Проданная

И я чувствую, что так и нужно. Этот миг мне не хочется делить ни с кем. Никого впускать в то, что должно быть только для двоих. Даже маму, которая счастлива за нас безмерно.

Мы были вместе со Стасом вчера у нее и у Маши. Сестра поправляется. Мама с ней вместе, вернется в наш прежний дом. А Стас… Он снова удивил меня, попросив вдруг у мамы благословения.

Этот день самый солнечный. За всю мою жизнь.

И цветы сегодня пахнут сильнее. И птицы щебечут так громко, что не нужно и музыки.

И нет слаще музыки, чем стук наших сердец.

Прикладываю руку к горячей груди Стаса. Замираю, слушая, как оно бьется.

— Хочешь расслышать там свое имя, София? Оно там звучит. Стучит. Оно там кровь по венам гонит. Только оно.

— Я знаю. Знаю. У меня так же, Стас!

Счастливо запрокидываю голову и смеюсь. Больше ничто и никогда не омрачит наше счастье. Мы не позволим.

— Может, уже отпустишь? Дорога долгая, Стас.

— Нет, королева. Не отпущу. Буду нести тебя до самого дома.

И мне ничего не остается, как просто прижаться к его груди, крепко обхватив руками.

«Люблю» — так стучит в сердце. В его? В моем? Они уже неразделимы. И стучат одинаково. «Навсегда».

Эпилог

Она слепит.

Слепит, моя девочка.

Моя невозможно, безумно нежная девочка. Воздушная. Сумасшедшая. Самая желанная. Самая родная. Единственная.

Слепит до боли в глазах.

Моя принцесса.

В волосах которой смешалось солнце с золотом. Специально, чтобы ослеплять еще больше.

Моя королева.

Сильная. Настолько сильная, что я готов падать перед ней на колени и склонять голову. Снова и снова.

И любить. Захлебываясь. Разрываясь на части от невозможного счастья обладать. Ласкать. Делать своей снова и снова. Терять голову, когда ее взрывает в наслаждении.

И так будет всегда.

Она внутри.

В сердце, в крови, — во всем.

Я знаю, как смотрю на нее, на мою королеву, на мою единственную. На ту, после которой ни одной женщины в мире просто не существует.

Только у одного человека в жизни я видел такой взгляд. Никогда не верил, что и со мной такое случится. Только отец так смотрел на мать. С этим бесконечным, всепоглощающим обожанием.

Так будет всегда. Это не изменится. Даже когда нам стукнет по 90 лет.

Потому что это все внутри. Не снаружи. Не внешнее. И нет никого прекрасней, чем моя София. И нет большего счастья, чем называть ее своей. И знать, что она моя. Не по документам. По биению ее сердца.

И я несу ее на руках.

Несу до самого дома.

Я всю свою жизнь ее бы не отпускал из своих рук.

Роман не забывает делать фото. Говорит, в старости когда-то вспоминать и любоваться будем. Только на хрена нам фото, если она будет рядом? А она будет. Всегда.

Я всему миру глотки перегрызу за это.

— Люблю. Как же сумасшедше я тебя люблю, Софи-ия! — целую ее пальцы. До сих пор не верю. Не верю до конца, что такое счастье возможно.

— Роман.

Мы-таки отправляется на то самое озеро.

София хочет отпраздновать там, с чего все началось.

И я не возражаю, хотя безумно хочу затащить ее уже в нашу спальню. Сорвать это белоснежное платье, сделанное специально для нее известным модельером в единственном экземпляре.

Платье, наверное, красиво. Даже не спорю. Тем более, — со своей королевой. Если она так считает, значит, так и есть.

Но моя девочка самая красивая, когда без всего этого.

Когда ее кожа светится и дрожит под моими руками. Когда судорога ее пронзает, а голос срывается на хрип. И когда тихо прижимается ко мне. Обхватывает руками. Доверчиво. Нежно. Без слов.

Я часами готов тогда прижимать ее к себе. Гладить. Водить руками по телу, по животу. Тихо-тихо. Осторожно. Чтобы не потревожить. Перебирать золотые локоны и вдыхать ее аромат. К каждому вздоху прислушиваться. Ловить каждый выдох. Пить ее. Пить всю. И не напиваться. Мне всегда ее будет мало. Всегда. Даже за тысячу лет.

— А давай поженим наших детей, когда им исполнится по восемнадцать?

Пьем шампанское на его яхте.

Я был готов к тому, что принцесса захочет сюда. Я ее каждый вздох, каждую мысль знаю.

Столик накрыт. Все забито деликатесами. И шампанское тоже сделали только для нас. На заказ. Такого нигде нет, даже у ее отца не было. Только нашим будет этот вкус.

— У тебя от счастья с мозгами что-то, — бурчит Ромка, подавившись шампанским, а сам, мать его, так восторженно смотрит на мою жену, что мне снова хочется дать ему по морде.

— Расплавились они у тебя, Стас! Нет, я, конечно, не против. Каждый сходит с ума по-своему! Но я жениться не собираюсь. Категорически. На хрена мне этот менингит? Хотя за вас рад. Рад, София. Еще раз поздравляю!

Чертяка целует ей пальцы, а меня уже дергает. Судорогой челюсть сводит.

Отодвигаю Софию вместе со стулом к себе. Не хер трогать. Не заслужил, чтоб к такой женщине прикасаться.