Проклятое семя

Не замечая дождя, Снежана возвращалась к стоянке. Ее мучил вопрос. Говорить Рите об их общем отце? Как она узнала о том, что их родители были преступниками? Что ей известно? Не больше, чем тем, кто принимал роды. А откуда она знает о подробностях тюремного романа? Нет. Надо молчать.

7

Это произошло в первом часу ночи на пустынной улице. Роман шел на встречу с нужным человеком, и тут…

Машина на огромной скорости влетела на тротуар и сбила человека. Роман находился на другой стороне улицы и очень хорошо видел, как все происходило. Жертву подбросило вверх метра на три, и человек, превратившийся в тряпичную куклу, рухнул на асфальт. Роман замер. Кошмарная картина. Две-три секунды, и все кончилось. Машина, не снижая скорости, скрылась с места происшествия. И вновь вокруг воцарилась тишина. Роман пришел в себя и побежал на другую сторону. Сработал инстинкт врача. Он не мог уйти, оставив человека без помощи, но его услуги трупу уже не понадобились. При падении человек разбил себе лицо и черепушку. Тут у Романа сработал другой инстинкт. Он обшарил карманы трупа, достал мобильный телефон, ключи, бумажник и паспорт, все это забрал себе, а в карман трупа положил свой паспорт на имя Романа Заболоцкого. Этот мужчина опознанию не подлежит и к тому же они приблизительно одного возраста. Теперь бывший зэк Заболоцкий был мертв. Квартира продана, новую он на учет не ставил.

Он осмотрелся по сторонам. Ни души. Похоже, жертву поджидали. Удобное местечко для сведения счетов.

Роман встал с колен, перешел дорогу и свернул во двор. Он не знал этого района и долго блуждал по дворам, пока его не вынесло на другую улицу. Роман поймал частника и попросил его довезти до площади. Тот согласился за пять сотен. На площади Роман сменил машину. И только на четвертом такси приехал по нужному адресу.

До места прошелся пешком. Дверь ему открыл пожилой мужчина, похожий на ученого, с седой бородкой, умными глазами, в атласном китайском халате с драконами.

— Чем могу быть полезен? — спросил он с некоторым удивлением.

— Я звонил вам днем. Вы мне назначили встречу по этому адресу. К сожалению, я опоздал на полтора часа. Обстоятельства.

— Как вас зовут?

— Роман Заболоцкий.

— Паспорт есть?

— Уже нет. Я умер час назад. Но у меня есть письмо от матери, где она рекомендует мне обратиться к вам. Ее звали Ириной Заболоцкой. При жизни она занимала пост старшего криминалиста в Управлении внутренних дел. Не знаю, что вас связывало, но догадываюсь.

— Я хорошо помню вашу мать. Уникальная женщина. Проходите.

Скромная квартирка со старой мебелью. Фотографии в рамках на стенах, безвкусные обои. Роман сообразил, старик здесь не живет. Место для встреч с не очень надежными партнерами. Тут старик обнюхивает своих клиентов и делает выводы.

Они присели на диван.

— Можно, я взгляну на письмо вашей матери? — мило улыбаясь, спросил старик.

— Конечно. Но то, что никому не следует читать, я замазал. Есть очень личные вещи. Там, где речь идет о вас, я не трогал.

— Весьма благоразумно. Чему-то вас Ирина Сергеевна научила.

Роман передал письмо старику.

— Да. Я с детства был любопытным и, подобно доктору Ватсону, выслушивал ее умозаключения, которыми она не делилась с начальством. Я был хорошим слушателем, а со временем научился делать собственные выводы.

— Хорошая черта, — старик отложил бумагу, — с вашей статьей нелегко чалиться в зоне. Не так ли?

— Мне повезло. Как врач я попал в больничку и помог встать на ноги смотрящему зоны Богдану Качуре, известному под кличкой Шершень. Он взял меня под свое крыло. У него я тоже кое-чему научился, Матвей Николаевич.

Хозяин усмехнулся.

— Можно ли учиться у человека с пятью судимостями, который большую часть жизни провел в зоне?

— Вы знаете, о ком я говорю.