Праздный дневник

* * *

Я живу себе неспешно,Безнадежно и грешн'o,В самом главном – неутешно,Что, конечно же, смешно.Где гагары ходят купно,Как когда-то пионер,Им давно уже доступнаБитва жизни, например.Где кикиморы в эфиреСпорят нервно вкривь и вкось:– Дважды два равно четыре, —Утверждают обе врозь.Среди этой круговерти,Ближе А и дальше Бэ,Может сплетничать о смертиТолько филин на трубеИ всерьез на эту тему

Ухать сонно смысла вне,Подтверждая теорему —Два Пи Эр равно войне.И от Волги и до БрестаТо пальба, а то гульба.В хороводе этом местаНам не выкроит судьба.1 августа 2008

* * *

Все меньше в природе озона.Все меньше в природе добра.И нет никакого резонаВ потребности слов и пера.В окошке убавилось света,На грядках крапива, увы,И нет в послесловии летаПонятий плода и ботвы.И птицы летят равнодушно,Тонка Ариаднина нить,

И Богу, наверное, скучноПроект неудавшийся длить.Уходит в былое привычка,Ни дня без борьбы и труда…Все глуше шумит электричка,Идущая вдоль никуда…3 августа 2008

* * *

Злобы диагноз, конечно, не вечен.Давних обид не уменьшена рать.Жаль, что лечить эти тягости нечем,Кроме ума и уменья прощать.Снова земля, словно бранное поле:Крики, мечи и селенья в дыму.Мир непослушен рассудку и волеВ граде престольном и малом дому.Что наши речи и бедные вздохи,Нам не подвластна и наша судьба.

Мы только слуги текущей эпохиИли рабы у другого раба.Падает лист в истечении лета,В небе кружится верста за верстойМалая кроха, живая планета,Бедная птица над пустотой.6 сентября 2008

* * *

Глухота не порок. Метафизика спит.На стене не ружье, а короткие тени,И у каждой детали изменчивый вид,Словно это лекарство от смерти и лени.Что мне делать, скажи, с этим призраком дат,С невниманием воли и памятью тела,Я столетья спустя тот же жалкий солдатНе земного, увы, и ненужного дела.И война впереди, и война позади,А в душе только смута и робкая тратаЭтой медной печали в чугунной груди

Не убитого жизнью солдата.10 сентября 2008

* * *

Что-то ворон раскричался над заставой,Что-то ветер надрывается в лесу.Неужели в этом мире, Боже правый,Службу вымысла напрасно я несу?И напрасно между этими и теми,Что в засаде и, конечно, начеку,Я мишенью обозначенное темяИ судьбу свою под выстрелы влеку.Записаться бы, наверное, в солдатыИ сражаться бы на правой стороне.Только в чем они, другие, виноватыВ этой самой необъявленной войне?Что им скажешь про заботы и печали,Что гнетут и верховодят искони?Да и слово различат они едва лиВ лае выстрелов в тебя из-за брони.12 сентября 2008