. - Вик, куда в тебя столько влезло?

   - Я... хм... на нервной почве... всегда... Разогреть тебе? Остыло уже.

   Надя отрицательно качает головой.

   - Ты разве не знаешь, что я люблю на завтрак? - подходит к нему близко.

   - Нет, - он синхронно отрицательно мотает головой. - Кофе? Шоколад?

   - А нам не надооооо, - поет Надя неожиданно, - ни мармеладаааа, ни шоколадааааа...

   - Чего?!?

   - А только маленьких... хотя нет, не маленьких... совсем даже не маленьких... - сделала вид, что задумалась, а потом закончила торжествующе: - а только сладеньких, кудрявеньких... парней! - привстала на цыпочки, но поцеловать не успела - он сделал это первый. И, спустя пару минут и с трудом переводя дыхание: - Вот он, мой любимый завтрак...

   - Похоже, и мой теперь тоже, - он не может сдержаться и улыбается. Она такая... красивая и забавная, ершистая и домашняя... Он не может осознать все те перемены, которые происходят с ним, с его восприятием Нади. Но чувствует, что эта их новая взаимная интимность притягивает его к ней еще сильнее. А он думал - сильнее некуда.

   - Вик, как ты думаешь?.. - она смотрит на него задумчиво, наклонив голову.

   - Что? - у него все мысли о том, что он снова хочет ее целовать. И будет сейчас это делать!

   - Это приятно - когда от девушки пахнет мужским гелем для душа?

   - Эээ... не знаю...

   - Я вся пахну твоим гелем для душа. Ты будешь меня целовать?

   - Конечно!

   - Везде?

   У него сбивается дыхание. Тяжело сглатывает.

   - Да. Буду. Везде.

   - Хорошо.

   Ее руки ложатся на пояс халата. Одно ее движение - и у него ощущение, что он пропустил "маваши гери"*. У Вика не было возможности рассмотреть ее вчера... и сегодня ночью. Зато сейчас - смотреть - не насмотреться. Халат синими волнами лежит у ее ног. Идеальных ножек. И все остальное тоже - идеальное. Ее одевает яркий солнечный свет, и только он. Этот свет показал бы все ее изъяны, если бы они у нее были. Или это Вик просто ослеп от ее наготы.

   Притягивает Надю к себе, целует беспорядочно - лоб, веки, виски, шепча между поцелуями - глупо, наивно, горячо, но молчать не может, а что-то другое говорить рано и страшно. Поэтому и шепчет в ее виски, глаза, губы: "Хочу тебя. Хочу тебя. Умираю как хочу".

   Вокруг залитая ярким летним светом кухня, на столе остывший завтрак. А посреди кухни обнаженная красивая девушка и одетый в непритязательную домашнюю одежду парень. Они целуются, и им абсолютно плевать, как это все выглядит со стороны.

   Спустя пару минут они снова на кровати, она снова голая, снова под ним. Они наперегонки сражаются с его одеждой. Чтобы опять почувствовать друг друга, подарить наслаждение и улететь вместе. И это чудо снова происходит с ними, свет дня ему не помеха.

   _________________

   - Ну и что мне делать?

   - Не знаю, - он улыбается виновато. - Я могу попробовать... у меня есть нитка с иголкой Хотя бы так, чтобы не видно было...

   - Давай-давай, - Надя плотнее кутается в одеяло. - Сам порвал - сам и зашивай. В следующий раз думать будешь, как на девушке платье рвать, - мстительно: - Дорогое, итальянское.

   - Надь, ну я же извинился... И не только за платье... Прости...

   - Вик, где твое чувство юмора? - его даже дразнить неинтересно, до сих пор терзается чувством вины - только повод ему дай.

   Он сидит на полу, согнув ноги "по-турецки" и действительно зашивает ей платье! Судя по тому, как у него это выходит - с иголкой обращаться умеет, хотя бы минимально. В отличие от Нади. Голова его низко наклонена, лица не видно, только светлая кудрявая макушка. А ей хочется сбросить это чертово одеяло и устроиться на полу рядом с ним, и руки запустить туда, в это кудрявое шелковое безобразие. Приворожил он ее, что ли?!

   - Ну, чисто молодой Жан-Поль Готье за работой!

   - А? - он поднимает на нее недоуменные глаза. - Кто? Какой Поль?

   - Жан-Поль Готье. Известный французский кутюрье. Почему-то такая ассоциация, - Надя улыбается. - Странно, правда? Если женщина с иголкой - так это просто домохозяйка мужу носки штопает. А если мужчина с иголкой - так сразу мысли о высокой моде.

   - Не надо таких мыслей. Они там все педики.

   - Баженов, ты гомофоб! - она смеется, а потом резко перестает. Он каким-то странным, но уверенным движением перекусывает нитку, но ей это кажется безумно сексуальным. Точно, приворожил! Сидит и млеет от того, как парень платье зашивает.

   - Может, и так, - соглашается он. Протягивает ей платье. - Держи. Как смог. Широко лучше все-таки не шагать.