Промежутки бытия

Не дождаться нам поблажкиНи сейчас и ни потом,Хоть ты в фирменной фуражке,Я в костюмчике простом.Не зажжётся свет карьерный,И литавры не забьют.Ты задёрганный и нервный,А повсюду водку пьют.Потому и не пора лиВдруг подумать о душе?Гнулись, ёрничали, вралиМы достаточно уже.

* * *

Ночь. Шаги. Забытый дом.За углом притихли тени.Шорох мокнущих растенийПод невидимым дождём.Он всё чаще льёт и льёт.Дело к осени. К закату.Крыши хмуры и покаты.

Скоро их покроет лёд.

Портрет

1

Осенив его тело летучим крестом,Никому не сказала ни слова потом.Он лежал, упокоенный. Липы цвели.Разохотилось солнце. Кружили шмели.

2

Заботливой памятью приговорена,Отпечаток портрета хранила она —С золочёным пером в гениальной руке,С дактилической рифмой в нечётной строке.

29.IV.91

Дождь весенний моросил.Предпоследний день апреля.Не сберёг, не воскресил…В храме матушку отпели.И не в том совсем дела,Что виновен перед нею.Жизнь свою мне отдала,

Чтобы стать ещё роднее.

* * *

Ума хватило бы и волиСпокойно мир воспринимать.Живём пока не для того ли,Что будем позже понимать?Борцы, прислужники, сидельцы —Все в этом выборе вольны.Блаженны знания владельцы.Или трагически больны.

Настроение

Всё оказалось впустую, дружочек.Смысл потерялся, исчез между строчек.Наошибались и дров наломали.Сами себя не всегда понимали.Сил не осталось для новых свершений.Мы равнодушны теперь совершенно.Правда, спасаемся этим как будтоОт безобразных, безрадостных будней.

* * *

С утра дожди. Земля сырая.Причина веская вторая,Чтобы опять остаться домаЗа чтением любого тома.А первая совсем не в этом.Нам в доме, нежностью согретом,Легко, спокойно, безмятежно.И – всё вокруг не безнадежно.

Танцы

Ты ходил не девок тискать,Не клубнику воровать.Смерть ты видел близко-близко,Научился воевать.В два притопа, три прихлопаВ клубе делаешь шаги.Стыдоба одна, стыдоба…До коленки нет ноги.В стороне стоит невеста,Довоенная ещё.Из своих она, из местных.

По щеке слеза течёт.

* * *

Наша правда другим не нужна.Так скажите, какого рожнаНадрываем охрипшие глоткиИ дуреем, дуреем от водки.Не от горя бела голова.Ведь была моя мама права,Когда жить для сыночка хотелаИ сама в небеса улетела.

* * *

Губим себя, неразумные, сами.Горе и злобу сдираем пластамиВместе с больной, незажившею кожей,Не осенённые милостью Божьей.Только другие её заслужили.Те, что достойно и радостно жили.Мы из другого, простейшего ряда.Будем и этой возможности рады.

* * *