Птичка на тонкой ветке

Может быть, это произошло потому, что я решил не церемониться: сюр так сюр. Пусть будет Рабле, пусть будет Марк Твен... или Свифт!.. но, ни в коем случае не "Сильмарилльон". Пускай возникают самые абсурдные ситуации. Пускай герои не будут знать, что их ожидает в следующий момент. Пускай нелепость громоздится на нелепость, гротеск на гротеск и... сатира на сатиру!

Любопытный случай: в вагоне метро кто-то разлил то ли чернила, то ли краску. На полу образовалась смешная клякса, напоминающая по виду голову старичка с выпученными глазками и растрёпанной бородкой. Выражение его мордочки так и говорило: ах, оставьте меня в покое, не видите - я вас боюсь, не трогайте меня, не трогайте!

Мне это показалось забавным, я даже зарисовал его в блокноте.

Незадолго до этого по ТВ-3 прошёл американский фильм "Болотная тварь". Живёт себе существо в своём болоте, никого не трогает. Зовут его Алекс, он в прошлом человек. Так нет же: его всячески пытаются выловить, использовать и проч.

Решено: он - обитатель болота, полупрозрачный, слизистый, одинокий. Кто он именно - он и сам не знает. Его, в конце концов, должна поцеловать принцесса (затрёпано, правда, ну да ладно). В кого он после этого должен превратиться - тоже пока неизвестно.

За ним охотятся УЧЁНЫЕ, которых он терпеть не может, потому что они ставят над ним опыты (кстати, что за учёные? надо бы подумать...).

И вот, именно на него, в лесном болоте, волей СЛУЧАЯ, натыкаются наши герои.

Комический персонаж не повредит, решил я, ещё не предполагая, чем обернётся этот случай. А пока... я мерил шагами пространство в районе метро "Речной вокзал", периодически подбегая к киоску за бутылкой пива и, отхлебнув, присаживался рядом и торопливо писал в блокноте пришедшие на ум реплики будущего диалога. Продавщица с подозрением посматривала в мою сторону... что ещё более усиливало моё настроение. Дойдя до слов: "А лаборантки об меня сигареты тушат, и хоть бы одна разок поцеловала!..", я и вовсе зашёлся гоготом... а следующая бутылочка оказалась чуть более холодной, чем предыдущие - меня взяли на заметку.

Потом они должны придти в страну.

И вот здесь-то можно дать волю фантазии... или, скорее, моей озлобленности на абсурд реальной жизни.

Начнём с того, что таможенник одет в чёрно-жёлтый колпачок и дерёт непомерную плату за проход по мосту. "Роуминг! - восклицает он. - Роуминг!" - это будет моя маленькая месть компании "Билайн".

Далее, с его слов выясняется, что в стране - подобно тому, как это происходило в городе Кэр-Ист, - произошла "бархотная революция". Всё встало с ног на голову. Державой стал управлять некий совет Гуммы (всякое созвучие здесь, конечно, совершенно случайно!) Немыслимого идиотизма реформы сыплются как из ведра. И, в довершение, на столицу со дня на день ожидается налёт неких полудиких "ротокканцев" - а победить их должны некие герои... за которых, вполне ясно, тут же принимают наших друзей.

Короче, вариант игры в "Семь самураев" (или, перепёртую у японцев, "Великолепную семёрку").

Признаться, поначалу я предполагал, что мне предстоит развернуть батальное полотно, поиграть в битву с гоблинами/орками и проч. Но потом закрались сомнения, а именно: а кто есть эти самые ротокканцы? И какого лешего им надо в городе?

И ходил мой сэр Бертран вокруг палатки, стреляя сигареты у Леонтия...

А потом я пришёл к простому выводу.

Не было никакого дикого племени.

Это просто работяги пришли за положенной им заработной платой.

И здесь всё встало на свои места.

С точки зрения чиновника, бюрократа - есть "мы", а есть "они". "Мы" - призваны ими править. "Они" - дураки и потенциальные злодеи. "Зверь по имени народ" - как очень хорошо сказал Леонид Сергеев.

Посему, наши герои должны участвовать в разгоне очередного, ежегодного "похода бедняков на Вашингтон" (вспомним историю!), причём им даже, может быть, и не придётся активно участвовать в этом представлении, всю чёрную работу, как обычно, сделает полиция с пластиковыми щитами и дубинками. Они же, как обычно - просто роботы, приставленные участвовать в фарсе, организованном... какими-то таинственными учёными?

Охваченный этими замыслами, я шлёпал и шлёпал главу за главой, черпая то от Марк Твена, то от Сервантеса... Небывалыми для меня темпами двинулось вперёд повествование.

Да, их принимают за роботов и ждут, что они примут участие в ежегодном представлении...

Да вот только не роботы они. Роботы - это члены Гуммы, с которых тряпочками стирают раз в неделю пыль и тщательно охраняют от воды, дабы не заржавели. Недалеко ушли от них местные чиновники, которым я дал имена рыб семейства камбаловых, начиная с сеньора Палтуса...

Но чем же, чем же всё это должно закончиться? Революцией? Войной? Кровью? Смертью?

А их хозяева-учёные... как выясняется, проникающие сюда через дыру в пространстве... они что, потерпят вмешательство в свои планы?

Ну, хорошо.

Вдруг выясняется, в чём состояла суть. Озверевший от явной насмешки, благородный сэр Бертран, выхватив меч, превращает совет Гуммы в кашу из перепачканных в машинном масле проводков и шестерёнок.