Призрак счастья

Вскрывают дачники сезон,

Как заколоченный балкон,

Вдыхая сладостное лето.

* * *

памяти Владимира Ренова

«Шестидесятники» уходят в никуда.

Прощай, романтика, наивные надежды.

Уже не будет жизнь такой, как прежде,

Где цвета крови знамя и звезда.

Страна без края, словно целина,

И дружба бескорыстная до гроба.

Надрыв Высоцкого и рядом – трубка Кобы…

И старости внезапной тишина.

И, всё ж, судьба, как музыка была,

Как песни, что назло врагам поются.

Они уходят. Но они вернутся,

Как совесть в наши речи и дела.

* * *

В чём-то похож на всех,

В чём-то – лишь на себя,

Как прошлогодний снег

На эталон дождя.

Кто-то уходит в ночь,

Тень утопив в снегу.

Мне ему не помочь.

Но, всё-таки, – помогу.

* * *

Е. Кечаповой

От мыса «Надежда» до города «Счастье»

Билеты в продаже бывают нечасто.

Зато остановку с названьем «Печали»

На нашем маршруте не раз мы встречали.

Там суетно, зябко, тревожно, неловко.

Но, всё-таки, это своя остановка.

Идут поезда и туда, и оттуда.

В надежде на счастье, в надежде на чудо.

* * *

Изменилась – просто нет сравнения,

Так, что «да» звучит порой, как «нет».

Неизменно – лишь сердцебиение.

«Жизнь, ты слышишь!» – только смех в ответ.

Всё другое – моды, лица, улицы…

В прошлое, как в зеркало, взгляни,

Видишь, как они собой любуются,

Бравые, как будто трудодни,

Люди, проходящие колоннами.

Вот и поколение прошло…

И над временами, над знамёнами –

Снова жизнь – её добро и зло.

* * *

В городе фонтанов

жил рабочий люд.

Вроде, ничего не изменилось.

Только вот характер

Стал у жизни крут.

И фонтаны плакать разучились.

В небе проплывают

Те же облака.

Равнодушно смотрит в реку ива.

Кажется, вот-вот,

Зажмуришься слегка, –

И опять, как в детстве, всё красиво.

Только всё, что было –

Не вернуть назад.

Жизнь идёт, как поезд без стоп-крана.

Кто ты мне, –

Товарищ, волк иль брат,

Город, что забыл свои фонтаны.

* * *

Что же будет полвека спустя?

Нам неведомо это. Хотя

Фантазировать может любой,

Представляя, что век – золотой.

Представляя не зависть-беду

И не злость, что рождает вражду,

Ну, а та – словно липкий озноб.

Всё знакомо. Но хочется, чтоб

Через сорок и более лет

Белым стал, наконец, белый свет.

Не по цвету – по сути своей.

Чтоб сквозь сумрак заснеженных дней –

Без войны и без жгучей вины

Мир услышал дыханье весны,

Как полвека назад и сейчас,

То ли с нами, а то ли без нас.

Что же будет? Кто знает. Бог весть.

Будет жизнь. Та, которая есть.

* * *

Не слова, не отсутствие слов…

Может быть, ощущенье полёта.

Может быть. Но ещё любовь –

Это будни, болезни, заботы.

И готовность помочь, спасти,

Улыбнуться в момент, когда худо.

Так бывает не часто, учти.

Но не реже, чем всякое чудо.

* * *

Гул стоголосых витрин –

Даже сквозь крик – немой.

Я среди многих – один,

Среди чужих – чужой.

В чьём-то окне – тепло,

Где-то горит свет.

Ночью черней крыло

Там, где его нет.

Кто-то спешит домой,

Кто-то живёт не так.

Где ты, характер мой,

Твёрдый, как твёрдый знак.

* * *

И мобильная связь –

лишь привычная часть

Повседневного быта.

Я звоню в никуда, -

Чей-то голос, смеясь,

«Ваше время забыто».

Повторяю звонок,

Но в ответ лишь гудок,

Холодок душит ворот.

Время шутит со мной

Или впрямь стал чужой,

Прошлым кашляя, город.

Я напомню ему,

Как он жил по уму,

Как он душу калечил.

Я мобилен, как сон.

Как чужой телефон.

За себя я ответил.

* * *

В стране под названьем «весна»

Искрятся на солнце рассветы.

«Зелёный» – до станции «лето»,

И песней звучит тишина.

Весна, как спасательный круг,

Дарует надежду на чудо.

Пускай мне пока ещё худо,

Весна мне поможет, как друг.

* * *

В дождливом небе молчаливая сорока

Летит куда-то по своим делам.

Сороке, видно, тоже одиноко,

И я делю с ней небо пополам.

Мне тоже кажется, что я взлетаю

Сквозь дождь, как сквозь недобрый разговор.

И синева сквозь тучи прорастает,

И манит бесконечностью простор.

* * *

Венозной крови пенье под иглой –

Мы все – немного радиолы.

В душе мотив какой-то заводной,

Назло страданиям, весёлый.

Пою, похрипывая, словно диск

Пластиночный, из той эпохи.

Пою, превозмогая страх и риск,

Который ощущаю в каждом вдохе.

* * *

Л. Череватенко

Событий в бытие сплетенье

И быта шаткая основа –

И всё – лишь ветра дуновенье,

Что обернулось вещим словом.

А в мыслях времена и лица –

На плюс и минус вновь разъяты..

И вновь – страница за страницей

Слова, как памятные даты.

* * *

От первой любви до последней,

Сквозь счастье и горечь – навзрыд!

Крылами касаясь соседней

Души, и моя, глянь, парит.

Взлетает и падает снова.

Где боль – там и радость сполна.

Казалось бы, петь – не готова.

Но, всё-таки, песня слышна.

* * *

К. Бородину

Каждый видит лишь то, что хочет

Каждый знает лишь то, что умеет.

Кто-то отметит, что день – короче,

А для кого-то лишь ночь длиннее.

Но и разбив черепаший панцирь

дня или ночи, в осколках желаний

Отблески счастья найдёшь, между прочим,

Словно последнюю мелочь в кармане.

* * *

Отболев, появляется снова.

Разрывая планету на части,

Вслед за делом бросается слово,

И становится призраком счастье.

Свет распался на части света,

Мир с войной говорит несмело.

Есть вопросы, но нет ответов.

И до них – никому нет дела.

* * *

Всю жизнь мечтал о море,

Витая в облаках.