Прощальный поцелуй Роксоланы. «Не надо рая!»

«Ветер мой, прохладный, но в то же время огненно обжигающий, моя Хюррем. Ох, какие глаза, они же убивают твоего Повелителя, манят и завораживают. Сердца моего госпожа, я твой раб, раб любви своей к тебе. Сколько же счастья в прикосновениях твоих, моя любовь, как же мне тепло и радостно от улыбки твоей, моя лучезарная. Ах, эти руки, руки, что так обнимают, так ласкают, так завлекают в свои объятия. И что же делать мне, как совладать со своим разумом, как, скажи? Заворожила, плен твоя любовь, моя Хуррем…»

«Ты моя сила как сталь, мое уединение, смысл моего существования, любимая, луна моя, опора моя…

Друг мой сокровенный, смысл моего существования, самая красивая моя султанша…

Жизнь моя, ты как зеленые колосья пшеницы, прелесть моя, ты как вино – мой райский напиток, имя мое…

Весна моя, красота моя, торжество мое, моя любимая картина, мой поток радости…

Настроение мое, праздник мой, мое средство от усталости жизни, счастье мое, солнце мое, звезда яркая…

Мой оранжевый цитрусовый фрукт, очаг моей спальни…

Мое зеленое растение, мой сахар, молодость моя, весь мой мир внутри тебя, боль моя…

Дорогая моя, госпожа моего сердца и стихотворной строки…

Мой Стамбул, мой караван, земля моя греческая…

Моя очевидность, моя кыпчаг, мой Багдад, мой Хорасан…

Мои волосы, выразительные брови, безумие чистых глаз, болезнь моя…

Я умру на твоей шее, ты помощь моя мусульманская…

Я в твоих дверях, потому что ты моя любимая рассказчица историй, тебя восхвалять буду я всегда продолжать…

Музыкальные гаммы моего чистого сердца из моих глаз прольются чистой влагой, ты моя прекрасная Мухибби!»

Михримах не знала, что ответила мать на это, но вполне представляла, потому что однажды застала ее пишущей письмо, а когда султанше пришлось срочно выйти из комнаты, чтобы переговорить с главным евнухом, успела сунуть нос в написанное. Она тогда была еще совсем девчонкой, но навсегда запомнила прочитанные строчки:

Мой враг любимый!Когда бы ведали, как раненое сердцеВ тоске исходит горькими слезами,

Оставили б открытой клетки дверцу,Чтоб полетела птицей вслед за вами.Но я томлюсь: забыта, одинока,Ломаю руки и кричу ночами.Не образумит даже речь Пророка,Когда одна, когда не рядом с вами.Лишь одного хочу: увидеть и услышать,

Понять, что любите и тоже не забыли.Рука невольно как молитву пишет,Чтоб вы меня хоть чуточку любили.Я не виню, к чему вам мои слезы,Коль сердце в радости безмерной пребывает?Разделим поровну: пусть мне шипы от розы,Для вас – ее цветы благоухают.

Отец за что-то укорял свою Хуррем (видно написала резкое письмо?):