Пути Держателей. Книга первая

Тишина, столь внезапно наступившая, оглушала много сильнее триумфального хохота.

Последний мазок ударил по холсту столь неожиданно, что был подобен блеску молнии. Держатели Нитей в ужасе выдохнули, всматриваясь в Серую матовую мглу, окружившую лучи Креста, словно морозное дыхание чудовища. В тумане проявлялся смутный образ. Скрестив руки на груди, небрежно и с откровенным вызовом улыбаясь, стоял…

Эпизод I. Охота

Пронзительный вой полицейской сирены с хрустом выдрал Бактияра из пальцев клейкого сна. Мгновенно отшвырнул к стене, пригнул в стойке и растянул пересохшие губы в оскале.

Тонкое шерстяное одеяло колючим клубком забилось под кровать, утащив за собой добрую половину простыни. За окном, прикрытым лишь пыльным тюлем, темнота начинала расцветать оттенками огненного марева.

Бактияр прислушался, не торопясь расслаблять напряженные плечи. За последнюю неделю множество примет научило его быть готовым. Всегда. К чему угодно… За последнюю неделю слишком много событий и вещей заставляли его вздрагивать, пробуждаясь среди ночи, и замирать, вслушиваясь в холодную мглу.

По Большевичке, соревнуясь в гонке за спасение чужих жизней, с ревом пронеслись две пожарные машины. Свет маяков и фар создавал причудливую пляску кругов яркого света, бешено вертящихся по потолку. Круги исчезли, снова погрузив комнату в темень.

Бактияр заставил себя расслабиться. Подобрав откинутое одеяло, присел на край продавленной кровати. Жадно вдохнул полуночную прохладу, льющуюся через приоткрытое окно. Студеный, не прикрытый даже ковролином, линолеум приятно морозил босые ноги. Юноша осмотрел свое убогое убежище, стряхивая остатки сна.

Темно, по ощущениям — самая середина ночи. Из-под двери номера выбивалась слабая полоска света, рожденная тусклой коридорной лампой. На столе засыхал недоеденный гадкий ужин: двойной хот-дог из картонной булки и картонных сосисок, подпиравший бутылку газировки.

Бактияр тяжело поднялся и потер глаза.

Где-то в соседнем номере не умолкая скрипела кровать. Крики и стоны лишь изредка заглушались диким пьяным хохотом из номера напротив и скрипом автомобильных шин на улице. Наверняка бывали сумасшедшие дома, наполненные куда большим уютом…

Бактияр вернулся к окну и на ходу закутался в шерстяное одеяло, царапавшее кожу даже сквозь тонкий застиранный пододеяльник. Вгляделся в темноту. Провернул дребезжащую ручку, запирая раму. С тоской уставился на одинокий фонарь и столь же одинокого пропоицу под ним. На голую кирпичную стену через улицу напротив гостиницы, украшенную цветными разводами местных художников. Ночлежка была далеко не люксовой, стояла в стороне от проспектов, но его целям соответствовала на все сто…

Парень приложился щекой к мутному стеклу и взглянул на небо. Дождь кончился давно, может быть, еще вечером, но небо и не думало светлеть или избавляться от серой пелены низких облаков. В неподвижности простояв несколько минут, он снова приоткрыл окно, впуская в тесную комнату ветер, неприятный запах переулка и шум машин, летящих в сторону Речного вокзала. С востока, откуда-то с улицы Восход, тянуло дымом.

Все-таки пожар.

Сейчас там шумно и людно, а храбрецы в брезентовых костюмах сражаются с огнем. Совпадение? Возможно, еще год назад Бактияр и верил в совпадения, но не сейчас. Значит, придется вновь уходить… Проклятье…

Он отбросил жесткое одеяло обратно на кровать и, не зажигая света, принялся одеваться. Быстро, но старательно. Тот, кого юноша боялся, всегда приходит вслед за пожарами. А если предчувствие не обманывает, значит, что он скоро будет здесь.

Джинсы, майка, сверху рубаха, в карманах позвякивает мелочь. Перочинный нож, коробка спичек, выроненная в спешке, ключ от квартиры-номера, тощий бумажник.

Уже шнуруя потертые кроссовки, Бактияр вскинул голову… Отметил, что соседская пьянка, похоже, наконец-то утихла, в вот страстные стоны по-прежнему неслись из-за тонкой стены. Ничего. Ничего нового. Ему лишь показалось. Прожужжав молнией спортивной сумки, хранящей скромные пожитки обреченного на скитания бродяги, парень подался к двери. И замер, невольно взглянув в мутное зеркало прихожей.

Когда-то здоровый, сильный и красивый молодой человек, с кожей, отливающей тусклой бронзой — сейчас из зеркала на него смотрел другой. Когда-то он был похож на Джета Ли в годы его юности, или даже на Марка Дакаскоса, одинаково легко становясь похожим и на казаха, и на японца, и на корейца. Кожа его носила печать вечного загара, мышцы играли…

Сейчас все иначе. Погоня словно затянула его лицо паутиной, матовой патокой, превращая в одного из тысяч нелегальных мигрантов, приезжающих в столицу Сибири на заработки.