Преступники и преступления. Законы преступного мира. 100 дней в СИЗО

Прошло три месяца. Жизнь у Васькина потекла по особым законам. Уже не мешал табельный пистолет под мышкой, не тянули спину ремни, привычен стал и страх, превратившись в длинное, тягостное ожидание. Он уже смотрел на свое существование свысока и как-то сбоку. Ему даже казалось, что это уже где-то было. Увлекся Библией. Читал, перечитывал, восхищаясь ее глубиной и мудростью. Цитировал Соломона, Екклесиаста, Иова, поражая жену и знакомых знанием древней христианской философии.

— Нет, вы только послушайте: «Все произошло из праха, и все возвратится в прах», или вот это: «И возненавидел я жизнь, потому что противны мне стали дела, которые делаются под солнцем».

Растворяясь в пророческих истинах, расслаблялся, смеряя свою жизнь с вечностью. Капитан внутренней службы уже не боялся смерти. Убеждение в личном противостоянии злу пополняло силы, рождало уверенность в правоте и нужности затеянного поединка.

Первая пуля просвистела у его головы в субботу, в девять часов утра, когда он, не спеша, позевывая, шагал в гастроном за продуктами. Сбила мохнатую кроличью шапку, слегка задев волосы, и врезалась в кирпичную стену жилой девятиэтажки.

«Ни фека себе сходил за хлебом» — неожиданно вспомнился ему анекдот, в котором такую фразу произнесла голова, выкатившаяся из-под колеса трамвая.

Капитан молниеносно вычислил траекторию выстрела и рванул через дорогу к строящемуся офису. Задыхаясь от нервного шока, выбежал по ступенькам на второй этаж и как ищейка стал рыскать по будущим подсобкам и кабинетам. В одной узкой комнате не выдержал и нажал на курок, целясь в кучу мусора затемненного угла. Пришел в себя, когда выпустил всю обойму.

Впоследствии самым интересным оказалось то, что именно из окна этого помещения и был произведен одиночный выстрел. После тщательного обыска здесь нашли гильзу от мелкокалиберного патрона. Кто-то очень умело и прицельно стрелял из пистолета Марголина. Но это все, что удалось определить экспертам.

— Покушался, как минимум, перворазрядник, — резюмировал Липин, — с тридцати метров в самый центр шапки. Мог убить, но только попугал. Редкостный экземпляр, играет в кошки-мышки, как циркач. Одно непонятно, почему пользуется мелкашкой? И почему не выбросил оружие? Это на профессионала не похоже. Ну ладно, посмотрим, посмотрим. Теперь, по идее, должен дать о себе весточку. Жди письма, Егорыч.

— Или вторую пулю, — вздохнул Андрей и нервно засмеялся.

* * *

Полковник почти не ошибся. Ровно через неделю, поздним вечером, «охотник» позвонил своей жертве.

— Алло, это Васькин?

— Я.

— Жить хочешь?

— Хочу.

— Тогда не натягивай шапку на глаза, а то, чего доброго, вторая пуля станет последней. Мне это неинтересно, да и тебе ни к чему.

— Ты мразь и подонок! Из-за угла стреляют только трусы!

— Нет, так стреляют наемные убийцы.

— Ты меня убьешь, но рано или поздно захлебнешься чужой кровью!

— Это вряд ли, до скорой встречи, герой.

Связь оборвалась через двадцать секунд. Удалось выяснить лишь то, что снайпер звонил из Москвы и записать на пленку этот короткий, лихой диалог.

Однако Липин заметно оживился. Десятки раз прокручивал запись, вслушиваясь в голос таинственного преступника.

— Все-таки псих и шизофреник, — размышлял он, — говорит быстро, буквы глотает. И голос дрожит. Блефует, боится не меньше того, кого пугает.

В информационный центр МВД опять полетели запросы о некоем «спортсмене», как условно назвали охотника за капитаном УВД. Медленно и упорно собиралось все, имеющее отношение к одинокому маньяку. Досье заметно распухло, вмещая множество сведений о кражах мелкокалиберного оружия за последних два года и широкий круг подозреваемых лиц, имеющих стрелковые достижения.

* * *

Прошло еще несколько месяцев. У Васькина добавилась седина на висках и напрочь пропал сон.

Только родедорм и тазепам позволяли отключиться от кошмарно-назойливых мыслей. Особо мучил голос убийцы. Измененный, приглушенный, но чем-то и кого-то напоминающий. Андрей улавливал в нем до боли знакомые нотки, прокалывающие ноющее сердце, раздирающие его на части под аккомпанемент легкой, мажорной музыки в исполнении дерзкого и талантливого музыканта.

И вот как-то под утро ему приснился странный сон. Он уныло брел по городскому кладбищу под тягостные звуки похоронного марша к могиле своего отца и матери. Его конвоировал щуплый подросток в темно-синем спортивном костюме с автоматом Калашникова на груди. Подошли к памятнику. Андрей перекрестился и рядом с семейным захоронением начал копать яму. Лопата удивительно легко входила вглубь и отбрасывала в сторону черную, как сажа, землю.

«Куда я спешу?» — ловил себя на мысли Васькин, но лопата не подчинялась. Как экскаватор, быстро и мощно выгребала землю, углубляя могилу.

— Хватит, — остановил его конвоир, — ложись в яму.

— А гроб?

— Собаке собачья смерть, — процедил палач и нажал на курок.

Из ствола вырвалось пламя и дым, выедающий глаза, проникающий в рот и ноздри…

В холодном поту Андрей вскочил с кровати, задыхаясь от кашля.

— Ты чего? — испугалась жена.