Просто жизнь

***Что одна буковка?! Мелочь. Не в счёт.Но очень часто в жизни случается:Как ты НЕ хочешь, а тесто растёт,Как ты НИ хочешь, не поднимается.Что один взгляд?! Ну не так посмотрел.Кто же сумеет всё время быть мил?!Он одним взглядом ей сердце согрел,И одним взглядом все чувства убил.Что один шаг среди стольких дорог?!Буквами, чувствами, взглядом шагами,Пенной волной непонятных тревог,Меряйте жизнь, что играется с нами.Нитками правды кодирует ложь,Чушь обоснует псевдонаучно,Ставит преграды везде, где не ждёшь…Что же поделать?! Ей тоже скучно.

***Мир прошлого колючее жнивьё.У каждого оно всегда своё.В одно и то же время, даже рядом,Оно разнится опытом и взглядом,Пристрастием отцов и матерей,Наследством генетических цепей,Влияниями разных коллективов,Тьмой разных, не проявленных, мотивовПриятелей, и недругов, друзей,И вовсе незнакомых нам людей.Но все, варясь в котлах своих эмоций,Желают чувств взаимных и промоций.***Зажигает осень на деревьях свечи.Синевой по лужицам светят небеса.Стайки свиристелей, зимних дней предтечи,До весны оставили горные леса.

Тянутся к жилищам воробьи, синицы…Бабочки-репейницы в Африку летят.Меж деревьев кружат листьев вереницы.На рябинах ягоды пламенем горят.Красочная осень в нас глядит с этюда,В мир простой и радостный от души зовёт.Мы пред ней застыли, ожидая чуда,Что вот-вот снежинками землю заметёт.***Мы ищем дорог, что означены,Размеченный чёткий путь.Но маркеры переиначены,Легко не туда свернуть.Всё строится неоднозначностью,Случайностью бытия,Копирует неравнозначностью,Во всём самоё себя.

Иллюзии горы багетовые,Где рамок в рамках не счесть.Мысли мои фиолетовыеВ них никогда не прочесть.***Когда внушить пытаются:Храм – истинная дорога,Или, что глупо каяться,Любая вера убога.Спорить?! А цель в том какая?!У каждого своё мнение.Ведь вера всегда слепая.Впрочем, как и неверие.***Всё разное везде, и так похоже.Под окнами отходы, как валы.И хочется спросить: Вы дома тожеТонируете мусором полы?

Окурки себе пол ноги бросая,Не нужные бумаги под кровать,Стеклянные бутылки, разбивая,Осколки не спешите собирать…Кичатся, кто отцами, кто дедами,Нарядов, бижутерии парад…А что собою представляют сами:Круты, что ни два слова, третье – мат.С апломбом обо всём в стране вещают.Им всё вокруг не так, куда ни глянь.И так культурно в парке отдыхают,Что после них одна лишь грязи дрянь.И где бы мы ни ездили, ни были,Иные страны… Словно зеркалами:Одни до урны километр ходили,Другие, рядом с урною курили,Окурки оставляя под ногами.