Прощальная весна

Засовываю мобилу обратно в карман. И снова исчезает все постороннее, остаемся только мы – я и Анна – и неотвратимо чернеющая синева, усеянная огоньками окон.

– Почему ты не соглашаешься выйти за меня замуж? – тихо спрашиваю я. – Считаешь, что когда-нибудь полюблю молодую? Не хочешь связать меня по рукам и ногам узами брака? Посмотри. Я наполовину инвалид. Молодуха на такого даже не взглянет, а если взглянет, то с состраданием. Любимая, мы обречены быть вместе. Прошу, стань моей женой.

Повисает пауза. Сердце мое чуть сжимается в мучительном ожидании – и только. Потом слышу ее голос:

– Я согласна, Королек.

Мы не вскакиваем со стульев, чтобы поцеловаться, так и сидим – молча, как два немолодых человека, муж и жена, глядя на угасающий мир…