Пять минут весны пролетели быстро,
не успела ими надышаться впрок…
На тоскливом фоне рябиновые кисти
словно той весны счастливый островок…
Не убивайте мечту. Не обрезайте крылья,
не говорите ему, что ничего не выйдет,
не стройте преграды, затмевая всё пылью.
Каждый по своему мир этот видит.
Красочный, яркий, неземной, фантастический,
в радуге цвета, ярких эмоциях
или, напротив, грустно-лирический,
ищет в мазайке тонкую грацию,
В ромбах, квадратах, в числе бесконечности
в несимметричности видит симметрию
и в параллели галактик из вечности
ловит что-то рыбацкою сеткою…
И молчалив, до гениальности прост,
и непонятен совсем никому
этот проект в человеческий рост —
это Будущее. Не мешайте ему.
Пригласи меня осень на чай,
обними меня листвой золотой,
расскажи про свою печаль,
что льется дождливой тоской.
Серебрятся осенние листья
в предрассветной молочной дымке
и взволнованный ветер высью
лишь молчит как на картинке…
Не кричит свои песни воем,
в поднебесье кружась высоко,
говорливым птичьим роем
не зовет за собой никого…
Тихо спит в сонной лощине,
обнимая холодом лес.
Может снова весну он увидел
незнакомых, нездешних мест,
что цветет пышным цветом в садах
ароматом своим опьяняя…
Снова грезит в пустых мечтах,
обо всём другом забывая…
Зачем навязывать свою любовь тем, кто ее не ценит,
кто без тебя спокойно проживет и час, и, может быть, два дня,
и целый век..и не заметит
твое присутствие… как-будто не было тебя…
Зачем кричать, бить в грудь и горло рвать,
доказывая истину свою,
страдать и плакать, ночами всё не спать
и грезить под луной, и ждать весну,
чтобы увидеть лишь мельком, лишь краем глаза
обожествленный идол красоты,
неслышной тенью промелькнув, и сразу
сбежать куда-нибудь, в кусты…
Писать письмо, сгорая от любви,
и не отправляя его ни разу,
бросать в огонь, вздыхая от досады,
боясь, что засмеют… Не раз
подобное на публике увидев,
когда твоя Любовь смеялась как могла
над тем, кто искренне любил и с виду
он чем-то напоминал саму тебя.
Уж лучше за уздечку взять коня,
вернее всех и преданней на свете,
промчаться по степи, забыв Тебя,
ни строчки не писать и ни куплета…
До последнего слова, до последней строчки
и в каждой букве я видела» люблю,»
обожествляя всё и даже в кочке
я видела простую красоту.
И как прекрасны были эти письма!
И сколько в них тепла и света, и любви!
Наверное, быть счастливой это слишком…
и у судьбы свои законы на мечты…
Узнав, что есть на свете ложь,
весь мир мой пошатнулся разом…
И плачет горько лишь осенний дождь
над желтою листвою опавшей вязи.
И я совсем, совсем не плачу,
Да, понимаю просто стих…
Твои слова в них ничего не значат..
А дождь под завывание притих…
и спрятался от лжи в кустах сирени,
на голых ветках серебром повис…
Вот, я читала, что Есенин
писал лишь то, о чем душа болит,
о чем так плачет и страдает,
о родине своей и о любви,
и всё о том, о чем он сам мечтает
при тусклом свете падающей звезды…
Как сердце разрывается на части,
моя душа не знает как и быть…
твои слова, что мед. что сласти,
их не возможно просто так забыть…
Я знаю, это ложь не боле…
лишь просто стих, пустой обман…
но сердце разрывается от боли…
и землю обволакивает туман…
Почему ты, сердце, грустишь?
Зачем эта боль и тоска?
Я начинаю новую жизнь,
посмотри, как прекрасна земля!
Посмотри, как прекрасно вокруг,
как алеет рассвет в тишине!
Этот солнечный, дивный круг
снова-снова заявил и о себе!
Озаряя теплом своим мир,
сколько радости внес в нашу жизнь!
И в мгновение одно, в один миг
изменил всю нашу жизнь!
Посмотри, смеются березки,
карагач тихо так шумит
не роняет осень свои слезки
и звезда уже не горит,
улетит в завтрашний день,
помахав на прощание крылом.
Сквозь шуршащую, полуночную тень
лучик солнца пробирается в дом.
Озаряя теплом целый свет,
обнимая своей добротой,
он нам нам завтрашнего дня привет
шлет сияющей, яркой мечтой.
Стихи
Ты открываешь свою душу, когда читаешь стихи.
Нет обмана, не может быть ни коварства, ни лжи.
Это чистый родник с целебной водой,
утоляющий жажду в тени под листвой,
когда словно пустыню прошел всю один,
потеряв и надежду, и веру… и вдруг…
видишь оазис, когда нет больше сил,
когда недругом стал близкий твой друг.
Ветром прохладным зовет к себе,
обещая свой рай, забытый вполне.
В этой вечной войне самими с собой
Сборник популярных бардовских, народных и эстрадных песен разных лет.
Василий Иванович Лебедев-Кумач , Дмитрий Николаевич Садовников , коллектив авторов , Константин Николаевич Подревский , Редьярд Джозеф Киплинг
Поэзия / Песенная поэзия / Поэзия / Самиздат, сетевая литература / Частушки, прибаутки, потешки