PS: Проиграй мне

Наверняка Вике действительно больно. Сейчас, когда грязь смыта, я вижу, насколько глубокая рана. Склонившись к самой ладони девушки, начинаю дуть на неё. Вика замирает и нервно сглатывает.

Я поднимаю голову, и наши лица оказываются чертовски близко. От Вики пахнет нежным цветочным ароматом и солоноватым потом. Запах её тела буквально ударяет в нос, но мне не хочется отодвинуться… Потому что мне неожиданно нравится, как она пахнет.

– Иногда ты удивляешь меня, Руслан, – наконец Вика нарушает молчание.

– И чем же?

– Тем… Тем… – нервно облизывает губы, подбирая слова. – Тем, что бываешь не таким уж и противным мажором. Но всё-таки, в основном, ты самый что ни на есть мерзкий сноб, – заканчивает с натянутой улыбкой.

Лучше бы она молчала… Тогда, возможно, на сегодня я бы дал ей маленькую передышку.

– Думаешь, я лечу твою руку, потому что мне жаль тебя? – криво ухмыляюсь я.

– А разве нет? – удивляется Вика.

Качаю головой.

– Нет. Просто ты должна закончить работу. Вот сейчас замотаем руку бинтами, и снова возьмёшься за дело, рабыня.

– Ты невыносим! – она закатывает глаза.

– Да, я знаю, – вновь криво ухмыляюсь.

Но на самом деле… На самом деле мне всё-таки жаль её. Самую малость. Однако не настолько, чтобы шкурить машину самому.

Глава 19

Вика

На мой телефон приходит смс из банка. Я почти не удивлена, что отец заморозил мой счёт, хотя где-то глубоко внутри надеялась, что до этого всё же не дойдёт.

Раздражённо запихиваю телефон в карман джинсов и вновь приступаю к работе… Шкурить машину мне приходится левой рукой, потому что правую я повредила. Хоть Руслан и замотал её бинтом, но от этого болеть она меньше не стала.

Ненавижу его!

Ненавижу его чёртов мерседес!

Его псевдозаботу, которую он типа проявил ко мне!

Сегодня мне как никогда хочется вновь стать Викой Юсуповой, чтобы показать этому мажору, кто здесь кто…

Так, стоп, Вика! Ты больше не мажорка. Ты не хочешь ею быть. И не хочешь иметь ничего общего с отцом. Ты закончишь школу и будешь жить своей жизнью.

Глубоко вдохнув, медленно выдыхаю.

Так-то лучше.

Рука почти не болит. Руслан хоть и бесит, но не настолько, чтобы вернуться к фамилии Юсуповых и воспользоваться ею. Ведь это значит – простить отца. А я никогда его не прощу!

Ну вот! Теперь я почти спокойна. А ещё, кажется, говорю сама с собой…

– Эй, эмо! Заканчивай уже! – выкрикивает Гуреев из салона.

Ааа! Всё-таки он очень-очень сильно меня бесит!

Чертыхаясь себе под нос, дочищаю, наконец, крышу. Хорошо хоть у меня краска в баллончиках быстро закончилась, и хватило лишь на три элемента корпуса машины.

Спрыгиваю с порожка салона, на котором стояла. Бросаю шкурку в мусорный пакет. Руслан в этот момент выбирается из тачки и придирчиво осматривает проделанную мною работу.

– Завтра ещё надо будет пройтись, – говорит он в итоге.

Да я по нему сейчас пройдусь этой самой шкуркой! Прямо по безупречному лицу!

– Блин! Ну вот здесь же не дотёрла! – раздражённо тычет в край крыши Руслан. – Нищенка, да ещё и белоручка! Сложно тебе будет по жизни. Ой, как сложно! Работать ведь придётся, Вик. А ты совсем ничего не умеешь.

Поцокав языком, он качает головой.

Я смотрю на него исподлобья и отрезаю:

– Тебя моя жизнь не должна интересовать.

Надеваю свою толстовку, сажусь на пассажирское сиденье, даже пристёгиваюсь сразу. Мне хочется пить, есть и спать. Но спать хочется намного больше, поэтому два первых пункта я могу пропустить.

Положив голову на подголовник, прикрываю глаза.

Руслан садится за руль, заводит мотор и аккуратно задним ходом выезжает из бокса. Ключ от него я оставила в замке, поэтому не собираюсь даже с места двинуться. Пусть мажор сам закрывает ворота.

К удивлению, он меня не тормошит. Выбирается из тачки и действительно сам идёт запирать бокс. Я продолжаю сидеть с закрытыми глазами. А когда мы начинаем медленно ползти по ухабистому асфальту, меня окончательно выключает…

Просыпаюсь, и первое, что понимаю – двигатель заглушен, мы никуда не едем. А второе – в салоне невероятно вкусно пахнет.

Еда!

Повернувшись к Руслану, вижу, что он сидит за рулём и уплетает пиццу. И запивает колой прямо из бутылки. В животе предательски урчит, и я тут же тянусь к коробке, которая стоит на панели. Я уже вижу, что пицца из моей любимой пиццерии. И именно такая, которую я обожаю. С грибами и курицей. Рот наполняется слюной от предвкушения и голода.

Едва касаюсь коробки, собираясь её открыть, Руслан шлёпает по моей руке.

– Не так быстро, рабыня, – говорит с набитым ртом.

– Ну ладно тебе, мажорчик! – начинаю канючить, как маленькая. – Всего один кусочек! Пожалуйста! – буквально взмаливаюсь я.

– Нет. Нужно заслужить! – говорит он непреклонно.

У меня сейчас слёзы из глаз брызнут! Вот прямо сейчас я готова сломаться и проиграть этому придурку – сыночку мэра. Потому что безумно нуждаюсь в еде. Купить её сама я уже не могу, потому что отец заблокировал мою карту. Вероятно, считает, что так я быстрее вернусь домой.

– Как заслужить? – спрашиваю пересохшими губами.

Руслан прожёвывает пиццу. Вытирает рот салфеткой. Задумчиво смотрит на меня.