Пустоцвет

- Что здесь происходит?! - резво распахнулась дверь. Влетел Курасов. Бешеный, испуганный взор то на меня, то на него: - Вы по делу, или чего здесь? - молчание Буранова, а потому продолжил подполковник: - У вас заявление, или что? - и снова безучастие Антона. - Отвечайте! - приказное мужчины.

Словно очнулся. Оторвал от меня гневный взгляд ублюдок. Растерянно по сторонам, а затем, проморгавшись, на Юрия Александровича:

- По личному... вопросу.

- Все личное, - озлобленное, с презрением, - за пределами отделения. И после 18:00. Ясно? А здесь, оперуполномоченный Цветкова на службе, и все вопросы должна решать исключительно в рамках служебных обязанностей. А потому - попрошу, - махнул рукой на выход.

- Мы не договорили... - дерзкое, самоуверенное.

Отчего просто побелел Курасов:

- ГРАЖДАНИН! - дикое, словно выстрел. - Вы ничего не попутали?! - пронзающий, уничтожающий взгляд, прищурившись, сарказмом искря. - Здесь я - начальник. И решать... буду исключительно я, кто с кем... и когда "договорил". Попрошу покинуть помещение... пока санкции к вам не применили. И вот тогда вы здесь... точно задержитесь, и наговоритесь - только сами с собой... и в обезьяннике.

Замялся, скривившись в отвращении и злости, Буранов.

Прожевал эмоции.

Взгляд на меня:

- С*ка ты... и правильно, - оскалился от ненависти, - я рад... что нас больше ничего не связывает. И что у моего ребенка - не будет такой матери, что хуже... подзаборной швали.

Резкий разворот - и вылетел долой.

Отворачиваюсь... от невольного свидетеля всего этого... безумства...

А по щекам уже побежали слезы... норовя исчезнуть, открестится от моего... позора.

Шумно вздохнул, прокашлялся от неловкости Подполковник. Минуты, дабы подобрать слова, наскрести смелость... и отважился:

- Приведешь себя в порядок... и зайдешь ко мне в кабинет. Проведу... и тебе разъяснительную... беседу, - болезненная пауза. - А то устроила тут мне... цирк... на все отделение. Ходят, оборачиваются... а потом кости будут перемывать. Себя не жаль, об отце подумай: зачем ему такой позор?

Разворот - и вышел следом за дверь, скрылся в коридоре...

***

Не успела сделать выдох, не успела даже толком протиснуться, пройтись по коридору... в сторону кабинета обозленного Подполковника, как тотчас... новый взрыв. Да так... что вовсе... снеся все на своем пути, раскромсав меня изнутри, растерзав на ошметки... но явив наружу... лишь только легкое, едва уловимое... колебание почвы. Произведя... камуфлет.

- Держи, - радостно воскликнул Казанцев, всучив мне в руки какие-то бумаги.

Нахмурилась я, пытаясь прогнать из головы туман...и выудить верные догадки, сделать выводы:

- Что это? - сдаюсь своей немощности.

- Как что? По Пахомову.

Обомлела:

- Уже? - удивленно вздернула бровями.

- Ну так... был резон стараться, - ухмыльнулся.

Нагло игнорирую, тотчас выхватываю из рук.

- Благодарю, - бросила машинальное, разворот - и пошагала в ином, интуитивно выбранном направлении.

Туалет.

Протиснуться к окну - и замереть, перебирая взглядом строки.

- Чушь! - невольно вырвалось из моей груди. Нервный смешок. А очи так и лезут на лоб, дрожь пробивает конечности. Мурашки полчищем... разгрызают кожу.

Стук в дверь.

Испуганно устремляю взор:

- Можно? - ухмыльнулся Роман. Шаги ближе (по общему предбаннику). - Да... человек-загадка, - продолжил задумчиво. - Почти ничего на него нет. Так только, самое элементарное: стандартный пакет документов; квартира, машина; женат, есть ребенок. А вот относительно рода занятий, чем на жизнь зарабатывает...

- Он в разводе, - горько, злобно перебиваю жути ход. А в голове уже - стук колес паровоза, разрезая стальными блинами мою жизнь на части.

Хмыкнул враз Казанцев. Отвел на мгновение взор. Скривился в болезненной ухмылке:

- Женат, Лиз, - тихо, с опаской. - Женат, на Ирине Пахомовой, там все написано, - кивнул на бумаги, что невольно от волнения в руках своих сильно я сжала. - И у них есть сын - Игорь, лет семь отроду. Прописаны все трое по одному адресу, где и проживают с 2009 года...

Слезы застыли на моих ресницах. Предательски запекло в груди. Дрожь по телу. Холодно, будто в стужу.

Пристыжено, машинально отворачиваюсь. Шепотом:

- А телефон... номер достал?

- Ну, да. Там... на первой странице... - хотел, было, показать, ухватить, развернуть бумаги, но не даю - вырываю, прячу, словно что-то постыдное, жуткое... но родное.

- Еще раз благодарю, - сдержанно, резко, мигом стирая шальные соленые потоки.

Молнией на выход.

По коридору - к двери. А там на улицу.

Пройтись вглубь сквера, затесаться меж деревьев и присесть на забор.

Быстрые, аляповатые движения - и отыскать заветные цифры, вбить в телефон.

Гудки...

- Да ладно... зай! Ты, что ль? - игривое.

Прокашляться и черство:

- Поговорить надо. Срочно.

Смеется:

- А чего так серьезно?

- СРОЧНО! - рявкнула я, перебивая его приторный, мерзкий елей.

Обомлел. Жгучие мгновения тишины - и наконец-то решается ответить:

- Карла Маркса, 18. У тебя - полчаса. Или уже до вечера - за ужином.

- ЖДИ!

Глава 11. Преступление и наказание

***