Праздный дневник

* * *

Женщина в зеркале страстиНевыразительна, словно судьба,Даже червонной, возвышенной масти,В ранге принцессы и чине раба.Вот она медленно, плавно взлетела,Ей потолок – не помеха, увы,Вот уже движется хрупкое телоВыше высот островерхой Москвы.Вот она плачет во время полетаИли смеется, закинув лицо,Мертвая петля, крыло поворота,Медной калитки пустое кольцо.Блюдце разбито, и чай на паркете,Музык обломки верхом на полу.Крупные петли запутанной сети,

Кукла без ног на кушетке в углу.Капает воск со свечи на опилки,Серая тень на стене тяжела.Звук вытекает, шурша, из сурдинки.Ночь на излете как сажа бела.18 марта 2003

* * *

Этот взгляд невинности и страсти,Этот звук неверия и лжи.Господи, спаси нас от напасти,Делать что с собою, укажи.Ночь нежна от края и до края,Тыщи верст как бесконечный вздох,Ты живешь на перекрестке рая,Я живу на гульбище эпох.Между нами – государство света,

Между нами – государство тьмы,Ты – где в небесах жирует лето,Там, где жесток снег, – бродяжим мы.Свет другой тебе, конечно, ближе,Чем сырой и захудалый мой.Там, в раю, наверно, как в Париже,Благолепно летом и зимой.Воскресай, коль выпадет минута,Мимоходом, может, завернешьВ прошлый день, оставленный кому-то,Где туман и медленная дрожь.19 марта 2003

* * *

Дорисуй мне дальше робкую картинуНезнакомой встречи в незнакомом доме,Прислонись щекою к теплому камину,

Поелику нету никого, нас кроме.Не закрыта вьюшка, остывают камни,Вечер занавесил окна темнотою,До тебя, мой милый, в этот час куда мне,Не побудь немного в сумерках со мною.Расскажи мне тихо про ночные страхи,Про крыло в полнеба на земле в полглаза,Как шуршат по бедрам тонкие рубахи,Исчезая в пене, мыльной пене таза,И о том, как влага поглощает пену,Как дрожит в ладони, оживая, птица.Хорошо, что утром я уехал в Вену,Где мне этот вечер осторожно снится.23 марта 2003

* * *

Потухли голуби в закате,

И звери выдохлись в гульбе,И призрак в кафельной палатеИграет соло на трубе.Труба прозрачна и продутаСтихией музыки иной,В которой каждая минутаСтремглав становится цветной.И высоко струятся ногиПоверх весеннего паркаИ мимо медленной тревоги,В которой движется рука,Скользя по клапанам безбожноИ по не музыке скользя.И все, что было невозможно,Сегодня бережно и льзя.31 марта 2003