Путешествие идиота

Офицер обессилено выдыхает. Я хлопаю его по плечу. Молодец. Бойцы поднимают арбалеты. Интересно, что это со мной? Чего это я творю? Какие пытки? Таким вещам меня не обучали. Триста двадцатый виновато бормочет:

«Экспресс-допрос в боевой обстановке. Стандартный курс».

«Ты опять за свое?»

«Извини...»

В тишине слышится только хлюпающее дыхание офицера. И приближающийся топот солдатских ботинок.

Глава 65. Птица путает следы

– Третий, ответь Кайман.

Солдат с пилотским джойстиком в руках ни жив, ни мертв. Грубо прикрученная к груди тряпка набухла от крови. Он то и дело норовит клюнуть носом, отчего машина рыскает вниз и с противным писком контрольной панели вновь стабилизирует полет. Офицер примотан к креслу второго пилота своим же ремнем. Руки его стянуты веревкой. Мы с Драгомиром держим ножи наготове. Время от времени щекочем их остриями шеи пленных. Два бойца напряженно сидят в десантном отсеке позади нас, морщат носы от незнакомого запаха горячего пластика. У их ног беспорядочная груда мяса – все, что осталось от патруля.

Шипение и треск. Вспышка молнии по правому борту. На долю секунды отсек становится ослепительно белым.

– ... ответь Кайман... – снова доносится сквозь статику.

Я тычу раненому пилоту ножом в ухо.

– Отвечать! Больно не быть!

Тот выпрямляется. С трудом фокусирует мутный взгляд на консоли. Пытается проглотить комок. Давится чем-то, задыхаясь от страха. Я усиливаю нажим ножа. Тоненькая струйка крови течет по измазанной грязью шее, стекает за разорванный ворот комбинезона.

– Кайман, здесь Третий, – наконец, разлепляет непослушные губы пилот.

– Третий, твой есть отклонение маршрут. Доложить.

– Говори: сильная гроза. Говори: кислота с неба. Повреждение. Ну! – от страха и в горячке я тычу лезвием слишком сильно. Кровь струится все обильнее. Драгомир напряженно наблюдает за происходящим. Спеленутый офицер дергает шеей и вращает глазами, пытаясь что-то сказать.

– Кайман, здесь Третий. Гроза быть. Сильный фронт. Двигатель в кислота попадать. Иметь повреждений. Идти назад.

– Говори: пленные на борту. Пятеро.

– Кайман, на борт пять обезьян. Здоровый. Прием.

Кажется, вот-вот наш пилот отключится окончательно. Делаю знак Драгомиру. Тот грубо вырывает кляп изо рта у своего подопечного. Пленный жадно дышит. Ну и болван же я! У него же нос кровью забит, он едва не задохнулся!

– Третий, ты есть принимать сорок к юг. Принять север. Мой вести.

– Ты! – сдавленно кричу я офицеру. – Скажи, что машина теряет управление. Быстро сказать!

Прижимаю дужку ларингофона к его щеке. Драгомир стискивает жилистую шею офицера своими лапищами. Малейший намек, и он просто перекроет пленному воздух.

– Кайман, здесь Третий-ноль! Мэйдей. Терять управление. Молния повредить. Нет навигаций. Маяк нет дать. Мэйдэй.

– Третий-ноль, я Кайман. Понимать. Быть на прием. Делать эвак.

Пилот хрипит. Красная пена пузырится на его губах. Отключаясь, он тычется грудью в джойстик управления. Флаер проваливается вниз-влево, надрывно пищит сигнализация. Мы скатываемся в кучу на один борт, смешиваясь с окровавленными телами. Судорожно пытаемся выбраться из мешанины. Резкий рывок, срабатывает аварийная блокировка.

– Обнаружен критический сбой пилот. Принять управлений. Стабилизация. Держать курс сто шестьдесят, – ровным голосом сообщает автопилот.

– Далеко до моря? – спрашиваю у офицера, пытающегося столкнуть со своих колен голову мертвого пилота. Брезгливо стираю с себя кровавую полосу. Чьим-то подшлемником. Черт, да я тут совсем мясником стал. В жизни столько кровищи не видел.

– Двадцать минут лет, – глянув на панель, говорит офицер.

– Как выключить автопилот?

– Нет выключить. Все погибнуть, – затравленно зыркая, отвечает командир патруля.

– Не твое дело. Как выключить?

– Тот панель. Рука приложить. Мой. Твой не слушать. Приказ дать.

– Как ищут ваши упавшие флаеры? В море ищут?

– В море нет искать. Опасно. Болота, суша летать. Искать радар. Спасать. Море нет спасать.

Он начинает догадываться, какая участь ему уготована. Умоляюще смотрит на меня. Слезы катятся из его воспаленных глаз.

– Отпустить мой. Мой не сказать. Мой приказ делать, не сам есть. Отпустить, а?

Я смотрю на Драгомира. Тот пожимает плечами и отводит глаза.

– Прикажи снизиться до минимума. Скорость минимальная. Открыть кормовую аппарель... – удар грома заставляет меня замолчать. Машина снова резко дергается. Похоже, мы и вправду входим в полосу сильного шторма. – Идти в море. В море двигатель стоп. Понял? Повтори! Ну!

– Скорость и высота минимальные быть. Аппарель открывать. Море идти, курс прежний. В море двигатель глушить...

– Молодец. Делай. И осторожнее, не убейся раньше времени.

Драгомир цепляет ремень бритвенно острым лезвием. Рывок – и офицер едва не выпадает из кресла.

– Делай. Как я сказал.

Ватный лейтенант тянет трясущуюся руку к панели. Прикладывает. Бормочет, словно в бреду. Он на глазах теряет остатки человеческого облика. Страх душит его.

– Состояние командир возбужденный быть. Идти курс сто шестьдесят. Грозовой фронт скоро быть. Опасность. Подтвердить приказаний, – упрямится автопилот.