Прорабы духа

IНарод, зодчий речи,творит себе памятник.Без паники!Куда нас зазваливолшебные шрифтына небо с асфальтаведущего лифта?Монтажники речи,поэты как будто,качают за плечивеликие буквы.Меня взвейте в небостроительным краном —как буквицу,выпавшую из грамот!Вы были ли буквицей,взвитой над улицей,одетою в каску для безопаски?!Вершина качается речевая —людская печальница вечевая.И ветер рвет с плеч мою голову в каске.И Вечность разит коррозийною краской.До Пушкина видно, до Киева даже…О речь четырнадцатиэтажная!Веревка и каскаи ноги предтечи.

Великая качказаоблачной речи!Стою на вершине,случайная буква.Мчит реамашинабезумною клюквой.Простимся, Тишинка!Ах, буковки рынка,стручки —как пуговицы в ширинке.Внизу вечереет,стоит за черешней,гудит в чебуречныхнарод, зодчий речи.Народ — зодчий речи.Мы — только гранильщики.Во Времени вечномРечь — наша хранительница.Мы — буквы живыев отпущенном сроке,у высшего Пушкинав сказанном слоге.Стоит он над нами,презрев безопасность,с цилиндром в руках,что служил ему каской.Над светскою чернью,

над сплетней усердной,над окололитературною серью!Великие ветры пронзают лопатки.Он даже и летомне снимет крылатки.И, чувствуя силу,что не программируется,шепчу я: «Спасибо,Речь, наша хранительница!»IIС земли корректирует медную ковкостьнарод Маяковский,И горло другого от выси осипло.Не стойте под Словом,чтоб вас не зашибло!Не медь — матерьялречевого состава —людская печаль,и мученья, и слава.Зураб Церетели в комбинезоне,как меч, целовалэту медь бирюзовую.А вы подымались,где я подымался?Где речь — опора,а не туманность.Не надо мне крана!

Как раньше провидцы,сам в небо подтягиваюсьрукавицами.И с пушкинским профилемспутник курчавыйкричал мне: «Попробуй!Качает? Качает?»Я лесенкой лез —позвоночником Речи.Народ Кузьминговорил мне: «Полегче!»Кузмин Михаил —чародей Петербурга.Кузьмин Алексей —пишет по небу буквы.Не смоете губкой,не срезать резинкойс небес эти буквицырусско-грузинские.Такого ни в Цюрихе,ни в Семиречье —прокрашенный сурикомПамятник Речи.Два векаГеоргиевскому трактату.А через два векакто-то, когда-то,

прочтя наши впайки,шепнет над гранитами:«Спасибо за памятник,Речь, наша хранительница!»Взойдет и над нимголубой позолотойвенец в виде «О»,что венчает работу.О небо! О вечность!О трудные годы…Народ — зодчий речи.Речь — зодчий народа.IIIЧто думаешь, Речь,нам лица не показывая,тяжелым венцомнад Москвою покачивая?А может быть, этов руке у Вечностичуть-чуть покачивается подсвечник?Другая рука с непонятною силойлуну донцем к намкак свечу наклонила.Вставляйте в подсвечниклуну небосвода!НАРОД — ЗОДЧИЙ РЕЧИ.РЕЧЬ — ЗОДЧИЙ НАРОДА.