Праздный дневник

* * *

Редеют первые ряды,Тускнеют сталь и медь,Семирамидины садыНе засинеют впредь.И птица вещая в садахНе будет голосить,Не будет в них под наше «ах!»Не-дождик моросить.Не будет пучиться туманСредь медленных ветвей,И юной девы терпкий станНе выгнет суховей.И не зажжется желтый листПо осени в саду.А только бережно флейтистВздохнет в аду в дуду.18 марта 2002

* * *

Девятнадцатое марта.Перевернутая карта

Навзничь медленно леглаВ окружении стола.На кону судьба и дело,Может, дух, а может, тело.Может, просто два притопаВ ожидании потопа.Тихий вечер, нежный сон,Мир ушел за небосклон.Разобраться бы пора,Для чего сия игра,Кто ее поставил на кон —Шулер, ветреник, диакон?Впрочем, это ли бедаПо дороге в никуда…21 марта 2002

* * *

Выхожу из последних идейВ незнакомую прежде свободу,Отправляюсь ползком на природу —Выше облака, ниже людей.Вот промасленный пепельный кот,

Вот хромая в полоску собака —Им присущи охота и дракаИли нежность, наоборот.Вот лохматый заморыш у ногС поводком, уходящим к бульдогу.Впереди указует дорогуМне юродивый, дуя в манок.Я за ними иду, аки зверь,Доверяя друзьям верховодство,Оставляя сиротство и скотствоВ череде постоянных потерь.Сколько длиться движенью дорогВ незнакомом пространстве свободы —Может, дни или краткие годы, —Вряд ли помнят природа и Бог.25 марта 2002

* * *

Забирайся в глубь покручеМеждометия и сна,Где сидит себе на тучеКолченогая страна.

В ней, увы, немного смысла,Мало вымысла и слез,А на шее коромысла —Опрокинутый вопрос.Не о том, что с нами было,Не о том, что не прошло,Не о том, что в толще илаГлубоко добро и зло.А о том, что перешитоИз необщего пальтоНаше древнее корытоВ заводское решето.И еще о том, что сушаСтала меньше поперек,Наши версты махом руша,Измерявшие восток…Руша хрупкое началоСотворенья новых стран…Где вчера перо летало,Мутно светится экран.25 марта 2002

* * *

Бог с ней, Боже, с этой смертью,С этой песней наизусть,Без меня в пустом конвертеВеселится дама пусть.Я снимаю чью-то шляпуС безымянной головы,Я беру билет в АнапуВ центре каменной Москвы.Мимо Курска и Ростова,Мимо речки кличкой МстаЯ линяю, право слово,В коктебельские места.На отроги Кара-Дага,Где кругом одна вода,Чтоб в итоге вышла сагаО движенье в никуда.И еще чтоб вышло, Боже,Это облако на свет,Так на жизнь мою похоже,Что ему названья нет.1 апреля 2002