Призрак фокусника

– А как же! – бодро подтвердил незнакомец. – Мне без этого никак нельзя! Этим живу!

– А ну покажи!

Тип воровато огляделся по сторонам и достал из внутреннего кармана замызганный документ.

– Вы сами-то откуда будете – с Украины или из Белоруссии? – поинтересовался владелец паспорта.

– Мы-то сами из полиции будем, – сурово ответил Ананасов, прочитав на первом развороте, что паспорт принадлежит именно Федору Лаврентьевичу Росомахину.

Росомахин дернулся было в сторону, но тут же сообразил, что без паспорта он лишится единственного источника дохода, и решил, что лучшая оборона – это нападение.

– Мужики! – воскликнул он, еще ниже натянув кепку на лоб. – Да чего вы ко мне привязались? Все равно такой статьи нету! Мало ли зачем я кому-то свой паспорт даю? Может, так просто, из этого… из научного интереса! Откуда я знаю, чего он с этим паспортом делает?

– Верно, – согласился Гудронов, убирая паспорт Росомахина в свой карман. – Статьи на тебя нету, так что можешь убираться на все четыре стороны!

– То есть как это – на все четыре? – заныл Росомахин. – А паспорт мой?

– Паспорт? – удивленно переспросил Гудронов. – Какой паспорт? Питиримыч, ты видел у него паспорт?

– Не видел, – ухмыльнулся Ананасов. – Только мне и дела – за его паспортами следить!

– Мужики! – захныкал Росомахин. – Да мне же без паспорта полный абзац! Он же, родимый, меня кормит и поит! Что же мне теперь без него делать?

– На работу устраивайся!

– На работу? – Росомахин побледнел. – Да вы чего, мужики?! И потом… чтобы на работу устроиться, тоже паспорт нужен! Короче, мужики, скажите – чего вам от меня нужно?

– Ну-ка, вспоминай – какой бабе ты свой паспорт давал в последнее время?

– Бабе? – переспросил Росомахин. – Да нет… никакой бабе не давал… у меня только мужики брали…

– Да? – не отступал Ананасов. – А вот у нас есть сведения, что номер этот принадлежит одной гражданке, которой полиция давно и прочно интересуется. Так что ты лучше вспомни: не видел ли ты такую девчонку – худенькую, светленькую…

– Светленькую, говоришь? – задумался Росомахин. – Волоски кудряшками?

– Ну да! – оживился Ананасов.

– Голос визгливый?

– Она! – От радости Ананасов пихнул Гудронова в бок.

– Не-а, не помню, – нахмурился Росомахин, – паспорт она у меня точно не брала.

– Ой, темнишь ты что-то, Федя, – протянул Гудронов, одергивая своего друга Ананасова, который вознамерился было стукнуть Росомахина по кумполу для того, чтобы он скорей вспомнил, где он видел Таньку-Ваучер, – вот тебе мой номер телефона, если что вспомнишь – звони! И очень тебе советую, Федя, вспомнить побыстрее, потому что капитан Ананасов – человек нетерпеливый, и как бы тебе, Федор, потом хуже не было…

– А я что? – заныл Росомахин. – Я ничего такого…

Он поглядел вслед удалявшимся полицейским и выбросил бумажку с номером телефона прямо на тротуар.

Вход в заведение украшала изъеденная жуками-древоточцами вывеска. Кривыми буквами разной величины на ней были вырезаны два слова: «Сундук мертвеца». Казалось, что это название вырезал ржавым ножом на старой доске полуграмотный пират, после чего эта доска долго плавала по бурным тропическим морям и была выброшена волной на каменистый пустынный берег.

Само заведение располагалось в полуподвале с неровными кирпичными стенами, покрытыми копотью и следами от пуль. И копоть, и следы были выполнены популярным и очень дорогим московским дизайнером.

Перед входом Маркиза встретил здоровенный детина в пиратском камзоле, местами прорезанном сабельными ударами и неаккуратно зашитом. Один глаз привратника закрывала черная повязка, на плече у него сидел большой яркий попугай.

Привратник что-то промычал. Видимо, он был не только одноглазым, но и немым. Однако попугай не зря сидел на его плече: он служил своему хозяину переводчиком.

– Тр-рость и шляпу, сэр-р! – выкрикнул он, приветственно приподняв крылья. – Тр-рость и шляпу!

Трости и шляпы у Лёни не было, и он отдал привратнику (который по совместительству был еще и гардеробщиком) свой плащ. Пират что-то промычал и указал Лёне на низкую дверку, ведущую в главный зал ресторана.

Чтобы войти внутрь, Маркизу пришлось пригнуться.

Зал был полутемным и мрачным. К низким кирпичным сводам и закопченным балкам крепились керосиновые фонари, освещавшие помещение неровным багровым светом. Обстановку составляли грубые деревянные скамьи и столы, на которых в бутылках из-под рома горели свечные огарки. Между этими столами сновали проворные официанты в тельняшках и драных камзолах, с торчащими из-за пояса кривыми абордажными ножами и старинными кремневыми пистолетами. В общем, все это, по замыслу дизайнера, должно было напоминать пиратский притон где-нибудь на Карибских островах. Казалось, что сейчас в зал войдет капитан Флинт или его более популярный в наши дни коллега – Джек Воробей.

Однако вместо этих знаменитых пиратов к Маркизу подошел, громко стуча деревянной ногой, одноногий громила в широкополой простреленной шляпе.

– Вы один, сэр? – осведомился он хриплым прокуренным басом, каким можно запросто перекрыть рев бури и орудийную канонаду. Судя по всему, одноногий был метрдотелем.