Прости за любовь

— Да. Отец даже заикнуться про неё не даёт. Такое впечатление, что люто ненавидит.

Вебер вздыхает.

— Все из-за той ситуации на неё обозлились… Парни и класс тоже.

— А сама что думаешь?

Поднимает голову. Смотрит мне в глаза.

— Думаю, Тата поступила так, потому что у неё была на то веская причина.

— Если откровенно, плевать на грёбаные показания. Почему она не пришла ко мне?

— К тебе не пускали, когда ты был в реанимации.

— Ладно, допустим. Почему до сих пор не позвонила?

— Марсель…

— Почему, Илон? Это разве трудно? Просто, мать твою, набрать!

Молчит. Опускает взгляд.

Нечего сказать.

Да и что тут, собственно, скажешь?

— Дай встану.

Раздосадованный и взвинченный до предела, переползаю до края постели. Опускаю ноги на пол. Поправляю шорты. Тянусь за костылями. Поднимаюсь. Ковыляю по направлению к распахнутому окну, за которым громко стрекочут неуёмные цикады.

— Можно озвучу своё предположение? — произносит Вебер спустя несколько минут.

Хмыкаю.

— И какое оправдание для неё на этот раз?

— Я постоянно думаю о том, что должна была остановить тебя. Нельзя было отпускать на дорогу в том состоянии.

— Ты меня не остановила бы. Никто в тот вечер не остановил бы… — заявляю с полной уверенностью.

— Что если Тата винит себя в произошедшем? Винит в том, что ты попал в аварию из-за неё?

— Бред. Поехать за ней было МОИМ решением. Всё остальное — лишь неудачное стечение обстоятельств.

— Ты чуть не погиб… — её голос дрожит.

— Ну не погиб же. Значит, пока ещё зачем-то здесь нужен.

— Конечно нужен. Своим родителям, семье, друзьям.

— Ага, всем, кроме неё, — усмехаюсь. Не получается удержаться от ядовитого комментария. — Хотя разве было когда-то иначе? Как там говорят? Один любит, второй позволяет?

Слышу, как подходит. Боковым зрением вижу, что становится у стены.

— Мне кажется, у неё тоже были к тебе чувства.

— А мне кажется, ты опять её защищаешь, — стискиваю челюсти до хруста.

— Нет, не защищаю.

— Она говорила с тобой обо мне? — в лоб спрашиваю.

— О чём конкретно речь? — хмурится.

— О её чувствах. Хотя бы раз она признавалась тебе в том, что испытывает ко мне нечто больше, чем дружескую привязанность? Честно отвечай! — чеканю жёстко.

— Нет.

— Что и требовалось доказать, — киваю, сглатывая колючий ком, вставший в глотке.

— Делиться своими переживаниями с посторонними — не про Джугели.

— С посторонними? Ты была её подругой.

— Мы были близки ровно настолько, насколько она позволяла.

— Ну да.

— Напомню тебе о том, что там совершенно другой менталитет и воспитание. Сплошные запреты. Отец-тиран. Жених ещё этот.

— Я со всеми был готов бороться. Придумал план. Предлагал ей сбежать, — вскрываю карты, как есть. — Уехать. Пожениться.

— Вам ведь всего восемнадцать… — качает головой.

— И что? Причём тут возраст?

— Ты говоришь про очень серьёзный шаг.

— Когда люди любят друг друга, они готовы его сделать. Разве нет?

— Не всегда. Есть ведь разного рода обстоятельства…

— Это всё отговорки, Илон! — раздражённо цокаю языком. — Давай честно. Будь ты на её месте, как поступила бы?

Меняется в лице.

Выжидающе терзаю её взглядом, требующим ответа.

— Глупый вопрос, Марсель. Я не на её месте, — отрезает сухо и атмосфера между нами как-то накаляется.

— Извини. И правда ерунду ляпнул. Да неважно уже всё это в общем-то, — отворачиваюсь к окну. Тянусь, снимаю спелый абрикос с ветки и протягиваю ей. — В гробу я видал эти задушевные беседы. Пошли досматривать фильм.

*********

На неделе ко мне в больницу заглядывают обиженные пацаны.

Так уж водится, если между нами есть какие-то непонятки, мы их стараемся в скором времени разрулить, чтобы не обострять.

— Офигенская песня, — слышу голос Паши за спиной и, нахмурившись, перестаю играть.

— Новая? Мне зашла. Как-то по-другому звучит, не в нашем стиле, но зачётно.

Кладу гитару на постель.

— Зайти-то можно или хренова царевна опять не в настроении? — интересуется Ромасенко с порога, облокотившись о стену.

— Здорово.

— Здоровее видали, — возвращает он мне мою же реплику.

Усмехаюсь.

Пять баллов.

В моём случае прям рабочий подкол.

— Мы тут подумали и решили простить тебе твоё скотское поведение, — снисходительно продолжает Макс.

— Ага. Пришли навестить тебя, Абрамыч, — подключается Горький. — Филатова пирожков напекла, — ставит передо мной пакет. — Наказала передать. В целости и сохранности. Но по дороге… С этим возникли небольшие проблемы.

— Половину мы вычли в счёт твоего косяка, — деловито сообщает Ромасенко. — Скажи спасибо, что ваще донесли.

— Спасибо, — раскрываю пакет.

— Не благодарите. Жрите молча.

— Чё как дела вообще? — Паша забирает с тумбы апельсин.

Видеть уже не могу этот источник витамина С. До тошноты.

— Да какие дела… Осточертело торчать в четырёх стенах, — признаюсь, вгрызаясь зубами в мягкое тесто.

— Лафа же. Сиди себе в комп рубись, видосы смотри, дрыхни, желудок набивай. Вон у тебя тут всё, что хочешь, — лезет в матушкины кастрюли. — О, котлетосы. Меня ждали, по ходу, — закидывает одну в рот практически целиком.