Проданная

Только возможность его потерять расставила для меня все по своим истинным местам. Как вспышка, которая на миг ослепила, а после заставила увидеть все по-настоящему отчетливо. Смела пустое, наносное, глупую шелуху нашей с ним якобы ненависти…

Или я ошибаюсь?

Это произошло только во мне?

А он, быть может, всегда относился ко мне только как к той, кого нужно топтать и унизить? А теперь, чуть не расставшись с жизнью, понял, что напрасно растрачивал свое время жизни на никому не нужную месть?

Черт, как же это больно…

Сердце сжимается до невозможности, заставляя воздух в легких просто выгорать, сжигая и меня, — насквозь, навылет, снова и снова простреливая пулями.

Но в то же время бешено колотится. Будто оно знает, что все мои страхи и тревоги напрасны. Будто до сих пор чувствует его рядом…

И я, как последняя дура, реву в подушку. Заламывая руки. Мечтая, что он вернется и подхватит на руки. И снова реву — думая о том, что совсем ему не нужна.

Иначе — разве он не нашел бы времени хотя бы для одного короткого разговора? Как бы занят ни был…

Ничего не изменилось.

Я все та же восемнадцатилетняя дурочка, насквозь отравленная любовью к Стасу Санникову. Дергающаяся от каждого шороха в доме. Мечтающая о том, что он сейчас войдет. И скажет… Скажет мне те самые важные слова. Которые будто клеймом выжжены в моей собственном сердце.

Только сейчас все это в сто, в тысячи, в миллионы раз сильнее!

Глава 54

— Стас! — забыв обо все, бегу по коридору в его кабинет, роняя и теряя на ходу тапки.

Не слышала, как он входил, но двери кабинета приоткрыты. И видна полоска света. Никто, кроме него, не мог бы туда войти! Никто из охраны, которые и в дом-то заходят только по необходимости!

Вернулся!

— Стас!

И мне уже плевать на все, что я успела передумать за это время.

Плевать на все.

На сомнения и боль, на то, что не получила от него ни слова, ни короткой весточки. Что бросил, не пустил к себе, — на все.

Только сердце бешено, счастливо колотится. Так, что его слышно, кажется, не только на весь дом, а на всю округу.

Даже плевать на то, что он обо мне сейчас подумает. На то, что может облить холодом, как ледяной водой. На все, кроме того, что он здесь!

— Стас!

И замираю на пороге, прижавшись спиной к двери. Тяжело дыша. Чувствуя, как слепит глаза, обжигая.

За его столом сидит чужак.

Огромный, — настолько, что, кажется, занимает собой все пространство большого кабинета.

Одни плечи такие, что, кажется, он ими подпирает тяжелые шкафы Стаса. Огромные руки с локтями на столе, занимают весь стол.

Жуткий. На бандита похож.

Майка на нем какая-то, на плече татуировки.

Черные волосы, черная борода — совсем не приглаженная и причесанная в салоне, как у всех, с кем я общалась раньше. И смотрит исподлобья, а черные глаза так и сверкают пламенем.

На дикаря похож. Жуткий. И еще такой огромный…

Кто он такой, черт побери! Почему забрался в кабинет Стаса? Почему распоряжается, будто он здесь хозяин?

— София, — низкий, тягучий голос наводит еще больше жути.

Он будто обволакивает, как сеть или паутина. Его сбросить хочется. Даже плечами передергиваю от этого ощущения.

А глаза — прожигают. Бросает на меня такой взгляд, окидывая с ног до головы, что я чувствую себя, будто на рентгене. Одновременно и словно всю одежду одним взглядом сорвал и до костей, до мяса просверлил глазами этими — жалящими, черными, невозможными.

— Вот значит, какая ты, принцесса, — низкий бас заставляет завибрировать воздух вокруг.

Совсем не такой, как у Санникова.

Тяжелый. Опасный. Неуютный. Тоже припечатывает.

Он будто давит одновременно всем. И телом этим огромным, что весь кабинет заполонило, весь воздух, все пространство из него будто вытеснило, и голосом и взглядом этим. Тяжелым.

— Кто вы? — вздергиваю подбородок. По старой привычке распрямляю плечи.

— Присаживайся, — кивает головой хозяйский жестом на стоящий рядом со столом стул. — Поговорим.

Медленно подхожу, а сердце — холодеет, замирает. Неужели со Стасом все же что-то плохое случилось? Он ни разу не позвонил, я ведь не видела его — ни в записи, ни по каким-то средствам связи!

А что, если…

Если он и не уезжал никуда вовсе, решать вопросы с покушением? Если…

Нет! Господи, нет! Я даже думать об этом не хочу!

Но почему тогда в его доме чужой и распоряжается здесь, как будто он хозяин?

Не выдерживаю, прижимаю руку к судорожно сжавшемуся сердцу.

Пусть. Пусть я ему не нужна. Пусть! Это я переживу, справляюсь, — ничего не поделать, сердцу не прикажешь. Мы не выбираем кого нам любить, а кого нет.

До судорог, до рвотных спазмов будет больно. Я знаю.

Но пусть только он окажется жив!

— Что со Стасом? — плевать на угрожающий вид.

На то, что этот человек может быть его врагом. Который, возможно, и устроил покушение, а теперь, быть может, и завладел этим домом, как Ефимов нашим. На все плевать.

Хватаю его огромную руку, стискивая своими.

— Что с ним? Где он сам? И почему, черт, побери, вы здесь распоряжаетесь?

— Прости, София. Я не представился, — кивает.

— Роман. Старый друг Стаса. Может быть, даже и единственный. Почти брат.