Прощай, сестрица Кострома. Избранные стихи и рассказы

III

Хрипя, лежит Пётр Алексеич на постели,На трон последний шестерыми вознесён.Так долог ростом и тяжёл был весом он,Что шестерых хватило еле-еле.Январский день промозглостью своей,Усугубляет холод будущих предчувствий,Реки Петровой видно уже устье,Доплыл он до него, крича: «Скорей, скорей!»…Всю жизнь орал, других мутузя в холку,Под зад, по спинам палкой, батогом.Не знал, видать, о способе другом.А может, знал… Да что в том знанье толку?Жизнь такова, поводыря слепцов холопьих,

Все смотрят снизу, и в зрачки не заглянуть,А мне хотелось сдвинуть их чуть-чуть,Ну на вершок, на полвершка… Туда, к Европе.…А то я их не знал, уж столько повидал!Постелют мягко, да бока болят. Засранцы.Но чисто как живут германцы да голландцы!А мы-то что? За что нам Бог не далПодобной жизни навык и желанье.А может, дал, да спрятал глубоко.Открытое увидеть нелегко,А если уж внутри, во тьме, за гранью……И кто-то грудью навалился.Катька.«Кто следующий, Петруша?»

Тянет луком.Должно быть, выпила. В глазах такая мука.Ах, кто? Мне самому сие узнать-бы!Всё будет меж рабами первый раб!Решайте сами… Что-нибудь промолвлю…Я не о том. В закатном блеске молнийПлывёт сюда последний мой корабль.

2014

Цыганский мальчик

Цыганский мальчик в электричке,Где к полдню заняты места,Поёт куплет патриотичный,Гармонь по пузу распластав.Цыганский мальчик и сестрёнка,

Едва протиснувшись в проход,Проходят по вагону, звонкоГорланя про «родной завод».Косит цыганский мальчик глазомНа пассажиров. Ведь емуЛюбой из них должён, обязанВложить хоть что-нибудь в суму.Цыганский мальчик – лик немытый(Иль мытый с горем пополам).Ему что фарисей, что мытарь;Вагон ему и дом, и храм.Круглы испода крыши своды,Несёт вагон слепая мощь.В слезах цыганских Инда воды

Гармонь его – ситары дочь…В руках проворных воли знамя.Ветра, гудящих труб орган…Мы все – цыгане. Бог не с нами.Вот Он уж точно – не цыган!…Брат и сестра сойдут в Красково.От службы за денек устав,Бутылку выпьют «кока-колы»И вновь – на следующий состав.

2014

«Я не печатаюсь в «реале»…»

Я прошу вас покорнейше, как поедете в Петербург, скажите всем там вельможам разным: сенаторам и адмиралам, что вот, ваше сиятельство, живет в таком-то городе Петр Иванович Бобчинский.

Так и скажите: живет Петр Иванович Бобчинский.

Н. В. Гоголь «Ревизор»