Право на месть

Да, он был одержим, и осознавал это.

Когда, десять лет назад, Эрих искал среди неблагополучных детей будущий сосуд для чужих воспоминаний, он и подумать не мог, что удача сделает ему роскошный подарок. Двое, мальчик и девочка, близнецы с отклонениями работы мозга в области гиппокампа[1]. Сироты без семьи и документов. Идеальный материал для работы.

Тогда Эрих Сумире, молодой врач, блестящий специалист в области психиатрии и наркологии, научный сотрудник фармакологической компании и подумать не мог, что будет продавать людям исключительную услугу. Золотой товар.

Право на месть.

Гретель

Как-то раз Эрих сказал, что душа человека как мелодия. В одном бушуют мажорные гимны, другой идет по жизни чеканным шагом военного марша, ну а кто-то сидит на берегу ручья времени и насвистывает свой, тихий и лиричный мотив.

А если внутри — тишина? Не просто отсутствие звуков, нет, как тьма — не только лишь отсутствие света. Если тишина звучит и наполняет до краев… Кто я? Человек без души? Пустой сосуд? Сломанная заводная кукла?

Он ушел и закрыл дверь. Я знаю, он скоро вернется. Принесет чужой мозг, подключит гадкую машину, и… я перестану быть собой.

Но кто я?

Тишина свернулась в душе мягким кошачьим клубком и затихла. Разве плохо, когда тихо и темно? Я люблю это состояние — в нем спокойно и уютно. В нем не надо думать о непонятном, чувствовать странное. Переживать, мучиться, заживо грызть себя изнутри.

Пустота — и нет ни боли, ни страданий. Нет ничего, что заставило бы меня зажечь свет, встать с кресла, одеться, взять пистолет и пойти убивать…

[1] Область мозга, отвечающая за формирование эмоций и консолидации памяти (переходе кратковременной памяти в долговременную)

002 Глава первая

Ван Хэвен

— Черт! — Капля кетчупа застыла на футболке. Я попытался ее убрать, но лишь размазал и сделал хуже. Чертыхнулся беспомощно, затем отправил остатки гамбургера в рот, обтер пальцы салфеткой и снова попытался стереть красные разводы с футболки. Бесполезно. Ладно, хрен-то с ним. На черном не так заметно.

Все еще жуя, огляделся по сторонам, в поисках утилизатора. Обтер рот и бросил салфетку под ноги, делая вид, что уронил. Не поднимать же? Вечно голодные бродяжки подберут, утилизируют. Можно сказать, это мой вклад в благотворительность.

Где этот чертов доктор? Опять позвонил с какого-то левого номера и бросил трубку. Произнес лишь: «Д-Восемь». Конспиратор хренов!

Когда-то давно мы условно поделили этот район Сити на сектора, словно шахматное поле, и теперь встречу Док назначал на указанной «клетке». Приказал выучить наизусть и карту сразу же утилизировать. Ага, сча-аз! Не знаю, что творится в его лысой заумной башке, а в моей — такие сведения не задерживаются. Для них там просто нет места.

Э-эй, не потому, что вы подумали! Просто там много других, важных для дела вещей. Так что карта надежно хранится у меня в кабинете… где-то. Где-то на столе посреди завала, кажется… я видел там ее последний раз, если не переложил — мешалась.

Снова покрутил головой, помялся на месте, не зная куда себя пристроить и закурил, пряча сигарету в ладони от ближайшей камеры. Вообще-то стоило отойти подальше от людей — сигареты у меня обычные, табачные, из тех, что запретили в общественных местах, но если я скроюсь из вида — как меня найдет доктор? Патрулей не видно, так что три минуты случайные прохожие потерпят. Курили же раньше люди, даже в закрытых помещениях и ничего.

Эх, не повезло мне с временем рождения. Вот раньше было круто, да, а теперь? Сплошной контроль и штрафы, направо и налево. Так не ходи, так не смотри. Это не говори, будь лояльнее, толерантнее, дыши через раз и жоп… тьфу.

Новые технологии я недолюбливал с детства. Хмыкаю, осматривая свою крупную фигуру в экране витрины. Вырос, детинушка, да так и остался «динозавром». Платить я предпочитал наличными, одежду носил — нейтральное старье, без голограмм и вшитых неоновых нитей. Прическа — максимально короткий еж, под машинку. Не до конца сведенная татуировка под одеждой — напоминание о собственной глупости. Даже чип всего один — идентификационный, без него, сами понимаете, в Сити никуда. Вот раньше, да-а, было время. Свобода.

Вздохнул, кинул бычок под ноги и растер подошвой ботинка. Еще одна благотворительность. Я сегодня просто кладезь подарков для страждущих. Только их пока не видно.

Вообще-то Д-восемь как «клетка» ничего такая. Не промышленный район и не трущобы Окраины. Здесь V-территория. Не видно ни шпаны, ни бродяг, ни местных отморозков, которые вернулись откуда-нельзя-называть, сбились в группы и поделили зоны интересов, кошмаря мирные районы Сити. Магазины, кафе, кальянные. Днем тут вполне культурно и даже пробегает защищенная линия вийки. Можно сказать, островок туризма посреди моря порока.